Так и живу
Как будто мёда в молоко
Налили: осень и туманы…
Под утро пишется легко:
Иду строфою, как баштаном,
И спелых дынь и вкус, и цвет
Стекают по листу… Поэт,
Так разве же она испросит
Произволенья у тебя? —
Завалит в гости… это ж осень!
К тому ж, конец календаря:
Ноябрь. Слякотно, и вот он —
Позднеосенний стылый штрек:
Летит и прилипает к стёклам
Знакомый с детства мокрый снег.
Сегодня мне спешить не надо,
А потому — особый шик:
Цикорий, долька мармелада
И в ноги — теплый половик.
Мир отложить, остаться дома
И жизнь по капле принимать?
Есть кошка, угол и солома:
Залечь, зарыться и писать —
Писать письмо своей любимой —
Едва поскрипывать пером!
Да в фиолетовых чернилах
Его, как водится, купать,
Им кончик носа щекотать —
Так, по-простецки… Как же мило
Всё это — достаю тетрадь!
А за окном туман… Да снег
Идёт в три четверти от силы,
Ещё листва в углах картины,
И пишущий под снегом милой
Своей цидулку человек…
