Всё тело – сердце. …даже голова…

Александра Пармар

Не хочу так писать – а пишется, Не хочу уколоть – а колется. Через слово – укором слышится, Через строчку – заплакать хочется. В каждой букве – своё, интимное. И со всеми отчасти схожее, Вроде новое, но старинное, И домашнее, и перехожее. Не хочу говорить – а пишется… Не хочу укорить – а колется… Перебором тихонько слышится В каждом так, как ему захочется.

Ориентиры

Когда-нибудь (скорей всего — нескоро),

Я рано утром выйду из квартиры,

Закрою молча дверь на три засова —

И поменяю все ориентиры.

Мне будет 40 (больше или меньше),

Я перестану быть нужна всем сразу,

Зато смогу себе уже ответить, где же

вдруг подцепила вольности заразу.

Нет. Нет, не так. Не вольности, а воли.

(Свободы выбора и ожиданья чуда?)

Когда и не кусал никто до боли,

А жизнь воспринимаешь, как простуду.

Ну так, когда по жизни просто насморк,

И вроде не фатально, но уныло.

Да воздуха чуть-чуть, пусть не до спазмов,

Но не хватает. И вокруг все сыро…

Я понимаю — это все стабильность.

Устои предков, правильность и верность.

Простыло (тьфу, ну вот опять, да блин)… Постыло!

Душе нужней дороги бесконечность.

Не поручусь за достоверность, но а все же

Лет в 40, а быть может, даже раньше,

Когда все отойдет, что нынче гложет,

Я осознаю — в жизни просто нету фальши.

И если вдруг сейчас все так… стабильно,

Да значит — просто так сейчас и нужно.

Ведь человек, как водится, всесилен,

И жизнь — всегда — весьма великодушна.

И вот тогда, отбросив все сомненья,

Я выйду из квартиры, приосанюсь,

Вдохну свободы, выпью вдохновенья,

Сменю ориентиры.

…И останусь.