Хроника одного путешествия

Сергей Бураков

Доброго вам времени суток, дорогой читатель. Зовут меня Бураков Сергей, на интернет-просторах (БуракоF). На данный момент в моей копилке более тысячи рассказов, с которыми я вас обязательно познакомлю. Каждый из вас обязательно найдет свой рассказ.

Корректор Нина Русакова

© Сергей Бураков, 2023

ISBN 978-5-0060-4836-2

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Моя бабушка по имени Яга

То ли правда эта странная история случилась, то ли Мишка всё это выдумал, мне неведомо. Расскажу я вам её точно так, как Мишка мне рассказал.

Так быстро в свои восемь лет Мишка ещё не бегал. До леса оставалось совсем немного, а там дядя Гриша его уже не достанет. Хоть лес и был большим, но Мишка знал его довольно-таки хорошо, ведь они с мальчишками облазили его вдоль и поперёк. Можно так спрятаться, что дядька не найдёт.

А дядя Гриша и не думал бежать за Мишкой, он смог дойти только до калитки, где упал и уснул, побеждённый зелёным змием. Дядя Гриша лежал в кустах, сладко похрапывая, а Мишка в это время бежал по лесу, гонимый страхом быть пойманным и побитым, не замечая, как больно ветки хлещут по его лицу.

Дядя Гриша — отчим Мишки. Три года назад он пришёл в Мишкин дом вместе с мамой, да так там и остался. Дядя Гриша не любил Мишку, а Мишка ненавидел всегда пьяного дядю Гришу. Сегодня дядя Гриша снова напился и начал воспитывать Мишку с помощью верёвки, на которой мама сушила бельё. Конечно, если бы мама была дома, она обязательно заступилась бы за Мишку, подставляя под удары дядьки своё худенькое тело. Но мама уже третий день лежала в больнице в городе, и врач, который забирал маму, сказал, что это надолго.

Мишка остановился, чтобы немного отдышаться и вытереть слёзы. Он оглянулся, дяди Гриши не было. Где-то здесь должна быть тропинка, ведущая к лесному озеру. Там можно и умыться, и немного отсидеться, пока не начнёт темнеть. Так вот же эта тропинка, Мишка аккурат на ней и стоит.

По тропинке навстречу Мишке шла старушка. Сгорбленная и страшная. Она несла на себе огромную вязанку сухих веток. Растрёпанные седые волосы, в которых запутались жёлуди и ещё Бог знает что, скрывали её страшное лицо, на котором виднелся длинный скрюченный нос. Старуха заметила мальчика. Мишка отошёл в сторону.

— Ты чего тут делаешь, в моём лесу? — сбрасывая с себя вязанку, спрашивает старуха.

— От дядьки убегаю, — отвечает перепуганный Мишка.

— А чего от него бегать?

— Побить меня хочет.

— За что?

— Просто так. Пьяный он.

Старуха подошла к Мишке и стала его ощупывать. Мишка хочет отбежать, а не может, ноги ватными совсем стали.

— А худющий какой! Мамка что, не кормит, что ли?

— В больнице мама, — отвечает Мишка. — А вы здесь живёте?

— Здесь и живу, — отвечает старуха, продолжая ощупывать Мишку.

— Бабушка, спрячьте меня, пожалуйста, — говорит Мишка.

— Спрятать? А не боишься меня? Вон как дрожишь весь.

— Боюсь, но дядю Гришу боюсь больше.

Старуха заглянула в глаза мальчика, и тот заметил, как злой и колючий взгляд старухи стал превращаться в добрый, как у мамы.

— Ладно, помогу я тебе. Хотела на обед тебя приготовить, да что с тебя приготовишь, кости одни.

— Бабушка, — говорит перепуганный Мишка, — а вы не баба Яга?

— Яга и есть… Смотри-ка, догадался. Смышлёный. Ну, давай заходи в избушку.

— Какую избушку? — спрашивает Мишка.

— Позади тебя избушка… Вот и заходи.

Оглянулся Мишка, а в десяти метрах от него избушка стоит, мхом поросла да в паутине вся.

Мишка десятки раз пробегал здесь с друзьями, но никогда избушки здесь не видел.

Уже через полчаса Мишка чувствовал себя у старухи как дома, даже лучше. Никто на тебя не кричит, никто не замахивается. Баба Яга угощала его брусничным вареньем, подливая душистый чай в берестяную кружку, а Мишка всю ночь рассказывал старухе сказки да истории разные — те, что мама ему перед сном рассказывала. Старуха то смеётся, то плачет. То плачет, то снова смеётся. По душе ей Мишка пришёлся. Рада, что встретила такого мальчонку.

— Бабушка Яга, — спрашивает Мишка, — а дядя Гриша нас не найдёт?

— Не найдёт, Мишенька, не найдёт. Он уже два раза мимо проходил. Мы ведь в другом мире сейчас. Там, куда вам, людям, вход закрыт.

— А кто здесь живёт, в этом мире?

— Нет никого. Одна я здесь. Ты вот что, беги сейчас домой, там мамка твоя уже вернулась, а то утро уже. Но в гости заходи, не забывай Ягу.

— Мама пришла? Так ведь она в больнице…

— Здорова она… И не бойся никого больше, а иначе тому, кто тебя обидит, придётся со мной встретиться.

Мишка бежал по деревенской дороге в сторону дома и видел, как навстречу ему бежит его мама. Мать обняла сына.

— Мишенька, сыночек, ну где же ты был? Я извелась вся.

— Мамочка. Ты вернулась. А дядя Гриша где?

— Нет дяди Гриши и не будет больше. Прогнала я его. Ну где же ты был?

— У бабушки. У нашей бабушки.

— Какой ещё бабушки?

— У бабушки Яги. Она теперь защищать нас будет. Нас теперь никто не будет обижать.

— Пойдём домой, — улыбнулась мать, — пойдём, маленький фантазёр.

…Прошло двадцать лет. Мишка уже жил и работал в городе. Однажды, возвращаясь домой поздно ночью со второй смены, Михаилу повстречались трое подвыпивших парней. Очень они хотели с кем-нибудь подраться, а тут Мишка идёт. Окружили они Мишку. Ещё секунда, и беда случится. Раздался мощный хлопок, и трое парней разлетелись по сторонам. Мишка опомниться не успел, а парней уже и след простыл.

Оглянулся Мишка. Перед ним стояла старуха. Та самая старуха, которая много лет назад помогла Мишке. Яга стояла и улыбалась.

— Ну что, Мишенька, спрятать тебя?

— Бабушка, родная моя, — Мишка обнял старушку, не веря своим глазам, — не надо меня прятать. Ну где же ты была столько лет?

— Так ведь тебя вроде не обижали? — улыбается Яга.