ПАСХА
На вогкой бумаге буквы,
Из букв — слова, в них — мысли.
Ещё — прошлогодние травы,
Листья под снегом прокисли.
Я нащеплю лучинок,
Под них бумагу засуну,
Добавлю сухих травинок,
Воздухом тёплым дуну.
Дым, раздвигая сырость,
Польётся к весенним тучам.
Это, наверно, не жертва,
Но я другим не обучен.
Там, на бумажной плоти,
Той, что огонь вскормила, —
Жизни моей итоги,
Знание, вера, сила.
Как быстро пламя угасло!
Пар над землёй клубится.
Куда моё слово попало?
В ком оно возродится?
