Триодь солнца

Светлана Леонтьева

Триодь солнца — это слепок нашего живого времени, это рассказ о том, как уберечь наши святыни, как сохранить верность заветам предков, как отстоять своё слово, ибо берёзы по венам текут и текут; сберечь историю Руси, любовь и верность.

ДОСТРАСТНОЕ ВРЕМЯ

Если вдруг случится самое невозможное, самое нелепое, а в жизни бывает всякое,

если вдруг все отвернутся, забудут Тебя, перестанут веровать,

погрозят кулаком,

так бывает, исчезли, иссякли,

так бывает, хотя они самые первые.

Если вдруг случится самое непредвиденное, самое горькое.

Даже те отринут вдруг, кто говорили, что преданы.

Будет некому поцеловать Твои щёки от слёз просто мокрые,

будет некому руки Твои согревать бледные.

Господи! Я лишь одна не оставлю Тебя, грешная,

вот такая я грешная, что даже страшно подумать мне,

как могла я входить во сады эти вишне-черешневые,

как могла я у моря бродить дюнами.

Грешная! Не умею прощать иногда, отпускать да кричать — шло б оно! —

а когда отпускаю, опять возвращаюсь я Дантово!

Иногда я кричу там, где надо не криком, а шёпотом

и совсем ничего-то такого не надо мне!

Право, я не оставлю Тебя у Распятия вечного,

у меня на груди Ты на крестике тоже распятый весь.

Ладно бы за кого одного, Ты за всё человечество,

деревеньки на севере, где травы косами спутались.

Не оставлю тебя, сколько б Ты не просил меня: «Брось меня!»

Не оставлю Тебя, как бы Ты не кричал: «Хватит. Пожили!»

Малороссия здесь. Фразороссия. Библия-Россия,

не отсекнешь сие материнское ножиком.

Да, я маленькая. Да, худая. (Диеты, пробежки и

бесконечные эти метания до косметологов…)

Я не бросила нашу Россию во времечко Брежнева.

Я не бросила маму больную, свекровь, кошку квёлую.

Но если вдруг случится самое невозможное, самое нелепое, самое невероятное,

обовью Твою шею в терновом венце, кровь не смытую.

Обовью я руками, прижмусь, воскричу, о прости, если матами,

все орут так под пытками.

Да, я буду последняя, кто не отринет, не скурвится,

да я буду последняя возле черты, ленты финишной.

даже в грязном сарае со свиньями, овцами, курами

не отрину Тебя, даже если отринешь Ты…

***

…вот так и я своей рукой. А руки

дрожали… Как унять мне дрожь? Ушла

не в ночь сырую. В день! Где звуки

шуршащих шин. Где птицы близоруки

и синеглазы в небе средь вершин

деревьев мечутся. Кто я? Я — из руин

самой себя.

Я — камни, камни,

разрушена. Разбита…

Третий день

пишу тебе: ватсап, телега, вайбер,

я из руин пишу, из слова «тень».

«Своей рукой портрет твой», как у Блока.

«Своей рукой убрал», как это плохо!

А текст один: «Прости, что огорчила.

Да, ты виновен, но прости мне, милый!»

Зачем придумывать идиллий совершенство?

Нет идеала в мире! Сколько лет

ищу я идеал простой свой, женский,

духовный, близкий! Идеала нет.

«Своей рукой портрет твой» в рамке венской

«своей рукой» разбила. И — привет!

Привет, привет, привет из сонма дней,

Душа моя, как голая, — оденься,

душа моя, нет в мире совершенства,

Конец ознакомительного фрагмента.