Бывший. Мой несносный босс

Саяна Горская (2024)

— Верни одежду! — Выйди и возьми, — размахивает над головой моим платьем. — Тимур… Андреевич! — гневно раздуваю ноздри. — Это ребячество! Разве так ведут себя настоящие мужчины?! — Согласен, это поведение безумца! — Именно! — Ну, — пожимает плечами, стягивает футболку. — Значит, я безумен. В одних боксерах идёт ко мне. Красивый! Чертовски красивый! О, Боги! — Тимур А-а-андреевич! — делаю пару шагов в глубину, чтобы вода скрыла тело по самую шею. Он заходит в озеро, ныряет, а появляется уже возле меня. Капли блестят на бронзовой коже в свете луны. — Лер. Лерочка… — горячий шёпот обжигает мои губы. Широкие ладони исследуют ямочки на пояснице. Пугаясь, отступаю ещё на шаг, очень вовремя вспоминая о том, что не умею плавать… Мой бывший стал моим временным боссом. На целую неделю главы отделов компании отправились на загородную базу, чтобы заниматься активным корпоративным отдыхом. Только вот для меня эта неделя грозит стать серьезным испытанием на прочность!

Глава 5

Лера.

День кажется мне ужасно длинным. Я морально истощена, хотя почти не работала. Кажется, что я разгружала вагоны, а это всего лишь побочный эффект от присутствия Тимура рядом.

Как мне выносить его целый месяц?

Может, мне уже стоит подыскивать новую работу?

Нет, Лер, давай не будем рубить с плеча.

А вот на больничный можно… Да я даже ногу сломать готова, чтобы появилась уважительная причина не появляться здесь столько, сколько требуется!

Дождь всё не прекращается. Льёт сплошной непроглядной стеной. А я зонт не взяла…

Пишу Лёне с просьбой забрать меня, если будет неподалёку.

От него тут же прилетает короткий ответ: «Ок».

Безотказный!

Дверь в мой кабинет открыта, и я слышу приближающиеся мужские голоса. Они замирают в нескольких метрах, а затем растворяются в жужжании кофемашины.

Да, Тимур Андреевич, лучше научитесь варить себе кофе самостоятельно.

Сгребаю в картонную коробку все свои любимые безделушки: свечи, органайзер с забавными ручками, в которых я души не чаю, коллекционную винтажную куколку. Фигурки животных сметаю с полок стеллажа. Сверху аккуратно укладываю рамки с фотографиями.

Зависаю на фотографии с родителями. Веду пальцем по их улыбающимся лицам. Они такие молодые здесь! И папуля совершенно здоров, полон сил. Сейчас всё иначе…

— Валерия Игоревна, браво! Какая исполнительность! — уныло комментирует Тимур от двери. — Не думал, что вы так просто сдадитесь и подчинитесь приказу.

Быстро убираю фотографию к остальным. Хватаю со стола коробку.

— Предпочитаю не растрачивать силы на всякие пустяки.

— Не заметно, — Тимур в два шага подходит, выдёргивает коробку из моих рук. — Куда?

— В архив можно.

Обхожу его по широкой дуге, показываю дорогу.

— Лучше бы вам отвезти это домой, иначе где гарантия, что всё это барахло не вернётся на свои места после моего отъезда?

— Никаких гарантий, Тимур Андреевич. Всё, как вы любите, — мстительно прищуриваюсь. — Или вы думаете, только вам можно пустословить в воздух?

Желваки на его скулах напрягаются.

— Лер…

— Валерия Игоревна. Соблюдайте субординацию, иначе обвиню вас в харассменте. Никогда потом не отмоетесь.

Толкаю дверь архива.

Тимур ставит коробку на свободную полку.

— Здесь персональные данные хранятся?

— Да.

Он обходит задумчиво ряды, вытягивает какие-то бумаги. Пролистывает, не читая.

— И нормальная для вас практика — не запирать архив на ключ? — резкий поворот ко мне. — Вы знаете, Валерия И-го-ре-вна, что это подсудное дело — вот такое вот безалаберное отношение к чужим конфиденциальным данным?

Чёртов придурок.

Мне хочется оправдаться тем, что у нас здесь всё очень лампово и на доверии, но… Тимур прав.

Такого быть не должно в идеале.

— Я передам эту информацию, куда следует. Больше не повторится.

— Уж надеюсь.

Выходит.

— Боже мой! — шепчу на выдохе.

Тимур и Мирон Юрьевич собираются потихоньку. Забирают с собой какие-то документы для детального изучения.

— Валерия Игоревна, а не подскажете нам хороший ресторан поблизости? — спрашивает Мирон.

— «Сетка». Недавно открылся, но отзывы очень хорошие.

— Что за кухня?

— Не знаю. Я там не была.

Я не столько не зарабатываю, чтобы по таким заведениям ходить. Но эти двое вполне могут позволить себе ужин там.

— А вот и повод побывать, — Мирон Юрьевич склоняет голову к плечу, рассматривая меня. — Поедете?

— А… я? Нет, что вы…

— Мы сегодня так вас замотали, что грех не накормить ужином!

— Нет, извините, у меня планы.

— Планы? — встревает в разговор Тимур.

— Да. Мои личные, никого не касающиеся планы.

— И что же может быть важней ужина с начальством?

— Например, романтическое свидание и жаркий, разнузданный секс, — выпаливаю, глядя ему прямо в глаза. — Это достаточно веская причина, чтобы пропустить ужин с начальством?

Тимур тяжело сглатывает и поправляет узел на галстуке, будто ему резко стало нечем дышать. По шее расползаются набухающие вены.

— О, так… Мы поняли. Предложение отменяется, — поднимает руки в воздухе Мирон Юрьевич, склоняя меня к перемирию. — Что ж, тогда приятного вам вечера.

— И вам.

Сбегаю.

Топчусь в вестибюле, высматривая через панорамные окна Лёнькину машину и опасливо поглядывая на двери лифта.

Телефон вибрирует.

Лёня: я тут, выходи.

Лера: я без зонта:(

Лифт начинает движение. Смотрю, как медленно меняются цифры на панели сверху.

4… 3…

Лёня бежит к зданию, держа над головой зонт.

Давай же, давай!

2…1…

Двери лифта распахиваются одновременно со входными.

— Валерия Игоревна, а вы ещё здесь? Вас подбросить? — машет мне Мирон Юрьевич.

— Нет, спасибо!

Срываюсь в сторону Лёньки и врезаюсь в его губы в в са-а-амом неловком поцелуе в своей жизни!

— Лер, ты… — ошарашенно отступает он.

— Привет, любимый!

— Лер?

— Идём, идём! — Хватаю его под руку и подталкиваю к выходу.

Бежим по лужам к машине.

Лёня открывает передо мной дверь.

Сажусь.

Через лобовое стекло смотрю в окна «Биолайф».

Тимур с каменным выражением лица таращится прямо на меня.

Моё глупое сердечко делает кульбит в груди.

Лёня тоже садится. Откидывает зонт на заднее. Врубает печку посильней.

Молчим с минуту.

— Ничего не хочешь мне сказать? — строго, будто собирается отчитывать.

А меня и нужно отчитать, да.

— Мужчину с мордой кирпичом видел?

— Ну.

— Это Тимур.

Лёнька округляет глаза.

— Да ладно! Тот самый Тимур собственной персоной?!

— Тот самый.

— И что он здесь забыл? Я думал, он отошёл от дел после смерти отца.

— Не знаю. Видимо, ему показалось, что он мало меня сломал. Приехал закончить начатое.

— И ты решила…

— Прости, я знаю, это ужасно! Я запаниковала!

— Да уж, меня будто сестра поцеловала. Есть в этом что-то неправильное.

— Согласна, кошмар…

Переглядываемся.

Срываемся оба в истеричный смех.

— Ладно, непутёвая. Может, пиццу закажем?

— С радостью.

Выезжаем с парковки.

Оглядываюсь.

Огромный тёмный силуэт так и стоит у окна, замерев со сложенными на груди руками.