«Пятница. Утро. Осень. Москва…»
Пятница. Утро. Осень. Москва.
Пишется вяло — спустя рукава.
Дождь за окном, поддождлива листва…
Вяло рифмую — спустя рукава.
Хочется в строчку вплести — про любовь,
Хочется бисером вышить, чтоб видно
Было — и я обвожу вновь и вновь…
Странное чувство — и сладко,
и стыдно.
Взять бы и вырваться вместе с листом,
Скомкаться, съёжиться,
прыгнуть в корзину.
Пятница. Утро. Дождит за окном,
Не задалось… Что ни слово — всё мимо.
