Игрок
65… 15… 21… 14… 40… 18… 27… 86… 99… 70… 38… 47… 15…
Рулетка… мелькают цифры, шарик бежит по кругу — все привычно и обыденно. Ставки… зелёное сукно… табачный дым в воздухе… виски… Все как всегда. Ему в руку идет карта, так говорят. И всегда шла. Он никогда не задумывался о том, что могло бы быть и иначе. и было, но… у других. Не у него — он прирождённый победитель — его стихия — выигрыш. И только так… не иначе. И он это знал. Всегда… Вплоть до того дня, когда все и случилось.
65… 15… 21… 14… 40… 18… 27… 86… 99… 70… 38… 47… 15…
Он проиграл. Проиграл все, что у него было. Сейчас — спустя почти 13 часов после краха своей карьеры — он сидел в баре один одинешенек, и совершенно не понимал, как это могло случиться. Что теперь делать — он тоже не знал. Бармен — пожилой, но крепко сбитый — поставил перед Игроком стакан виски. Он отодвинул его, сказав: «Мне нечем заплатить даже за это…» «За счет заведения», — ухмыльнулся бармен. «Спасибо», — рассеянно поблагодарил Игрок, но пить не стал. Ему и без того было плохо.
Конец ознакомительного фрагмента.
