Сентябрь того года, когда мне уже 18
Я всегда сама могла постоять за себя. И считала, что мне не нужен защитник, пока не встретила его.
Я еду в вагоне метро и узнаю его волосы — на парне, стоящем напротив. Его осанку — у рокера, прислонившегося к дверям. Его куртка только что промелькнула где-то сбоку — на хулигане, в спешке выбежавшем из вагона.
Я вижу его отражение в чёрном стекле. Он смотрит на меня. Он мерещится мне всюду. Сквозь десятки газет, кричащих «Жизнь продолжается!». Он всегда со мной.
Мой парень психопат, ясно? Он не знает ни пощады, ни сострадания. Со мной он лапочка, но никто никогда не узнает об этом. Я люблю его так, что нет сил. За меня он порвёт на части любого. За меня он убьёт и глазом не моргнув! Он просто больной и ничего не боится! Каждая девушка втайне мечтает о таком.
Постоять за себя может или псих, или тот, кому есть что защищать. Честь, достоинство, справедливость. Ранимую кожу. Если кто-то умеет себя защитить — значит, он этому учился, потому что без этого просто не выживет. Именно тем, кто умеет за себя постоять, нужнее всего защитник. Конченый псих.
Сегодня я возвращалась домой ночью по незнакомому району. На меня напало полдюжины пьяных подростков. Я почуяла в горле дрожь, нащупала нож в кармане. И была готова драться. Умереть — но не отдавать самое ценное. Потому что для меня это больнее смерти.
Но он появился за моей спиной — из ниоткуда. Я услышала позади себя его страшный, жуткий крик — и мой страх улетучился. Он разбил бутылку и бросился на подонков как ненормальный! Те разбежались. Мы остались вдвоём.
Он и есть ненормальный. Я всегда в безопасности! О, да! Это ни с чем не сравнимое чувство!..
