Вороновым крылом по плечу

Ад Вороновский, 2017

Не совсем сборник стихов и очерков, скорее, некая история болезни. История о том, как менялся человек и его творчество. «я ослеп от горя и ненависти, я ослеп и не способен более видеть. мои мысли стёрлись и остались лишь моря стёртых ошибок и боли, что топят меня каждый день». История в обрывочных листах стихотворений, что-то изначально детское, а после – взрослеющее. «но я болен, и мне нельзя потеряться, мне нельзя выходить из дома в двенадцать, мне нельзя быть одному, мне нельзя быть одному с двенадцати лет». История болезни, которая зовётся «жизнь». Содержит нецензурную брань.

n o t c r a z y

Мальчишка тот с меня был ростом.

Он молча шёл, держа цветы.

Он шёл в тумане, весь заросший

Мгновением сбываемой мечты.

Он шёл не робко, без опаски,

И чувств своих он не таил.

Он был слепой толпой водим.

И верил им, не видя дым.

***

Когда подрос он, то, увядший,

Но все ещё живой, писал:

«Я верил в сказки, верил в счастье,

Так почему теперь провал?»

Он выводил все буквы кровью,

Писал чернилами из ней.

И понимал, теряя воздух,

Что и теперь толпа: стук в дверь.

Она стояла сверху, с криком

Врачи несли его домой.

Он снова был один, и тихо

Читал чужие мысли, лихо

Скрывая собственные.

***

Он

Рос быстро.

Рос не мирно.

Сопротивлялся.

Не молчал.

И выводил

На стенах, шифром

Воспоминания.

И был

Мальчишка тот с меня лишь ростом.

Он выводил:

«С меня, с меня»…

Стук в дверь. Опять.

И тишина.

«Он молча шёл, держа цветы, и уходил из своего маленького и радостного мира в общество, суровую реальность, покидая собственные детские мечты.

***

Поняв, насколько ему противны и чужды все живые люди, насколько они на него непохожи, мальчик сошёл с ума. Он уже подрос и находился в психиатрической лечебнице.

И теперь толпа: стук в дверь. Пациент выбрался из своей палаты и разбил стакан, получив острый осколок. Он писал на стене кровью, пытаясь донести до людей свою мысль, описать, чего они не видят, какой ужас таится внутри них самих.

Врачи несли его домой — в его палату, в мир немой.

***

Он снова выбрался оттуда. Не способны врачи его удержать.

Он уже умирает, дописывая свой стих — на последний абзац едва хватает сил, прежде чем потерять сознание и умереть от потери крови, а потому все сильнее и сильнее сбивается слог.

Он пишет последнюю строфу, где уже чётко указывает на то, что стихотворение это описывает его жизнь.

Но он сумасшедший. Он безумец. И кто их слушает, друзья?

Стук в дверь. Опять.

Безумец умер.

Кровавый стих на белых стенах сумасшедшего дома остался его первым и последним произведением.

Криком души».

Из сочинений неизвестного автора, чьи работы в весьма смятом виде были найдены внутри здания полуразрушенного типа неопределенного назначения.

Стихотворение, разобранное автором в сочинении, почти стёрлось на стенах психиатрической лечебницы, заброшенной ещё в **** году, но некоторые кровавые надписи разглядеть до сих пор возможно.

октябрь 2016