Коронавирус. Хроники скупщика

Сергей Куковякин (2024)

Когда эта хроника писалась — по главе в день, прямо с экрана телевизора и из интернета, я думал, что это скоро кончится. Я очень сильно ошибался.Жил себе, поживал владелец маленькой антикварной лавочки, торговал потихоньку, а тут весь мир кувырком — коронавирус. В придачу космодесантник-попаданец ещё подселился. В общем — про антикварный бизнес в провинции через призму попаданческой фантастики.

Глава 3 Сдвоение

Так, все же жив, похоже, и на этот раз остался, не бросят как протухший труп крассо в пластиковом мешке в общую яму рядом с погибшими регионалами… А здорово нас местные борцы за свободу и независимость подловили… Раскатали в тонкую лепешку… Просто красавчики… А что же так голова то болит, и не вижу почти ничего… Все как-то мутно и в ушах тоненько звенит… Ну, вот вроде немного отпустило… Нет, снова стало совсем плохо…

А, вот вроде немного в глазах посветлело. Ну и где же я? На армейский медблок совсем не похоже. Какое-то помещение небольшое, странное… Кровать, ого, почти как у принца из головидео — кажется, что даже из натурального дерева, таких в казарме и в наших госпиталях точно не бывают. Пластик там, металл в лучшем случае… А тут — дерево, ну по крайней мере на первый взгляд очень напоминает, а может после контузии просто нарушено зрение… Окно непривычной конструкции, стол с непонятным оборудованием… И где же я… Нет, точно не казарма или госпиталь.

Попробовал встать. Получилось, правда, как-то несколько неуверенно… Ноги и тело совсем как чужие… Одежда на мне какая-то непонятная… Ого, ткань натуральная, богато что-то я зажил… С чего бы это? Руки, так руки как чужие… И пальцы на левой руке все на месте… Все пять… Как будто на Терне не отрывало мне пару пальчиков… Не понял, а это в отражающей поверхности кто? Я? Нет, я? Нет, это не я… Что голова то так болит… Не слабо так приложило видно… В прошлый раз вроде легче было… Ну, раз на раз не приходится…

Сергей Артамонов. Я — Сергей Артамонов, я у себя дома… А что за голос в моей голове, похоже — тихо шифером шурша… Доработал, отдыхать надо было больше… Какая казарма, госпиталь, армейское головидео… Заболел? Коронавирус? Может он так и проявляется?

Какой такой Сергей Артамонов, я — Сов Арт, капрал первого уровня, бывший космодесантник… По ранению списанный… Прибыл для продолжения службы… Ехал на форпост… Денег еще дал, чтобы спокойно дослужить…

Так, снова этот непонятный голос в моей голове, Сов Арт, космодесантник… Дочитался, полудурок, ереси разной — миры Содружества, звездные войны… Раздвоение личности, шизофрения, кажется так это в медицине называется… Звиздец, короче… Надо бы в больничку, соответствующую обратиться, раньше начнешь лечиться — быстрее отпустят… Может еще и группу инвалидности дадут. Буду у государства до конца своих дней своих подъедаться… За счет налогоплательщиков…

Я — Сов Арт, ехал с конвоем, попал в засаду…

Ешкин кот, я — Сергей Артамонов, я же и Сов Арт… Поговорю, пожалуй, сам с собой, когда еще придется… Как-то это даже по приколу будет. Как Костик говорит. Лишь бы только потом все прошло… Желательно бесследно. И чтобы никто не узнал. Ни одна душа. В дурку мне совсем не желательно. Тем более, сейчас не на дядю работать надо, на себя… Никто денежки просто так в клювике не принесет…

— Стоп, слушай, а это как, тебя, что, в меня перекинуло… Вернее ко мне, типа сдвоило. Стой, это я — уже и не я, а попаданец какой-то получается. Читал, что так бывает, но это в книгах, правда, не в реальной жизни. Вернее, ты попаданец, а я тогда кто…

— Какой попаданец? Что со мной? Я — Сов Арт, капрал первого уровня, бывший космодесантник, мы ехали, потом засада, в нас стреляли… Меня, что — убили? Где я?

— Так, успокоились все. Какие все? Черт, совсем запутался, ты Сов, или как там тебя, тихо.

Ой, вот дожил, сам с собой разговариваю. А что если правда? Ко мне, и чужое сознание? Екарный бабай, во ситуевина то. Так, а если болен… Вроде нет, больной психическим заболеванием, где-то не помню, давно читал, не понимает, что он болен, считает себя здоровым, а я то подозреваю, что я болен — слышу какого-то Сова… Значит не болен, а Сов… Не, совсем запутался.

— Слушай, Сов, давай договоримся. Ты немножко, тихо так посиди, а то мне на работу надо… Осмотрись. А вечерком снова побеседуем.

Во как, оказывается, даже уговаривать я умею. Причем, голос в моей голове.

— Согласен. Во попал… Что дальше…

— Так, не газуй. Все путем будет. Вылечат. В смысле… Так, заканчиваем, до вечера.

А может это я перенервничал? Временное расстройство со мной какое-нибудь приключилось. Все-таки первый раз свое дело начинаю. Да и уставал сильно в последнее время… Так, все, завтракаем и в лавку. Ну и параллельно новости по ящику глянем. Опять, наверное, про коронавирус говорить будут.

Ого, на девятое февраля нынешнего года умерло от коронавирусной инфекции восемьсот одиннадцать человек, выздоровело — две тысячи шестьсот сорок девять… В России новых заболевших нет.

Все понятно. Ну, а сейчас, бегом на работу. В свою лавочку, ковать себе копеечку. Война войной, инфекция инфекцией, а работать за меня никто не будет. Предпринимательская деятельность, она на свой страх и риск, под личную финансовую ответственность. Назвался груздем, полезешь куда предписано… Или как там народная мудрость говорит.