Врата Теней

Сергей Холодный (2024)

Город, скрытый туманом, таит в себе загадочные катакомбы, где реальность становится зыбкой, а шёпоты прошлого никогда не смолкают. Детектив Александр Грейсон приезжает сюда, чтобы раскрыть исчезновение людей, но с каждым шагом он оказывается всё ближе к тайне, которая не только грозит уничтожить его разум, но и раскрывает, что его собственная жизнь может быть иллюзией. Анна, девушка с загадочным прошлым, становится его единственным союзником. Вместе они погружаются в глубины катакомб, где сталкиваются с монолитами, разломами и существами, которые называют себя «возвращёнными». Грейсон вынужден принять страшную правду: он сам может быть частью этой мрачной загадки. Когда граница между человеком и катакомбами стирается, возникает вопрос: что важнее — спасти себя или разорвать вечный цикл? Ответ требует жертвы, которая изменит всё. Мрачный триллер о поиске правды, цене воспоминаний и битве с самим собой, где каждая страница — шаг ближе к бездне.

Глава 1: Приезд в город

Дождь шел с самого утра, превращая узкие улицы города в ручьи, по которым вяло текла вода, смешанная с осенними листьями. Александр Грейсон смотрел на это из окна старого поезда, который медленно двигался к своей конечной станции. Он машинально провел рукой по циферблату старых часов на запястье, но стрелки остановились несколько лет назад. Время для него давно потеряло значение.

Его лицо, отражавшееся в мутном стекле, казалось изможденным: глубокие тени под глазами, седые пряди в черных волосах, подбородок, давно не видевший бритвы. Он выглядел человеком, который привык проигрывать, но продолжал жить, несмотря на это.

"Последний шанс, — подумал он. — Если и здесь не найду покоя, то где?"

Поезд остановился с резким рывком. Вагон дернулся, и чемодан Грейсона с глухим стуком упал на пол. Он поднял его, бросив быстрый взгляд на старую наклейку, едва различимую под царапинами:"Париж-Лондон, 2018" — напоминание о жизни, которую он пытался забыть.

Город встретил его туманом, холодом и тишиной. Станция была пуста, кроме пары рабочих, которые лениво курили у входа. Грейсон поднял воротник плаща и направился к единственному такси, припаркованному на краю платформы.

— Вам куда? — хрипло спросил водитель, слегка обернувшись.

— Гостиница"Черный ключ", — коротко ответил Грейсон, садясь на заднее сиденье.

Водитель нахмурился, но ничего не сказал. Машина тронулась, пробираясь сквозь серый, как пепел, туман.

— Новенький? — спросил водитель спустя несколько минут, бросив взгляд в зеркало заднего вида.

— Можно и так сказать, — уклончиво ответил Грейсон.

— Что вас сюда привело? Здесь нечасто появляются чужаки.

— Тишина.

Водитель усмехнулся, но в его усмешке была странная напряженность.

— Здесь её хватает. Иногда даже слишком много.

Грейсон не ответил. Он отвернулся к окну, следя за едва различимыми очертаниями зданий, которые исчезали в тумане.

Гостиница"Черный ключ"оказалась старым трехэтажным зданием с облупившейся краской на стенах и вывеской, которая скрипела на ветру. Внутри было темно и пахло затхлостью, как будто дом давно отказался от мыслей о новом. Грейсона встретила женщина лет пятидесяти с усталым лицом и серыми, как дым, глазами.

— Добро пожаловать, — сказала она, изучающе разглядывая его. — Снимите комнату на неделю?

— Пока на три дня, — ответил Грейсон, доставая кошелек.

— Если решите остаться дольше, скажите заранее.

Она передала ему ключ с большой латунной биркой, на которой было выгравировано число"7".

— Завтрак с восьми до девяти, ужин — по предварительному заказу. И… не выходите ночью, — добавила она, словно между делом.

— Почему?

Женщина посмотрела на него с легкой улыбкой, в которой не было тепла.

— Здесь так принято.

Грейсон поднял чемодан и направился к лестнице. Его шаги гулко раздавались в пустом коридоре, пока он поднимался на второй этаж. Комната оказалась крошечной: узкая кровать, шкаф, стол с тусклой лампой. На стене висели старые часы с остановившимися стрелками.

Вечером, устав от тишины гостиницы, Грейсон вышел на улицу. Город погрузился в густой туман, скрывающий даже ближайшие дома. Единственным ориентиром служил мягкий свет уличных фонарей, которые будто тонули в серой пелене.

Он шел медленно, без определенной цели. Прохожих почти не было — только редкие силуэты мелькали вдалеке, но Грейсон чувствовал, как за ним кто-то наблюдает. Это ощущение не покидало его с момента, как он сошел с поезда.

На углу площади он заметил старую вывеску книжного магазина. Она раскачивалась на ветру, издавая еле слышный скрип. Грейсон замер, а затем, повинуясь любопытству, толкнул деревянную дверь.

Внутри магазина было тепло и тихо. Воздух пах старыми книгами и немного — воском. Полки тянулись до самого потолка, загроможденные переплетами всех форм и размеров. За прилавком сидел худощавый мужчина с седыми висками, который листал газету.

— Чем могу помочь? — спросил он, подняв взгляд на Грейсона.

— Просто смотрю, — ответил тот, бросив взгляд на ряды книг.

Его внимание привлек потрепанный том с обложкой из темно-коричневой кожи. На корешке значилось:"Легенды и мифы нашего края".

Грейсон взял книгу, чувствуя, как холодный переплет приятно отзывается на его пальцах.

— Историей интересуетесь? — спросил продавец.

— Скорее, местными байками, — ответил Грейсон, открывая книгу.

— Здесь их хватает, особенно о катакомбах, — заметил мужчина.

— Вы про те, что под городом?

Продавец усмехнулся и кивнул.

— Эти катакомбы — как паутина. Никто не знает, куда они ведут, но многие пытались выяснить. И не все вернулись.

— Вы хотите сказать, что там опасно?

— Не больше, чем в любой другой дыре в земле. Но лучше не спускаться, если вам дорога жизнь.

Грейсон внимательно посмотрел на продавца, пытаясь понять, говорит ли он серьезно, или это просто старый миф, которым любят пугать приезжих.

— А вы сами там были?

Продавец закрыл газету, вздохнул и задумчиво посмотрел на полки.

— Нет. Я не дурак.

Возвращаясь в гостиницу с книгой под мышкой, Грейсон не мог отделаться от странного чувства. Что-то в этом городе было неправильным. Это ощущение преследовало его и в комнате, когда он открыл том и начал листать страницы.

Книга была написана плохо: небрежные описания, путаные факты, но на одной из страниц он нашел то, что заставило его замереть. Там был символ — круг, пересеченный изогнутыми линиями, с точкой в центре. Под изображением значилось:"Код забвения".

Часы на стене пробили полночь, и в коридоре раздался скрип половиц.

Грейсон резко поднял голову, прислушиваясь. Тишина.

Он закрыл книгу, но перед тем, как выключить свет, еще раз взглянул на символ.