Слова, собранные розовым гением, который увидел медузу и побелел под влиянием посиневшего гения, увидевшего осень в феврале

Юля Раджинская (2025)

Как писатель ведёт душу из чёрного в белое? Создаёт ли он серое? Уникальное? Кто писателем руководит? Как писателю хаос отличить от жизни? Есть ли эта граница в жизни писателя? Сборник, написанный под руководством души, из рифм, загадок и тайн, событий реального времени. Читатель, ты прочти и скажи: зачем пишет писатель и кто из вас двоих гений?

Собранные воедино заметки, где намерение, сильнее желания:

Скоро всё происходящее обретет смысл, а пока загадка: что делал слон на картинах Дали?

«Для счастья мне нужно только присутствие Бога. Это наполнит смыслом существо. Ушла от веры в религию. Она же швырнула об пол. Устала, никто не нужен. Но все рядом. Истинно нужен только путь к Богу. Но где он? Почему он?»

«Кхм, никто никогда не запрещал мне смотреть на потолки…»

«Удивительно, как быстро я забываюсь и начинаю доверять жабам… Снова.»

«Отлетать в космос страшно. Чем заполнить его? Как?»

«Дело в том, что описанные здесь события, происходят чаще спустя полгода текса или семь событий спустя. В разной временной направленности. Я боюсь своего текста и отражения реальности в нём.»

«Мой свет, ты и был всегда дорогой к Богу?»

«На какие вопросы мне ответить себе еще, чтобы существовать гармонично?»

«Почему сердце ахнуло? Или здесь оно рухнуло? Как отличать?»

«Развеяла прах кота, отпустило.»

28 сентября.

Память тебе, О, Шива!

Открытка на память. Нинджа. Фотография из личного архива.

«Пришли нового цвета сумочки из картона для цветочных композиций, зеленую матовую заполнила розами и хризантемами. Я флорист!

Одна роза, к слову точь-в-точь медитативная роза Дали. Что же делал слон на его картинах?

Роза понятно! Просто повисла над влюбленными, а слон — что?»

«Могу без чего угодно и где, но создавать текст не перестану.

Не перечитываю дневник, пишу слова в каком-то порядке: в чате, в соц. сетях, в смс-ках: думаю надоедаю, а мизинец сам тянется на энтр.

Отправить до адресата.»

«Она спрашивает, что хочешь на день рождения? Отвечаю, сходить в кино. Чувствую воодушевление! Значит сходим — отвечает, спрашиваю, вместе все? Вместо: точно?»

«Дело в том, что слова собираются в словосочетания, предложения, рифмы или текст сами, потом мурашками дают ответы или говорят твоим голосом глубоким. Как перестать задавать вопросы и начать на них отвечать?»

«Хризантемы и золотой лотос. Наблюдение просто: Лотос пахнет пылью, Хризантема — отравой для насекомых. Вкусно пахнут только сантини, похожие на ромашки и хаммелациум, снова ромашко-образный цветок.»

«Пора приняться за письма? Кому писать?»

«Да включи ж ты уже свет перестань морочить мне голову!»

С т и х о т в о р е н и е

Если в космос добавить света:

Это место в центре,

в самом сердце густого зеленого леса:

Водопады плещут,

Вода с незримой высотки

Падает радостным благом,

смывая с истины начисто:

один вдох —

напиться.

Там цветут лопухи,

высочайшие пальмы и эвкалипты.

Медвежата машут лапами,

играются, перекатываются с бока на бок

панда и канадский гризли.

Света — не счесть,

даже черный ствол клена,

искрится, переливается.

Нижней веткой на бодром ветре —

изо всех сил машет приветы:

Спасибо, что взял меня с собой,

человек с сердцем и головой!

Сюда, где небо розовое всегда,

с голубым горизонтом,

Познаний нет никаких,

никаких битв и запретов.

Плодоносят даже папоротники:

на вкус сочно и сладко,

верь только.

Ищущий обретает, действительно!

Ни космоса, ни пепла.

Если это место в центре,

то путь через сердце.

Тяни туда даже щеку,

Куда никто не целовал даже в бреду:

всё это время:

все эти воины трусливого зада,

Доморощенные борцы,

Горделивые голубцы,

Ленивые глупцы.

Говорливые истинаносцы,

Лукавые мироправцы —

Все, на кого разучилась ты

обращать свое вниманиьце.

Отныне, они прощены

Тобою, Богом давно и судьбой.

Драгоценная моя,

а здесь такое место, где

каждый твой

обогретый солнцем,

поет те самые песни.

Всегда

Вовремя.

Иисус всё осветил: смотри!

Что ты, человек, с́оздал!

Так возлюби.

Иди к пруду,

Смотреть

на солнце.

«Письма, написанные от моей руки, не всегда написаны мной действительно, порой они написаны мне или для конкретного уголка сознания, который прочитает. Этот уголок во мне, но это не я полостью.

Аж страшно. Кто автор? Кто адресат? Как им это удается? — вопрос основосоздающий.»