Это только слова. Это просто стихи

Юля Жук

Стихи – вообще странная стихия. В них есть некая собственная частота, которая иногда вдруг совпадает с внутренним ритмом читателя, и тогда случается волшебство. Как флаттер, когда тело самолета пробивает дрожь и он живет несколько мгновений как никогда прежде, слившись с небом, и ветром, и со всем миром…Издание второе, улучшенное вкраплениями новых стихов.

© Юля Жук, 2023

ISBN 978-5-4474-2806-8

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Поэтическое

А в порту на рояле сегодня играет Бог

Он сегодня опять с тобой, не смотри что пьян,

В каждой капле дождя зажигает огонь — закат,

Сам с собой ведет беседу в твоих строках

Про любовь — глобальный, и в общем безумный план.

10.16

я бы снова писала

я все так же ищу и пока не могу найти,

пробираясь все ближе к началу/концу начал…

под окном поезда и летящие вдаль пути

и еще вокзал;

а за ним зеленеющий остров — чумной погост —

— актуальный привет из забытых веселых лет,

бесполезно искать в темной комнате котий хвост

если кошки нет

у меня все прекрасно, все есть: и еда и свет

бесконечно мгновения в пропасть свою скользят

с каждым днем все привычней становится слово «нет»

и еще «нельзя»

в ту же реку войти нам еще раз — прекрасный план

улыбается бог — этот план для него пустяк

я бы снова писала, лишь если бы ты читал

потому что так

5.20

Не та

Мы странно встретились в сети —

Знакомый силуэт.

Я вижу зеркало, а ты —

Неясный чей-то след.

Мне интересно, ты как тень,

Загадочный мираж,

Но мы с тобой как ночь и день,

А суть — один типаж.

Меж нами плотная стена —

Не пробивает клик.

И пониманья не дал нам

Раздвоенный язык.

Ты слышишь все наоборот,

Я говорю не так.

И ты конечно же не тот,

И я не та, не та…

10.16

Ритуал

Старинный мой обычай, ритуал:

Вскрыть душу и на жертвенный носитель

Цедить по капле нежные слова…

Пишу тебе, чтоб ты меня узнал,

Спешу, чтоб ты успел меня увидеть.

Под грузом чувств жива, опять жива…

Стучит и ноет где-то под ребром,

И хочется бежать тебе навстречу,

Но я пишу, а синий вязкий вечер

Горит безгрешным снежным серебром.

2.18

звучу

звучу неслышно между слов

вибрирует эфир

мой зов ты слышать не готов —

старо, старо как мир

былые раны теребя —

ты вовсе ни при чем —

сама ударюсь о тебя

и обопрусь плечом

построю стену и снесу

затею строить мост

добуду летнюю росу

мой будет путь непрост

сама поранюсь — не впервой —

сама же излечусь

о том не знающим тобой

я наконец убьюсь

вгляжусь в небесное окно

на наше бытиё

больнее близости одно

отсутствие её

10.17

А вдруг…

А вдруг я излечусь от темноты,

От взрывов разрушающих эмоций,

От замираний сердца: как там ты…

Вдруг буду знать куда плыву без лоций

Без компаса и карты, без руля,

Без паруса, без топлива, без ветра,

Без тела, мачты, ростры, корабля,

Без маяков и рифов, беззаветно,

Без веры, без любви и без стихов?

Вдруг излечусь однажды и навеки

И не сложу двух выверенных слов?

К чему тогда… куда… к кому… калекой

Без голоса в здоровом теле дух

Уснет в печали молча и уныло…

— Утешься, твой недуг к леченью глух,

Ты, деточка, больна неизлечимо.

9.17

По эту сторону…

По эту сторону… вот не пойму чего:

Стекла, экрана, времени, событий…

С какого слова перестали быть мы

И стала я отдельно от него?

Нет, все же от тебя.

Тебе пишу:

Дышу как прежде, но не так успешно,

Куда-то вновь запряталась надежда

И вдохновенье, я же не спешу —

Теперь мне не к кому, да и не для кого.

В бездонной грусти варятся печали,

Как водится, и мы не замечали…

Заметили теперь, да что с того?

Слова отдельны, мысли коротки,

Невнятен дождь, подробности неважны,

Черновики — теперь мой флот бумажный

Уносят в море скорби ручейки.

12.16

В черном ящике

На холстах и на листочках

В виде слов и ярких точек

Весь разложен на кусочки

Нас пугает и смешит

Он совсем иначе соткан

Из изменчивых волокон —

Мир прошедший обработку

В черном ящике души

11.20

Это просто стихи

Истекает душа, будто кровью, словами.

В них сомнения, страсть, роковые грехи,

Преклонение, робость… Прочитаны Вами,

Удостоены фразы: «Простые стихи».

Облегченье приносит смешное занятье,

Сердце сжавшая боль отпускает тиски.

Выцветает со временем строчек проклятье —

Может чувства, а может простые стихи.

Бьет под дых. Не могу и читать, и дышать я,

Задыхаюсь в инферно вселенской тоски.

Боль чужая сжимает стальные объятья,

И неважно, что это простые стихи.

Упорядочен бред. Ты в потоке сознанья

Не ищи скрытый смысл стихотворной строки.

Крик души? Истомленного сердца признание?

Это только слова.

Это просто стихи.

9.09

Забудь… не забывай

Твои ключи мозолят мне глаза,

Но и без них мне не забыть о многом.

Приветственно искрящая дорога

К тебе, как прежде, в утренних слезах.

Я не о том… О том мешает страх…

Прости, забудь, теперь-то я другая.

Но обо мне, по-счастью, забывая,

Не забывай меня в твоих стихах.

12.15

Бессвязное

стих

бьет под дых

лишает дара речи

невозможностью встречи

созвучием вечера

убивает беспечность

навевает печаль

открывает глаза

внутрь себя

это же… что это за…

значит и у тебя…

тусклые лампочки общественного транспорта

крУгом спешащего

в прошлое из настоящего…

ничего кроме паспорта…

не отсутствие связей,

скорее наличие

путанность, неразвязан —

ность, собственное многоличие

и желанье все сразу

внепланово

а потом строить заново,

подбирая кирпичики,

связывая осколки с виноватой улыбкою

11.09

Тайна

Приоткроет завесу тайны

Время каждому в первый раз,

Что любви палачом случайно

Может стать только пара фраз.

8.09

Слова

Слова расплываются в блеклые буквы,

Теряется смысл, рассыпаясь на части,

Коль сдуру шепнешь то что сделает мукой

Все то что казалось нам только что счастьем.

11.09

Концентрат

Выплеснуть боль концентратом стихов

В дерганом ритме сердечных конвульсий

В бьющем в виски оглушительном пульсе

В мареве мнимых и явных грехов

Дрожью слезинки на верхней губе

Морю и ветру и синему небу

Выкричать, выплакать стылую небыль

Чтоб не шепнуть ни полслова тебе.

1.10

Сонет №3. Я погружаюсь

Я погружаюсь в чужие знаки:

В буквы, тире, многоточья… просто

В ритмов безудержные атаки,

В звуки шагов по ночному мосту,

В стылой постели твоей объятья,

В смех — вопреки, и улыбки — даром.

Выплыть? Зачем? Я в твоих заклятьях

В томном камланьи звеню гитарой,

В ветре твоем, в запоздалых листьях,

В ветренных взглядах, улыбках, жестах,

В мире твоем, где мне будет сниться

Звон колокольный браслетной жестью.

Я не хочу выплывать, послушай

Лучше, как взялись за руки души.

11.09

Заметают снега…

Заметают снега серый призрачный морок —

Белый лист закрывает весь списанный год:

Эту стопку стихов и рисунков — в расход.

Забываются все — был ли, не был мне дорог.

Под закрытыми веками нет уже слёз.

Что такое любовь — я все так же не знаю…

Перекрестья мишеней на абрисе зданий

Отвлекают от всех романтических грёз.

Невзирая на время, число, падежи,

Ты всегда был любим в моей косвенной жизни.

На комплексной невинности сны бескорыстны…

И совсем незаметны твои миражи.

11.16

Когда ты уходишь…

Былая легковесность строк

Наполнилась свинцом —

В тот день, когда твой вышел срок,

Ты вышел молодцом.

Теперь лишь славить иль никак

Но суть, поверь, не в том,

Ведь в междустрочьях ходит мрак

Всем видимый… потом.

2.15

Стихи не отпускают как земля

земля не отпускает как стихи…

закрыть страницу, вывернуть суставы

и перья маховЫе отрастают…

за пару взмахов позади заставы,

надежды, сожаленья и грехи

5.19

Плетешь из слов затейливый узор

Плетешь из слов затейливый узор,

в потоке выделяющий сегодня,

по отсыревшим и замшелым сходням

спешишь на мостик с видом на простор.

Воспоминаний пряная печаль

щекочет нервы и зовет остаться.

Под рокот волн ветров шальные танцы

манят как прежде в выцветшую даль.

1.17

в этом маленьком неустойчивом «хорошо»…

в этом маленьком неустойчивом «хорошо»

меж сбежавших капель место для новых строк

я скрестила на счастье пальцы чтоб день пришел

как неспешный мягкий на вид сурок

не нарушив акустический этот гул

и баланс остался нежности и мечты

и смущенный ветер в мысли твои не дул

а высматривал что-то на млечном пути как ты

10.16

Васильковое варенье

Сто лет назад (а может миллион),

Не в цифрах суть — в подробностях романа,

Стояло лето, цвел в саду пион,

Твои глаза сияли без обмана

Как васильки. Душа летела вскачь —

Ей было счастья постоянно мало…

Любовь — великий лгун, колдун, палач…

Обжегшись раз, легко ль начать сначала?

Застыло войско выверенных слов…

Но на заре нисходит вдохновенье —

Над пенкой преходящих облаков

Хранится васильковое варенье.

10.16