За стеклом
В окне, как будто
В раме из багета
Видна дорога,
Тополя метла.
В палитре скудной
Серого рассвета
Размыта краска
Струями дождя.
Мне б холст сменить,
Взглянуть в окно иначе,
Но осени подходит
Вернисаж,
И словно кистью
Мастера означен
Дороги контур —
Грусти антураж!