Столкновение

Александра Салиева, 2019

—◦Будешь послушной девочкой, обижать не стану,◦– вкрадчиво проговаривает мужчина, показательно уставившись на свою руку. Жест приходится принять. –◦Они будут искать меня,◦– произношу тихо. И практически молюсь, чтобы мой голос звучал без откровенной жалости к самой себе. Тем более, что… –◦Я знаю,◦– безразлично кидает Тимур, утягивая меня за собой к дому.

Глава 6

На моем затылке затягивается узел. Плотно. Лишая света. Зрения. До предела раскаляя ощущение собственной уязвимости. Рядом с этим мужчиной я снова чувствую себя абсолютно беззащитной, фактически голой. Наличие одежды здесь совершенно ни при чем. Никто и никогда не распоряжался мною с такой непоколебимой уверенностью, будто знал меня намного лучше меня самой. Всю меня. Эмоции. Страхи. Желания. Умело манипулируя. С легкостью превращая одно в другое. Так, как нужно ему самому. И этот его взгляд… Даже сейчас, пребывая в кромешной темноте, все равно чувствую, как он смотрит. Жадно. Голодно. Будто в самом деле собирается съесть. Подавляюще. И вместе с тем… настолько будоражаще, что голова идет кругом, а по венам разливается тепло только от одной мысли об этом.

— Если хочешь, возьму тебя за руку, чтобы ты не споткнулась, пока мы идем, — заговаривает вновь Смоленский.

Попросить — равнозначно сдаться. А грань накрывающего меня безумия еще не достигла того предела, где я могла бы признать собственную слабость. Вот и отказываюсь, отрицательно покачав головой, попутно поражаясь собственной храбрости. Я ж точно голову себе расшибу или шею сломаю, если запнусь хотя бы раз на этих здоровенных каблуках.

Хорошо, о последнем задумываюсь не я одна.

Не улавливаю его перемещение. Аромат терпкого парфюма до сих пор пропитывает мои легкие, словно мужчина все еще находится в непосредственной близости. Но…

— Правую ножку приподними, — звучит не иначе как приказом.

Наверное, я чересчур заинтригована. А быть может, мне начинает нравиться эта странная игра, где каждое последующее мгновение — полнейшая неизвестность. Потому что я подчиняюсь. И не особо скрываю заигравшей на губах улыбки, когда понимаю, что с меня предусмотрительно стянули туфлю.

— Теперь левую, золотце.

Избавиться от второй туфли самостоятельно в принципе не такая уж и проблема. Я же уже в рекордные сроки скидывала обе, когда возникала такая необходимость. Но я не делаю этого. Терпеливо жду, пока сам Смоленский не освободит меня от нее. Нет, ко мне он все еще не прикасается. Только к обуви.

— А теперь аккуратно разворачиваешься по часовой на девяносто градусов и идешь вперед, пока не остановлю.

Разворачиваюсь. И иду. Ровно до того момента, пока мне не велят остановиться. Насколько я помню, где-то здесь, передо мной должна быть дверь. Не та, через которую мы вошли. Другая. Я не знаю, что за ней находится. И я не ошибаюсь. Слышу, как щелкает замок, едва уловимо скрипят петли, после чего я переступаю порог и двигаюсь дальше. Плитка под ногами на кухне — холодная. А вот в другом помещении пол заметно теплее. Уже не бездушный гранит — сдобренный лаком паркет. Определяю это с легкостью, потому что кажется, будто иду босиком по собственной комнате, а не неизвестно где. Впрочем, ощущение недолговечно. Еще одна остановка. Поворот. Очередная дверь, порог которой мне необходимо переступить. И снова паркет. Но не такой. Этот — особенно теплый.

— Пришли, — сообщает Тимур. — Слева — кресло. Сядь в него.

И в этот раз не возражаю. Само кресло оказывается мягким, тоже теплым, хотя и кожаным, с удобным изголовьем. Более того, срабатывает какой-то механизм, меня откидывает назад. Мое вертикальное положение становится относительно горизонтальным. А сердце начинает биться все чаще и чаще.

Господи, что же он задумал?!

Как выясняется вскоре, это намного безумнее даже того, что я успеваю себе представить. А представить себе, между прочим, я успеваю многое. Но только не…

— Сними белье.

Далеко не просьба. Очередной приказ с его стороны. Вот только на этот раз я не спешу подчиняться. Более того, внутри все закипает от негодования, а я тянусь к повязке. Жаль, это не особо помогает. Смоленский перехватывает мое запястье еще до того момента, как я успеваю прикоснуться к галстуку на своих глазах. Сжимает слегка. Но все же сжимает!

— Забыла? Ты перестаешь меня бояться, не сбегаешь и не провоцируешь меня. И только в этом случае я держу свое слово и не прикасаюсь к тебе.

Мое негодование рассыпается в прах. В нем же хочется прикопать этого… который излишне умный и изворотливый.

— Какая удобная формулировка, — язвлю в расстройстве.

Учитывая обстоятельства и если еще немного подумать, Смоленский так и рабыню из меня сделает! Буду выполнять все что угодно, лишь бы избежать его прикосновений. Хотя, уже не уверена в том, что эти самые прикосновения — худшее из всего, что может быть.

С другой стороны, с чего это он взял, что я его боюсь?!

А вот ни капли!

Наверное.

По крайней мере, даже если и так, выдавать свою беззащитность перед ним не собираюсь. Обойдется.

— Да пожалуйста, — отдергиваю свою руку, избавляясь от чужого прикосновения, и стягиваю с себя белье, бросив то… куда-то.

Думает, мне страшно?

Как бы не так!

— Что теперь? — бросаю уже с вызовом.

— Согни ноги в коленях. Разведи их пошире. Хочу видеть тебя.

Если для того, чтобы снять с себя кружевные шорты, много смелости не надо, особенно в порыве эмоций, то вот эта часть дается сложнее. Я шумно сглатываю, пытаясь представить себе, как же это все будет выглядеть со стороны. Не столько саму себя, сколько мужчину, пока он наблюдает за тем, как подол моего платья задирается выше, оголяя бедра, которые я медленно развожу в стороны, сгибая колени. Воцарившаяся следом тишина так и вовсе нервирует. А я все больше и мучительнее теряюсь в догадках, размышляя о его реакции на содеянное мною. Впрочем, это становится не особо важным в тот момент, когда я чувствую его дыхание… между моими ногами.

— Ты очень красивая, знаешь? — шепчет Смоленский.

Вроде бы вопрос. Но слышится скорее утверждением.

Тихий вкрадчивый тон вызывает дрожь по коже. И непроизвольное желание прикрыться, свести уже наконец ноги вместе, спрятаться от него.

Понятное дело, это он сейчас не про мою прическу и макияж говорит!

А спрятаться от него, ожидаемо, не выходит.

— Нет, — отчеканивает властным тоном брюнет, едва мои колени дергаются друг другу навстречу. — Этого недостаточно, — дополняет уже мягче, как только я замираю. — Хочу увидеть больше. Тебя. То, как ты кончишь для меня снова.

Должно быть, я определенно погорячилась, когда решила, что он просто псих или маньяк. Нет. Тут все гораздо хуже! Но данное высказывание оставляю при себе. Сердце колотится все быстрее и быстрее. И от непристойного распоряжения. И от осознания того, каким именно образом мне придется его выполнить, раз уж сам мужчина ко мне не прикасается. И… я правда сделаю это? Буду ласкать себя, пока он будет смотреть? Так близко. Бесстыдно. Упиваясь осознанием своего превосходства. Наслаждаясь моей капитуляцией.

А я…

Я тоже буду. И даже больше, чем сам Смоленский. Глупо утверждать, что мне все это противно, чуждо и мерзко. Сколь бы грязной и ненормальной я себя ни ощущала. Происходящее… возбуждает. И он, и я — прекрасно осведомлены об этом. Иначе между моими ногами не было бы сейчас настолько влажно. Мои пальцы слегка подрагивают, пока я веду по внутренней стороне бедер. По стопам проносится легкая покалывающая судорога. Совсем не боль. По венам разливается приятное тепло. И я уже не думаю о том, на какой адово-минусовой отметке по шкале вселенского грехопадения я застреваю. Потом я буду анализировать, сожалеть, стыдиться. Сейчас… я просто наслаждаюсь. Не только собственными прикосновениями. Чужим горячим дыханием на моей коже. Каждым хрипловатым выдохом мужчины. Один за другим — я слышу их, как свои собственные.

Хотел увидеть?

Пускай смотрит…

Ведь если отбросить все предрассудки, мне это тоже нравится.

Конец ознакомительного фрагмента.