Моему Саше

Эвелина Дмитриевна Зименс (2024)

Эта история пропитана летом, каникулами, деревней и трепетом первой подростковой любви. В этой книге вы не найдете ничего особенного и уникального, она простая, незатейливая, но может сейчас вам именно это и нужно? Позвольте себе на секунду остановиться, притормозиться и расслабиться за чтением. Позвольте себе почувствовать…жизнь. Книга — призер Всероссийского литературно-художественного конкурса с международным участием «Время писать книги — 2024».

Посвящается всем,

кто терпел мое странное поведение,

во время написания этой истории,

а также лично тебе — человеку,

который читает сейчас эти строки.

Глава 1. Саша.

У бабушки в деревне хорошо. И то, что я каждое лето всеми силами пытаюсь отговорить родителей отправлять меня к ней, никак не отменяет этого факта. Тебя окружает свежий воздух, куча растений, животных, птиц. Да, многие насекомые весьма неприятные, назойливые, а некторые так вообще пугают меня, но этот запах цветов! Думаю ради него можно и потерпеть. К тому же моя бабушка делает чудесное варенье и наивкуснейшие блинчики, просто язык проглотишь! И другие блюда у нее получаются превосходно. Интересно почему у бабушек всегда такие золотые руки? Вот у моей мамы никогда манная каша не была без комочков, вот ни разу! А у бабушки и без комочков, и сладкая, и без пленочки! И кормят меня в деревне чаще, чем дома, поэтому возвращась в город лучше сразу не вставать на весы, мне и так тяжело смотреть на свое отражение в зеркале. Обойдусь без лишних напоминаний. Хоть и говорят, что я совершенно обычная девочка: не красивая и не страшненькая, мне все равно кажется, что я полновата для своих лет, еще и лицо все в мелких прыщиках и черных точках. Особенно меня волнует мой выпирающий «детский» животик — нет, я не отъела его, просто он такой формы вот и все. Конечно, в этом нет ничего страшного, но мне все равно некомфортно, когда меня обнимают.

Кстати о комфорте — сплю я на мягкой-мягкой кровати с огромной перьевой подушкой часов по двенадцать. Просто рай после девяти месяцев активной учебы! В этом году я окончила девятый класс и сдала ОГЭ, что было для меня настоящим кошмаром. С самого первого класса я боялась этих экзаменов, они мне представлялись какими-то инопланетными монстрами, которых мне нужно будет победить в одиночку, имея при себе лишь ручку, воду и листок. Но это оказалось не так страшно, как я себе напридумывала. Пришла, тихонько написала и ушла. Результаты не самые лучшие, но и не плохие. Средненькие. Корочку об основном образовании я получила и теперь нужно решать, что делать дальше. Но сейчас думать совсем не хочется… В деревне так тихо и спокойно, что даже мысли начинают течь медленнее, убегая от тебя прочь, оставляя после себя лишь звенящую пустоту.

Пустоту…да, это наверное единственный минус этого места — пустота. Здесь дико скучно! Интернет не работает, сверстников мало, а те, которые есть, какие-то странные, хотя мне не совсем понятно почему. Они, как и все подростки, шумят, веселятся, но как-то приземленно, без всякого азарта. Вот нет в них какой-то искры, огонька, жизнь будто и в них течет медленно. С ними даже на провокационные темы не интересно говорить! Они слишком спокойно реагируют на это, без всякого стеснения начнут делиться с тобой различными познаниями в любой сфере, почти не меняясь в лице, пока ты отчаянно пытаешься скрыть выступившую на щеках краску. Возможно это от того, что в деревне почти нечем заняться, вот и болтают обо всем подряд целыми днями напролет. Наслушавшись всякого разного с самого детства, сложно уже чему-то удивиться. Но это лишь мои догадки, строящиеся на личном наблюдении, которые могут сильно отличаться от правды.

Как бы то ни было, в итоге мне скучно и не с кем поговорить — бабушка не в счет, она конечно хорошая, но слишком уж старая. Поэтому, каждым летом я заглядываю в так называемую"семейную библиотеку" — средних размеров шкаф с полу-прозрачными дверцами, затариваюсь целой стопкой пыльных книг и, спрятавшись в тени от солнца, читаю, как говорит бабуля, до посинения, хотя посинеть на такой жаре весьма трудная задача. К тому же читать эти книжки довольно тяжело — в основном это классика, которая мне пусть и нравится, а все-таки хотелось бы чего-нибудь попроще, но, за неимением лучшего, — спасибо и на этом.

И вот ты сидишь под деревом, растущим в промежутке между двумя улицами — нашей и соседской, читаешь очередное"Преступление и наказание", пытаясь вникнуть в сюжет, тут выходит на крыльцо бабуля и говорит:"А ну-ка вставай, поможешь мне грядки прополоть". С этого момента начинается самое интересное — мне выдают перчатки, какую-то тяпку, и, на всякий случай, показывают, что нельзя выдирать, «А с остальным как-нибудь сама разберешься». Сама бабушка тем временем трудится рядом и делает все в два, если не в три раза быстрее и лучше. Хоть я старалась каждый раз изо всех сил, но все равно не могла превзойти ее. Наверное, когда говорят про"старую школу"имеют ввиду именно этот невероятный навык. Когда все грядки на сегодня заканчиваются, бабушка, с фирменным оханьем, разгибается и благодарит меня: «Спасибо тебе внученька, помогла мне, а то сама бы тут до вечера провозилась. Старость — не радость!». После этого она спокойно идет на кухню готовить обед, пока я безуспешно пытаюсь встать с корточек из-за того, что ужасно затекли колени и теперь разгибать их ужасно больно. Вот откуда у бабули столько энергии берется? У меня на следующий день болят руки и спина, а ей хоть бы хны! Да, она конечно пожалуется на больную спину, но это уже не от усталости.

Пропалывать грядки это, конечно, здорово, но больше всего я люблю собирать, а точнее есть, ягоды: клубнику, смородину, вишню. Особенно вишню. У нас во дворе растут сразу десять кустов этого растения и как же здорово прятаться в их тени с книгой, уплетая ягоды прямо с ветвей, главное при этом страницы не заляпать, хотя об этом вряд ли кто-то в ближайшее время узнает. Клубнику собирать уже сложнее, надо постоянно нагибаться и ходить очень аккуратно, чтобы не дай бог ее не затоптать — бабушка на это очень ругается. Но такой труд окупается вкусным вареньем, которое потом, дребезжа, едет со мной в город и делится на всю семью: меня и маму с папой. Хотя папу можно не считать — он почти его не ест.

Если говорить о моих родителях, то нельзя сказать ничего особенного — они живут и работают как все, выпивают по праздникам, спрашивают меня «как дела в школе?», «ты поела?» и так далее. Единственное, что можно отметить, это то, что они никогда не ограничивали меня в чем-то, у меня всегда был выбор и право голоса, в ситуациях подразумевающих его наличие. Конечно, меня не спрашивали, хочу ли я носить мамину старую куртку или ухаживать за нашей собакой, но я всегда могла выбрать себе любую секцию, куда поступать учиться, и меня бы поддержали при любом решении, ну почти — варианты, подразумевающие преступления, они бы вряд ли приняли. И эта поддержка греет сердце, несмотря на то, что мы, как мне кажется, проводим вместе очень мало времени: летом я у бабушки, остальные девять месяцев в году они работают и только на зимних каникулах мы можем уделять друг другу побольше внимания. Да, прозвучит странно, но для меня мама и папа не самые «родные» люди, я даже не знаю люблю ли их. Они просто есть, вот и все. Да, я благодарна им за то, что дали мне жизнь, воспитали, одели и так далее, но вот люблю ли? А я когда-нибудь вообще испытывала это чувство? К бабушке я отношусь также, мои «друзья» для меня просто хорошие знакомые, любимого дела тоже нет… А способна ли я любить вообще..?