Калейдоскоп

Тимофей Германович Матвеев, 2020

Калейдоскоп – это сборник стихов, объединивший в себе различные по тематике и изложению произведения о любви, дружбе, порядочности и многом другом… Каждый читатель сможет увидеть в "Калейдоскопе" приятный его взору и душе стих, улыбнуться прочитанному или философски задуматься… Ведь наши взгляды на реальную действительность хоть и разные, но очень похожи, даже если она преломлена зеркалами рифм и образов… Полторы сотни стихов структурированы по разделам: 1. Обращая свой взор; 2. Немного о любви… 3. О друзьях и для друзей! 4. Стихи-мотиваторы; 5. Времена года; 6. Крымская серия; 7. Музе посвящаю; 8. Моветон. Не стремитесь найти в "Калейдоскопе" единое логическое произведение. Калейдоскоп – это осколки эмоций и чувств автора, собранные воедино, среди которых каждый читатель по своему настроению сможет найти что то ценное или интересное. Художественное оформление сделано перспективной художницей Ксенией Комковой

Раздел 1. Обращая свой взор…

Блажен, кто верует в мечтах —

Того сознанье ввысь стремится!

Не чтоб утробой насладиться,

А плыть душою в небесах!)))

Сеттер

(В соавторстве с М. Меркушевым)

У дома стояла обычная будка —

Залатана крыша, солома внутри,

А рядом спал пёс, нерасчёсанный, жуткий,

И снились ему на ветвях глухари.

Когда-то был сеттер помощником первым,

И много охотничьих пройдено троп,

А нынче — лишь двор, звон цепи и консервы,

Да бьющий от сырости мелкий озноб.

Хозяину пёс был и верен, и предан:

Прогулки, охота, поход по грибы…

А нынче — весь двор занесён белым снегом,

Кормильца не видно, застыли следы.

Скажите мне:"Так не должно получиться,

Ведь истиной дружбы не видно конца!"

А если душа, словно белая птица,

Вспорхнула голубой к святым небесам?

И дом опустел, ветер ставни качает,

Из старых жильцов — только пёс на цепи.

Он смог бы уйти, только сам понимает,

Что некуда больше собаке идти.

Но как-то однажды, в печали безбрежной,

Услышал наш сеттер у дома шаги!

Он вспомнил тот запах, как в юности нежной:

Хозяина СЫН дал вкусняшек с руки!

Походка отца, тот же взгляд, даже голос

Похож на хозяйский средь стонов пурги,

Под шапкой отцовской чернеющий волос,

И так же скрипят по песку сапоги…

Узнали друг друга, слеза покатилась

Из преданных другу охотничьих глаз,

Он понял, что в жизни беда приключилась

С хозяином старым… и сеттер не спас…

Не всё в этой жизни подвластно собаке,

Не может менять судьбы близких людей…

И с горечью этой в сплошном полумраке

Придётся прожить до кончины своей…

Но звякнула цепь, отцепился ошейник,

Хозяина сын за собою позвал…

И сеттер, как верный слуга-оружейник,

За новым хозяином вдаль пошагал.

И новая будка, и новый ошейник,

Вольер для прогулок и вкусный обед,

Дворняжка из дома напротив — мошенник —

Стащила у сеттера пару котлет))

Наладилась жизнь, потекла по-иному:

Хозяин с собакой стал чаще гулять,

С охотничьим скарбом ко дню выходному,

Как старый отец, вел в поля пострелять…

То ранней зарёй, где туман над болотом,

В скрадке средь травы притаившись сидят,

То зорькой вечернею у перелёта

Вдвоем наблюдают, как утки летят.

В сосновом бору, где бугры и иголки,

Где гриб-боровик в беломошье пророс,

Сидят на ветвях косачи и тетёрки

И запахом балуют сеттера нос…

Так годы прошли, пролетели метели,

Хозяин и пес неразлучны вдвоём,

Но вспомнив, как старые ставни скрипели,

От чувства утраты сгорают огнём…

Так бывает…

Так бывает — устану под вечер

После трудных безудержных дней,

И, усталостью той обесцвечен,

Побреду средь пустынных аллей…

Мне листва зашуршит под ногами,

Закрывая дорожки собой,

И прошепчет про осень стихами,

Про мечты, что не сбылись весной…

Про ушедшее в прошлое лето,

Про цветущие в прошлом поля,

Про веселье, шумевшее где-то,

Промелькнувшее мимо меня…

Гладь прудов подмигнёт фонарями,

Тишиною своей ободрив,

И в воде заискрится огнями

Наступающей ночи мотив…

Капелька тепла

Ещё так мало строк написано стихами,

Ещё пожар страстей в груди моей горит,

И не отбит весь ритм замёрзшими зубами

Всего того, о чём душа моя болит…

О том, как много дел осталось мне до тризны,

Не переделать их… и можно не спешить…

Замедлен жизни бег от самоукоризны

И, не успев пожить, я должен всех простить…

Мириться или нет с сознанием проблемы,

Решает каждый сам — как «быть или не быть»…

И в тишине ночной судьбу моей дилеммы

У Бога попрошу возможность разрешить.

Быть может, он поймёт, облегчив жизни бремя,

Чтоб смог, сумел, догнал, успел и завершил…

Но слишком быстротечно моё земное время,

И много в нём грехов, увы, я совершил…

Но милостив Господь — простит и пожалеет,

Поможет завершить друзьям мои дела,

Когда в сырой земле искра моя дотлеет,

Оставив за собой лишь капельку тепла…

Хочу смотреть вперёд

Опять аэропорт…

Сижу и жду посадки…

Опять готовлюсь взмыть

Сквозь тучи в небеса,

А телефон молчит —

закончилась зарядка:

Его б подзарядить

Хотя бы полчаса…

Привязаны, увы,

Зависимы от связи,

Внезапный ждём звонок,

Картинку, смс…

Замысловато дни

Узорчатою вязью

Проходят мимо нас,

Как скоростной экспресс..

Летят года, летят,

Как пули, как мгновенья,

Текут водой в ручье,

Застенчиво журча…

В круговороте дел,

Забыв о дне рожденья,

Мы ищем тайный смысл

простого бытия…

И вот уже июль

Мелькнул макушкой лета,

А впереди — сентябрь

И жёлтый листопад,

Но в суматохе дней

Остались без ответа

Вопросы в пустоту,

К кому-то наугад…

Вот год очередной

Прошел, отметив даты,

Событий разнобой

Оставил в жизни след…

Не будем вспоминать

Потери и утраты,

Запомнив навсегда

Триумф больших побед!

Так пусть текут года,

И новые морщинки

Поставят на лице

Ушедших дней печать…

Мы знаем точно, что

И радость, и слезинки

Подарены судьбой

Как божья благодать!

Хочу смотреть вперёд,

Искать и наслаждаться!

Ступая, шаг держать

Без страха наследить!

Бежать, любить, грустить,

Безудержно смеяться,

Эмоции дарить

И с добрым сердцем жить!!

А чё, «нормальных» нет?

(в соавторстве с Анастасией Хрипушиной)

В четырнадцать, когда в ночи не спится,

И в голове уже"играй гормон"…

Мечтает каждая прелестница-девица,

Чтоб в жизнь ворвался ненаглядный Он.

Такой особенный, такой необычайный:

Особенно ходил и говорил,

Особенно смотрел в глаза печально,

И чтобы по-особому любил…

Особенно снимал носки и брился,

Особенно курил, носил тряпьё,

Сморкался, в ванной пел и матерился,

Но чтоб особенно!!!! Иначе — не моё.

И вот с годами прозревает тётка,

Когда однажды стукнет тридцать лет,

Читается в усталом взгляде чётко:

"Опять особенный? А чё, нормальных нет?…"

А к тридцати «нормальных» не осталось:

Они все разбрелись «куда/кому»…

По уголкам вселенной затерялись,

И непонятно, с кем и почему..

И, сколько ни гляди, — не распознаешь

Ни звонкий смех их, ни весёлый взгляд,

С которыми, как птица, улетаешь………

Увы.. то было «триста лет назад»……..

И только к сорока обычных и невзрачных

Научишься разглядывать душой…

Не в шумных кабаках и точках злачных,

А где-то средь аллеи под луной,

Когда покоя хочется и теплого уюта,

Когда похмелие от юности шальной

Проходит… и прижаться бы к кому-то…

И слиться с ним не телом, а душой….

Увидишь их, невзрачных и обычных…

Без блеска лейблов, модной суеты…

И вот тогда ты убедишься лично,

Насколько лучше ярких роз полей цветы…

Быстротечна времени река

Как быстротечна времени река!

Нас всех по ней волной несёт куда-то,

Как мы, плывут по небу облака,

Не чувствуя минут и дней растрату.

У Вечности лимит не исчерпать,

Пределов всей Вселенной не измерить,

Но, несмотря на это, нужно знать,

Что каждому дано в себя поверить!

И я стремглав по той реке плыву,

Мне с каждым днём судьба моя дороже,

Считайте, в вечной юности живу,

Лишь голова белей, и взгляд немного строже…

Странник

По крутому скалистому склону

Поднимается медленно вверх

Человек, раньше мне не знакомый,

Неопознанный мной человек…

Я привык к созерцанью пейзажей

Без людского присутствия в них.

Я — смотритель и вечно на страже

Тишины этих тропок глухих.

Я спросил у того человека:

«И куда же Вы держите путь?»

Он ответил, немного промедлив:

«Посмотри, все куда-то идут…

Кто-то катится вниз по обрыву,

Кто-то вверх, запыхавшись, ползёт,

Хоть дороги по-разному кривы,

Но у всех одинаков исход…

Мой же путь — в небытьё, как и прежде,

Стану пеплом пустынных дорог….

Такова правда жизни, поверьте,

И моих вечных странствий итог»…

И, закончив ответ свой, бродяга,

Попрощался со мной и пошёл…

Пообщаться хотел с ним, однако…

На тропинке следов не нашёл…

Цветная палитра

На свете главный праздник — ЖИЗНЬ!

Но он проходит незаметно…

С рожденья до прощальных тризн

Летят мгновенья разноцветно.

В зеленых отблесках весны,

В багряном цвете листопада,

Смежая радужные сны

С рутинной серостью уклада…

С холодным ветром октября

И жарким привкусом июля

Летят мгновенья, не смотря

На то, что седина сверкнула…

Так день за днем проходит год,

Воспоминания стирая,

И кажется порой, вот-вот

Палитра кончится цветная…

Взгляните на себя со стороны

ВИП-зал отлёта самолётов

Омлетом кормит по утрам

И резким ароматом кофе

Разбавит скуку господам…

Не встретишь тут простолюдина:

У всех с пренебреженьем вид,

Кошель из кожи крокодила

Валютой США набит…

Сидят вальяжно, выжидают

Посадку на столичный рейс,

Неспешно в instagram сливают

Эгоистичный фотофейс…

Усталость жизнью в атмосфере

Сквозит в ВИП-зал сквозь их духи,

Брильянтов искры потускнели

Для них от показной тоски…

Зачем так жить, вы мне скажите?

Без целей, драйва, без прикрас…

Чтоб показать, как вы летите,

Купив билеты в бизнес-класс?

В чём жизни радость? В чём веселье?

Что вызовет улыбку глаз?

От показушного безделья

Вы слили душу в унитаз…

Обидно видеть поколенье

Детей зажравшихся господ…

Пью чай и мучаюсь в сомненье,

Что счастье их, увы, не ждёт…

Втроём им быть, увы, не суждено…

Я не ведущий популярных блогов,

Зато имею тысячу друзей!

Средь них мы не найдём проныр и лохов,

Увидим лишь достойнейших людей!

Историй много связано с друзьями,

Хочу печаль их по секрету передать,

Чтобы сарказма пылкими стихами

Могли пороки нашей жизни устранять…

Итак, у друга моего была подружка,

Живёт сейчас одна, особнячком…

В квартирке друга, в кухне, даже кружка

На столике по ней скучает кофейком…

И с нетерпеньем ждут её примерно

Собака, шкаф, диванчик и комод,

И вот уже полгода как, наверно,

Она к ним на свиданье не идёт…

Хотя она осознаёт, подлюка,

Что дома её, кроме кофе, ждёт,

Один забытый напрочь ей пьянчуга… —

Любви таков печальный разворот…

А он в мечтах по ней истосковался,

Ушла она тогда ему во вред…

За то, что часто пьяным напивался

И нёс с похмелья ей обидный бред…

Но, что поделать, — он простой пьянчужка…

Мужской свой облик потерял давно…

И вот теперь есть водка — нет подружки…

Втроём им быть, увы, — не суждено…

Дорога к вольной воле

Дела давно минувших дней

Меня по-прежнему дурманят,

Не отпускают, тешат, манят,

Зовут сильнее и сильней…

Запрыгнуть бы сейчас в авто

И укатить к чертям собачьим

Туда, где счастье помаячит,

Да только что-то всё не то…

Всё реже с дому выхожу,

Всё чаще мне свобода снится,

Летаю в ней, как будто птица,

Пока себя не разбужу…

А встав, умывшись, побреду

К окну, где мне покажут поле…

За ним дорога к вольной воле,

Но я никак к ней не дойду….

Родине

Россия, ты для нас как «рОдная чужбина»:

Корабль твой плывёт по странным маякам,

Не видишь ты во тьме веков родного сына

И плетью бьёшь его по спинам и бокам.

Жирует на Руси лишь олигархов стая,

Народ для них — не сын, а «божья благодать»,

Налогом, ЖКХ и штрафом облагая,

Стараются себе последнее урвать…

С рождения тебя мы любим беззаветно,

В огонь и в воду мчим, готовы жизнь отдать,

Но все мольбы к тебе уходят безответно:

Чиновникам большим на это наплевать…

Российский люд всё больше в зарубежье метит,

Чужбины вкус для них становится родней…

Когда же Бог терпенье россиян заметит

И сделает «верхи» немножко поумней?

Пока же только горьким плачем Ярославны

Прославилась в веках родная наша Русь,

В ней нет любви к святым страданиям бесправных,

В слезах стоит она… я за неё молюсь…

Прощай, СССР!

В СССР жилось весьма недурно…

Я молод был, но «прелести» застал…

И жили вроде дружно и культурно,

Но возвращаться бы я в прошлое не стал…

Детсад, продлёнка, в средней школе классы,

Учёба в вузе, стройотряды, БАМ…

И каждый месяц сто рублей у кассы

До пенсиона полагались нам…

В той ауре совка и дефицита,

Мы ВЫЖИВАЛИ каждый, как могли…

И лишь страны партийная элита

ЖИЛА в жиру, как жили короли…

Без сожаления, глумления и смеха

Хочу сказать: «Прощай, СССР!

Закончилась твоя дурная веха,

Мы на свободу вырвались с галер!»

Ну, а диплом и водка «по три сорок»

Пусть станут доброй памятью о том,

Как копошились всем народом средь задворок…

Зато теперь мы КАК ХОТИМ живём…

Двадцать пятый кадр

Я уснул и увидел Путина —

Не на «Лексусе», просто так,

Он ругал, как всегда, беспутных нас,

За безделие, за бардак!

Даже жареный запах арабики

Не взбодрит мой невыспанный взгляд,

Мне рассказывал Путин, арабы как

Нам отдали на стройку подряд,

Как комбайны от «Росагротехники»

Покоряют на юге жнивьё,

И вернулись на Родину деньги те,

Что похитить сумело жульё,

А хотелось бы спать во спокойствии

И почувствовать девичью грудь…

Я же грежу чужими «геройствами»,

А на девок взглянуть «не дають»…)))

Русь растоптать нельзя никак

По берегам Москва-реки,

Гранитом серым холодея,

Стоят истории столпы,

Былинной славой не тускнея,

О том, как деды и отцы,

Своим геройством смерть поправши,

Без тени подленькой гнильцы

На гибель шли весной озябшей,

О том, как поднимали стяг

Во славу выжившей Отчизны,

И, как всегда, разбитый враг

Позорно убегал от тризны…

Русь растоптать нельзя никак,

Переписав тех лет страницы,

И ложью пичкать натощак,

Заставив верить в небылицы…

Ведь с каждым подвигом молва

Идет к грядущим поколеньям,

А память генов — не халва,

Её не заменить печеньем…

Не нужно слушать слабаков,

Готовых положить на плаху

Историю родных веков,

Чтоб привести Россию к краху…

После сорокаградусных морозов

Теплее стало — минус двадцать пять,

Оттаяли красиво на стекле узоры,

Южанам этих красок не понять:

Извечны разных параллелей споры…

Начало февраля — у нас метёт,

Стоят морозы, снег, как покрывало,

А у южан — давным-давно весна цветёт,

Следов зимы как будто не бывало…

Бежим бегом мы, чтоб не опоздать,

Чтоб не замёрзнуть в этой зимней стуже…

Южанам бы сиесту переждать,

Их ритм нетороплив, движенья неуклюжи…

Конечно, в южной праздности есть кайф!

Признаюсь, в тёплых странах жить — прекрасно!

Да только мне милей суровый зимний край:

Рождён был здесь, надеюсь, не напрасно!

Рыцари рифм

Букеты, сонеты,

конфеты, стихи —

Всё лучшее в мире

даруем мы вам,

Прекрасного пола

святые грехи,

Из бездн возносящие

к самым верхам,

Где солнечный луч

преподносит рассвет,

А грома раскат

заменим тишиной,

Мы строим любимым

надёжный корвет

Пройти сквозь года

бирюзовой волной.

И нам все равно, что:

копьё или скотч,

По водам плывём иль

летим в высоте —

Мы рифмой своею

Хотим превозмочь

Невзгоды любые в

мирской суете!

И пусть не всегда

благородством пестрим,

А строки стихов

разрушают края!

Во имя любви мы

живём и творим,

Чтоб вечно крутилась

Родная Земля!

Тень среди теней

И тишиной скупой нависло

Молчание в вечерней мгле,

Тоскою смертною изгрызло

Меня в полночной тишине.

Ни скрипа клена под луною,

Ни звуков в свете фонарей…

Лишь я один, как вьюга вою,

Брожу, как тень среди теней…

Кто в этом сказочном пространстве

Мне руку помощи подаст?

Кто в неустанном постоянстве

меня поддержит, не предаст?

Весь мир — бардак, скажу не глядя, —

В нем нету белой полосы,

Но я живу! И БОГА ради

Из глаз не пророню слезы!!!

Пасха

Христос для нас воскрес сегодня,

Своею смертью смерть поправ!

Он доказал, что преисподня —

Лишь тем, кто в жизни был неправ,

Кто ниспадал и куролесил,

Законам божьим вопреки,

И вот тому сполна отвесит

Господь за смертные грехи…

А светлый праздник воскресенья

Даёт нам осознать, друзья,

Что чудотворное спасенье

Возможно из небытия!

Оно вселяет веру в душу,

фатальности наперевес,

И льется добрый свет наружу!

Воистину —

«ХРИСТОС ВОСКРЕС»!

ЦерквА

Стоит церквА крестами в небо, цвет сводов — нежно-голубой,

У входа нищий просит хлеба, он телом грязен — чист душой…

Зайдёшь вовнутрь, поставишь свечку, покорно встанешь у икон,

И, глядя в древние дощечки, молитвы шлёшь им и поклон…

Алтарь украшен безупречно, на грешных смотрят образа…

И, Богу дав обет навечно, поднимешь вверх свои глаза…

Висят над куполами звёзды, плывут года, летят века…

Стоит церквА среди погоста, небесной силой велика…

Равны все люди перед Богом

Стоит помойка возле дома, в ней баков с мусором — не счесть,

И каждым утром незнакомый приходит бич туда поесть…

Одет всегда в одно и то же, воняет калом и мочой,

И по его пропитой роже заметно, что едва живой…

Смотреть на это «чудо» больно: протест в нём, слабость и печаль…

Он в рот куски кладёт довольно, что в мусор выкинуть не жаль…

А раньше был хирург известный, людей спасал в больнице он,

Сегодня — алкоголик местный и часто пьёт одеколон…

И, к сожаленью, каждый может упасть на дно, скатиться вниз,

Кого-то совесть сильно гложет, а кто-то просто мазохист…

Свободы много в их протесте, живут, как Боже им подаст:

Кому-то даст сосиску в тесте, кому поддаст фингал под глаз…

Мораль мою, прошу, поймите!

Неважно, как живём сейчас,

Когда душою воспарите —

За все грехи нам Бог воздаст…

Авария

Осенних дней пришла пора лихая,

Ворвавшись в лето жёлтою листвой,

Теплом последним землю накрывая,

Дарует тихий вечер и покой.

И сверху нет ни облачка, ни тучки,

Повисла в небе тишь да благодать!

Лишь исподлобья звёздочки-колючки

Взялись за бренной жизнью наблюдать…

Увидят ли в космическом пространстве,

Как кто-то быстро, из последних сил,

Устав от серых буден постоянства,

Вскочив в авто, к себе домой спешил…

Домой, где ждут его семья и ужин,

Кровать, подушка, с бязи простыня,

Где был бы он душой в уют погружен,

В лучах заката трудового дня…

Но горе вспышкой подошло к порогу —

Не выдержали гонки тормоза…

И безвозвратную для всех дорогу к Богу

За все грехи ему открыли небеса…

И сразу потускнели жизни краски,

Забылись стрессы, ссоры и печаль,

И, сняв с себя застенчивости маски,

Душа его взлетела в неба даль…

Что будет с нею дальше — не известно…

В миру пророчат путь кто в рай, кто в ад…

Лишь звёздные колючки неуместно

Всё так же с неба искоса глядят…

Уходят люди

Уходят люди… в дальнюю дорогу…

От суеты мирской к неведомым мирам,

С родными попрощавшись у порога,

Уходят по погостам и крестам.

Событий ход не изменить вовеки:

Детей рождаем, чтобы умирать,

И в интервале этом без опеки

Благодарим за жизнь природу-мать.

А об ушедших память остаётся,

О днях прожитых и об их делах…

Слеза скупая о покойных льётся,

И боль утраты держится в сердцах…

Луна

Ещё темно. Шумят моторы. По взлётной полосе шурша,

Бежим, вздымая снега горы, взлететь пытаясь неспеша…

И вот внизу земля осталась, на уши давит рёв турбин,

Проткнём тяжёлых туч усталость, навстречу небу полетим…

А выше туч — луна белеет, белеет летом и зимой…

В мороз она совсем не греет, теплом не радует весной…

В богатом ожерелье звёздном видна её дорожки гладь,

В любой канаве придорожной с водой легко её застать…

Висит себе на небе чёрном, хранит унынье и покой,

В людей вселяя страх притворный своей обратной стороной…

А мы летим, всех тайн не зная, луна манИт магнитом вдаль,

Но, место солнцу уступая, мы с ней прощаемся, а жаль…

Быть может…

Быть может, жизнь ещё изменит краски?

В прекрасной форме телу ещё быть?

Душе стремиться в небо без опаски,

И всей Вселенной под ногами плыть?

Когда придёт ТАКОЕ — я не знаю…

Когда вернусь в неторопливый бег?

В своей я жизни часто замечаю:

Не может быть счастливым человек…

Всегда ему чего-то не хватает,

Всегда он хочет счастья больше всех,

Мечты его, как снег, в ладошке тают,

И лишь немного Бог даёт ему утех…

Бывают люди разные

Бывают люди разные

И в жизни, и в общении…

Их дни разнообразные

Проходят в напряжении…

Листаем, как страницы, их,

Читаем, как захочется…

Но думаем, как в выходных

Прожить без одиночества…

А истина блаженная

Лежит меж строчек, прячется:

Кому роман — вселенная,

Кому сарказм корячится…

Мы псевдоразговорчивы

И некоммуникабельны,

Сидим в своём затворчестве

Домашнем, комфортабельном.

А в сути — одиночество:

Грустим с уходом «близкого»,

Не зная его отчества

И поведенья низкого.

Романы и трагедии,

Рассказы или комиксы

Нам пишут чатов гении

Чужие, незнакомые…

Шёпот в бескультурье звонком

Поэзия Есенина — экстаз!

В ней плещет ширь земли и неба!

Писал стихи не напоказ,

Как будто сыпал птицам хлеба!

Он широтой своей души

Бунтарил, жил и куролесил,

Пил на последние гроши,

Но рифмой золото отвесил!

Великий дар в его стихах

Остался навсегда потомкам,

Как огонёк свечи впотьмах

Нам шепчет в бескультурье звонком…