Процесс творения
Скажи мой друг, когда стихи великих,
Читаешь ты, как «отче» на зубок,
Не говоришь ли, что они безлики?
Не думаешь, что сам такое б смог?
Не потому ль, что имена известны
И критика их не дала бы прок?
А аргументы были б неуместны,
От тех, кто захотел им дать урок?
Конечно, нет, ведь дело лишь в творенье
И по нему мы судим о творце,
Его рукой водило проведенье
Оно и он — слились в одном лице.
Скажу тебе, как тайну, по секрету,
Стихи нельзя сложить, как новый дом,
Они не могут быть приправою к обеду,
Они растут в душе, как снежный ком.
И вдруг внезапно падают лавиной,
Слова ложатся в рифму и строку,
Создателя признав за господина
Из уст его с покорностью текут.
Струятся изумительным потоком
И заполняют, как брега листы,
И не понять, что служит им истоком,
И, где рождаются столь дивные мечты
Не рассчитать количество куплетов,
Не угадать наличье гласных букв,
Как ураган, незнающий запретов,
Приходит вдохновенье с божьих рук.
