Больничка. Покетбук болящего на Руси. Третье издание

Сергей Алексеевич Воропанов, 2022

Привет, читатель! Как здоровье? Во времена всеобщего коронавируса, согласитесь, вопрос немаловажный. Все мы в этой жизни носим разные маски: муж, отец, дед, начальник и даже терпила. У кого-то масок таких побольше, и они посолидней, у кого-то меньше и они мелкие какие-то, несерьезные. Но все мы не можем обойтись без маски больного, болящего, и эту роль вынуждены играть вне зависимости от наличия и степени таланта.Чтобы бремя болявости нести достойно и с наименьшими издержками, была придумана эта книга. Книга разбита на семь глав, по числу дней недели. Сегодня вторник? Будьте любезны, значит вам " Вторник. Серьезно о несерьезном. Любовь и секс в карантине". Главы отличаются степенью серьезности, наличием (отсутствием) юмора (иногда черного, часто эротического). Главное, думать не надо, достаточно помнить, какой сегодня день недели. Какой сегодня день недели? Тогда вперед, мой читатель! Издание третье, расширенное и дополненное.Содержит нецензурную брань.

Понедельник день серьёзный. Серьезно о серьезном

Врач городской больницы

И на том свете тоже

будет ночами сниться

ангел? Нет. И не Боже —

врач городской больницы.

Врач городской больницы

встретит, как Богоматерь,

врач городской больницы

слов в пустоту не тратит,

просто в лицо посмотрит,

ей сразу всё понятно:

этот глаза закроет,

с этим ещё протянем.

Знает, что сделать может,

знает, — а это не в силах,

здесь вот — поможет Боже,

здесь — исправит могила.

Так вот и будет сниться

и на том свете тоже

врач городской больницы,

не ангел и даже не Боже.

2021, осень, Долгопрудный, ГЦБ.

Старая больница

Скорбная палата.

Вот и снега просинь.

Разбросала злато

за окошком осень.

Злой уже и стылый,

не уйми патлатый,

к лету на могилу

гонит вечер злато.

В сквере (Чу! Послушай!)

не ведьмак, не леший,

это бродят души

здесь давно умерших.

Гитлера пёс-рыцарь

обломал здесь латы.

Ой, полна больница

русским, да солдатом.

То не листья гонит

ветер, в злато плавит,

то солдатов стоны

ордена, медали…

Белые палаты,

койки нежилые,

где-то здесь мой папа

в боевой дружине,

до сих пор в ответе,

им бы, ветеранам,

чтоб родились дети,

чтоб рожали мамы.

Сил скопив за зиму,

из снегов весною,

на гора Россия

выдаёт героев.

К памятнику златом

жмутся листья-лица.

Скорбная палата.

Старая больница.

2021, осень, Сухаревская сельская больница.

Рекорды снег с разбега брал

Рекорды снег с разбега брал,

который день с небес ненастье,

в трудах небесный самосвал,

а вот бы вместо снега счастье!

2021, зима, снегопады.

Недоглядев, рассеянно судьба…

Недоглядев, рассеянно судьба

мне счастья отвалила стадом самосвалов.

При этом в меру подлая дала

вагон талантов? Нет, скорее, мало.

Сорвал аплодисментов бы лихвы,

и был бы темой самых нудных диссертаций,

поклонниц жарких толпы… Но, увы,

талант и счастье у поэтов не роднятся.

2021, зима.

Терапия номер два Красная зона

Болезни историй… Забиты палаты…

Ночное дежурство… Болит голова…

Болезный во вторник… Тяжёлый в пятой…

Статью позвонить… И дочь напечатать…

Вокруг"Терапия номер два".

2020, корона-вирус.

ПульмА

Пророчила мне ангел-доктор на входе:

Кто в пульму попал, из пульмы не выходит.

–*-

Как, если попал когда-то в тюрьму,

Теперь дорога из пульмы в пульму.

Другая судьбина — в землю в мороз,

Другая судьбина в туберкулёз.

Третья дорога — жизнь стоит пятак,

Широка дорога, имя ей рак.

Тренд, что четвертый, лучше не пробуй,

Без разворота тот тренд, это ХОБЛ.

-*-

О, как же тонка скорлупа бытия,

Ты смотришь в пульму, она смотрит в тебя.

Пророчила мне ангел-доктор на входе:

Из пульмы никто никогда не выходит.

2022, на исходе осени.

ПульмО — пульмонологическое отделение.

ХОБЛ — хроническая обструктивная болезнь легких. Не лечится.