Мастер темных Арканов

Сергей Витальевич Карелин

В моем XXI веке магия всегда считалась детской сказкой. Ну там ведьмы, драконы, честные политики и прочая чушь. Но, как оказалось, всё может измениться в одно мгновение. Решивший занять моё тело сумасшедший маг перевернул мою жизнь с ног на голову! Мне повезло — я остался жив, хоть и попал в другой мир. И в одночасье стал ни кем-нибудь, а дворянином, наследником рода Черногряжских! Казалось бы, радуйся да хрусти себе французской булкой, да только вот их здесь нет. Зато есть кровавая вражда между родами, темные интриги, инквизиция и бесконечные магические дуэли. И, мало мне всего этого, тот самый сумасшедший маг вот-вот пожалует сюда, чтобы довести дело до конца! Ну и куда податься бедному программисту?

Глава первая

День рождения — грустный праздник

Холодный пот, колотящееся сердце, сковывающий тело ужас… Я словно вынырнул из воды и облегченно выдохнул, осознавая, что это был всего лишь сон. Это… А что мне снилось-то? Усилием воли открыл глаза и еле сдержал рвущийся наружу крик. Где я вообще? Что за хрень? Квартира точно не моя. Да и откуда взяться таким хоромам? У меня-то стандартная однушка других выпускникам детских домов и не дают, а тут, блин, квадратов шестьдесят, не меньше. Да и обстановочка какая-то странная. А главное, я совершенно не помню, что случилось… Вроде в институте сидел, в сон меня клонило… А тут… что вообще происходит?

Сев на широкой кровати, я опустил голые ноги. На мне болталась длинная белая ночнушка, расшитая забавными гербами из скрещенных меча и топора с какой-то причудливой вязью под ними. Коснулся ступнями пушистого ковра. Приятный, черт возьми… Осмотрелся ещё раз более внимательно. Комната, судя по всему, была спальней и, как уже успел заметить, огромной и богато обставленной. По крайней мере, помимо кровати, я узрел резной антикварный шкаф на витых ножках и стоящий недалеко от него массивный стол с двумя стульями. На столе возвышались громоздкие, тяжелые часы, стрелки на римских цифрах показывали три часа… и, учитывая темноту за приоткрытыми шторами, показывали они три часа ночи. Глаза вновь метнулись к столу: рядом с часами письменный прибор, из которого торчали перья… Перья? Где, блин, я вообще оказался? Два высоких, с десятком свечей, канделябра, подвешенных на стену у окна, служили единственным источником света. С другой стороны стола примостился невысокий комод, по виду — тоже антиквариат в. На нем я рассмотрел с десяток стеклянных пузырьков причудливых форм. А рядомна стене, — высокое, в человеческий рост, зеркало. Да, ещё надо было отметить несколько явно парадных портретов совершенно незнакомых мне людей…

Подожди-ка. Из памяти словно начали всплывать знания. Причём как-то выборочно. Да, мне известны эти люди. Вот тот мужик в богато расшитом камзоле — это мой отец, Иван Черногряжский. А вот та красавица с каким-то надменным выражением лица — моя мать, Ольга Черногряжская. Мать… я вдруг почувствовал, как на глаза наворачиваются слезы. Они пропали, тела их так и не нашли…

Так стоп. Какого… Какие, на хрен, Черногряжские? Почему меня на слезу пробило? Это точно не мои родители, бросившие меня в младенческом возрасте. Почему я вдруг вспоминаю каких-то совершенно незнакомых мне людей и не могу вспомнить, что произошло со мной.

Тут моя голова повернулась к зеркалу и… пришлось зажать рот рукой, чтобы не закричать. В проклятом стекле отражался не Павел Игнатов студент Московского политехнического университета двадцати трёх лет от роду, а какой-то худой и бледный парень моих лет, но точно не я. Но что-то в этом самом незнакомце, смотревшем на меня из зеркала, было завораживающее. Чувствовалась какая-то порода. Аристократическая, я бы сказал.

Первым делом надо успокоиться. Почитывал я книги о попаданцах и всякой альтернативной истории с бояркой. Неужели я очутился в одной из них? Но как это возможно? Стоп. Я вернулся к кровати и, усевшись на неё, постарался прийти в себя и немного проанализировать ситуацию. Обычно мне это помогало. Сон во сне? Ущипнув себя, почувствовал боль. Значит, не сон. Еще раз попытался вспомнить, и меня вдруг накрыло. Будто попал в иммерсивную постановку, где главным героем выступал я сам.

* * *

— Паш, Паш, я очнулся от толчка в бок.

Повернувшись, увидел Иру, старосту моей институтской группы, сидевшую рядом со мной. Единственную, кстати, девушку в нашем мужском коллективе. И, по-моему, она ко мне была неравнодушна. Впрочем, я могу и ошибаться. Опыта у меня немного.

— Просыпайся, — шепнула она. — Ты чего, совсем сдурел, что ли? Мымра сейчас тебе устроит.

Я оглянулся. Блин, вот дернуло же меня на лекции заснуть. Да ещё на философии. Не знаю, нафига этот предмет включили в программу. А Мымра — Сотникова Елена Витальевна, полная тетка лет пятидесяти, ещё и оказалась настоящей фанаткой своего предмета, поэтому очень плохо реагировала на любое невнимание к нему. И самый парадокс в том, что если эта коза меня завалит, то реально могут появиться проблемы. Третий курс института, и зависеть от какой-то бредовой философии… Но, как говорится, никуда от этого не денешься.

Я благодарно улыбнулся старосте и уставился на доску, где распиналась Елена Витальевна, что-то вещавшая про господина Иммануила Канта, что, на мой взгляд, переел грибов или накурился гашиша, когда придумывал свои взаимоисключающие теории. Встретившись глазами с суровым кандидатом философских наук, я принял самый невинный вид, на который только был способен. Мои старания не прошли даром.

После философии шла физкультура, откуда я просто смылся, памятуя о том, что наш физрук, недавно отметивший семьдесят лет, даже перекличку не проводил. В общем, предупредив старосту, которая единственная знала, что у меня сегодня день рождения, отправился домой. Хорошо еще, что этот самый праздник, я не отмечал да мои товарищи-ботаники никогда о нём и не спрашивали. Собственно, первым и, наверное, последним человеком, хоть как-то меня поздравившим, была именно Ира.

По пути домой я решил восполнить запасы спиртного и традиционно провести этот день в самой лучшей компании. То есть с самим собой. Заскочил в «Пятерочку» недалеко от дома, приобрел бутылку дешевого вискаря и нехитрой закуски, в основном — полуфабрикатов. Признаюсь, с готовкой никогда не заморачивался, да и повар из меня еще тот!

Когда подходил к подъезду, обратил внимание на огромный черный джип, припаркованный практически у самых дверей. «Форд» вроде. Машины у меня никогда не было, да и не сказать, чтобы я сильно в ней нуждался, оттого и запоминать марки не спешил. Стекла автомобиля оказались наглухо затонированными. И кто это? В гости, что ли, к кому приехали? Интересно, к кому? Вроде своих соседей всех знаю. Дом у нас далеко не элитный — обычная панельная многоэтажка, коих настроили на каждом углу.

Пожав плечами, зашел в подъезд. И уже через пять минут наконец добрался до своего любимого кресла и компьютера. Увы, сегодня им придётся подождать. Сначала надо позаботиться, так сказать, о хлебе насущном. Но не успел я приступить к нехитрой готовке, как раздался звонок в дверь. О как!. Вроде бы сегодня никого не ждал.

Прошелся по коридору и, заглянув в глазок, слегка подвис. На лестничной клетке стояли две девушки, одетые… ну как вам сказать. Прямо-таки как два агента Смита из «Людей в черном», только очков тёмных не хватает. Высокие, стройные, в брючных костюмах. Короткие прически, одна шатенка, вторая брюнетка. Симпатичные, как по мне, но лица, как у манекенов.

— Хм, я вас слушаю, — приоткрыл дверь, на всякий случай набросив на неё цепочку.

— Павел Игнатов? — немного хриплым голосом поинтересовалась у меня брюнетка.

— Да вроде он, по крайней мере, с утра был им, — не стал я спорить. — Что вы хотели?

— Поздравляем Вас с днем рождения! — вставила вторая девушка и улыбнулась. Лучше бы она этого не делала, у меня по спине аж холодок пробежал…

— А… Спасибо, конечно, — я растерялся. Да покажите мне того, кто не растеряется в такой ситуации? — Но мы разве знакомы?

— Не знакомы, — согласилась со мной брюнетка. — Но что нам мешает познакомиться? Меня зовут Кира. Она, — девушка кивнула на свою спутницу, — Вера.

— Очень приятно, — честно ответил я, — но, тем не менее, хотелось бы узнать цель вашего визита.

— Ну мы… как бы… — девушки переглянулись и синхронно улыбнулись. На этот раз вроде по-человечески — мы вам в подарок.

— Чего?

Сказать, что я был удивлен, не сказать ничего. Между нами повисла немая пауза, в течение которой я просто пялился на своих гостей, что вели себя так, словно для них это обычное дело — в подарках ходить…

— Я конечно, извиняюсь, — наконец взял себя в руки, — но от кого… хм… подарок? И что это значит вообще?

Друзей у меня не было, как и родителей. Я же детдомовский и привык рассчитывать только на себя. Хорошо хоть квартиру выделили.

— Даритель пожелал остаться неизвестным, — увильнула от ответа Кира. — Впрочем, скоро вы сами все узнаете.

— Может быть, мы войдем? — подняла на меня глаза её спутница. — А то на лестничной клетке как-то разговаривать неудобно. Или вы нас боитесь?

— Заходите, — пожал я плечами.

Чего я теряю? Если это фарс или розыгрыш, то вместе посмеемся. Если такой хитрый подход, чтобы обчистить мою квартиру, так у меня и брать-то нечего. Деньги на карточке, наличных с собой давно не ношу, а кроме старенького ноута и потрепанного телевизора, никакой техники больше и нет. Ну простенький мобильный еще. Рассудив, что переживать не за что, спокойно запустил девушек к себе.

— И всё-таки, — повернулся я к ним, закрывая дверь, — не совсем понял насчет подарка… Может, поясните?

— Обязательно, — широко оскалилась брюнетка, и это было последним, что я увидел, перед тем как потерять сознание.

* * *

Когда очнулся, увидел над собой белый потолок с какими-то странными рисунками. А как еще назвать геометрические фигуры, сплетенные одна в другую. Да еще так мастерски, что сначала и не поймешь, что они просто нарисованы. Прямо 3-D модель какая-то.

Я осмотрелся. Небольшая комната. Окон нет. Мебели, кроме единственной кровати, на которой я лежал, тоже нет. Кстати, кровать с пружинами, словно ее из моего детдома притащили. Чего-то мне всё это не нравится. Осторожно потрогал голову и сел, внимательно изучив свое тело. Кстати, как был дома одет в джинсы и футболку, так в них и остался. Вроде никаких повреждений у себя не нашел, разве что за исключением головной боли, и чувствовал себя нормально.

Но какого чёрта?! Какие-то девушки «в подарок»? Меня, кажется, просто вырубили и похитили. Нафига? Выкуп за меня точно не получить, да и никаких секретов я особо не знаю. Не думаю, что кому-то будут интересны программы оптимизации складского учета! Я, кстати, подрабатывал программистом, и именно это приносило мне небольшой доход, позволяющий сводить концы с концами.

Поднялся с кровати и осторожно подошел к двери. Подергал ручку. Закрыто. Блин, да что ж такое! Ситуацию, в которой я оказался, иначе как странной и не назовешь. Стремно… И тут, будто в ответ на мои мысли, дверь распахнулась. На пороге стояла уже знакомая брюнетка. Кира вроде. И даже костюмчик не поменяла.

— Что тут такое происходит? — вырвалось у меня. — Где я вообще?

— Ты у друга, — лаконично сообщила мне девушка.

— Друга, говоришь, — покачал я головой. — Отличные друзья! Вырубили и сюда притащили. Это похищением вообще-то называется!

— Называй как хочешь, — безразлично отрезала Кира. — Сейчас пойдем со мной. Поговоришь с нашим господином, он тебе все объяснит.

— Господином? — я аж глаза вытаращил. — А кто он?

Мой вопрос проигнорировали, и мне ничего не оставалось, кроме как молча последовать за Кирой. Мы прошли по узкому коридору и, спустившись по витой лестнице, очутились на широкой площадке перед двустворчатыми дверьми, напоминающими мне двери в каком-нибудь музее. Девушка распахнула их передо мной, и я вошел в… зал. Именно зал. В таком, наверное, в веке этак восемнадцатом или девятнадцатом давали балы графы или князья…

Натертый до блеска мраморный пол сверкал под несколькими огромными люстрами, количество лампочек в них я бы не рискнул даже посчитать. Стены были щедро украшены причудливой лепниной. В центре зала расположился длинный массивный стол с витыми ножками, во главе которого сидел единственный человек. Стол был заставлен тарелками со всевозможной едой… Да нет, не тарелками даже, а скорее блюдами. У меня аж глаза разбежались, а потом накатил страшный голод. Еще бы! Я даже поужинать не успел, как меня похитили. Интересно, сколько сейчас времени? Я только вспомнил о мобильнике, который — о чудо! — нашелся в кармане джинсов. То есть у меня не стали отбирать телефон? Похитители?! Впрочем, через секунду всё стало ясно: посмотрев на экран, я увидел, что связи нет. Часы показывали девять вечера.

Меня подвели к столу и отодвинули стул, приглашая садиться. Я сел и вопросительно посмотрел на человека во главе стола. Хозяин особняка (не сомневаюсь, что это особняк) был одет в строгий костюм двойку. Черноволосый, невысокий, с неприятным лицом. Плотная фигура борца-тяжелоатлета. В нем чувствовалась… сила, что-ли. Уверенность. Власть. Темные глаза смотрели на меня безразлично. Но на губах тем не менее проскользнула вежливая улыбка.

— Господин, — низко поклонилась девушка.

— Иди, Кира, — произнес тот глубоким бархатным голосом.

— Да, господин.

Девушка еще раз поклонилась и оставила нас наедине.

— Меня зовут Викентий, — теперь мужчина рассматривал меня внимательно. — Просто Викентий. У тебя накопились вопросы, Павел, и ты можешь задать их, но советую сначала перекусить. Поговорить мы успеем. И сразу приношу извинения за тот способ, которым тебя сюда доставили. Увы, по-другому бы вряд ли получилось, но это долгая история…

Коротко и непонятно. Я хмыкнул и решил последовать его совету. Похитители так обычно себя не ведут. Это если судить по фильмам и сериалам.

Количество деликатесов вокруг меня превышало все допустимые пределы. Еды на столе стояло человек на пятнадцать, не меньше. Спустя двадцать минут я сыто откинулся на стуле, посмотрев на местного хозяина, чтой добродушно за мной наблюдал всё это время.

— Итак, спрашивай, — спокойным голосом предложил он. — Впрочем, подожди. Ты же считаешь, что тебя похитили?

— Есть такие мысли — осторожно кивнул я. — А разве это не так? Да и что-то фразу про подарок я не совсем понял…

— Про что? — искренне удивился мой собеседник. — Ах да, это девочки придумали. Чтобы ты их в квартиру пустил. Они у меня изобретательные.

— Весьма изобретательные, — проворчал я. — Зачем только? Пригласили бы нормально, поехал бы.

— Не думаю, — ухмыльнулся мой собеседник. — Знаешь, пожалуй, можешь считать, что я тебя похитил. Ты мне нужен.

— Зачем? — я не смог удержаться от вопроса…

— Хороший вопрос, — медленно произнес Викентий, глядя на меня в упор. — Мне нужно твое тело.

* * *

Из медитативного состояния, в котором я смотрел фильм о событиях, предшествующих моему появлению в антикварной спальне, меня вывел робкий стук в дверь. Вот же! Я юркнул под одеяло и притворился спящим. Но сам, понятное дело, краем глаза наблюдал. Странно, но страха совсем не было. Скорее, какое-то любопытство.

Стук прекратился, и в комнату осторожно заглянула девушка. В неясном свете свечей разглядеть я её толком не смог, отметил только стройную фигурку и длинные волосы. Какая-то темная одежда, а еще вроде как белый фартук. Наряд горничной? В руке что-то вроде масляной лампы.

— Господин? — поинтересовалась она тихим голосом. О, приятный голосок. Бархатистый и нежный. Но я не ответил. Нет, вначале было желание ответить, но потом разум возобладал. Видимо, решив, что я сплю, девушка вышла, также осторожно закрыв за собой дверь.

Фух… пронесло. Все чудесатее и чудесатее, как говорила одна маленькая девочка из детской книжки. Я бросил взгляд на часы. Пять. То есть просмотр фильма о моем прошлом занял практически два часа. Жаль, прервали на самом интересном моменте… Как бы его теперь досмотреть?

И словно в ответ на эти мысли меня вновь накрыло…