Туман, туман…
Туман густой, как молоко.
Бензином пахнет и дождём.
А где-то, очень далеко,
Ворчит артиллерийский гром.
Брезент, промокший от росы,
Свисает косо с плоскостей.
Годами тянутся часы
Под копошенье технарей.
А мы сидим, повесив нос,
Гоняя папиросный дым.
Ждём, что улучшится прогноз,
И мы когда-нибудь взлетим.
Туманный, призрачный Ла-5,
Как сгусток влажной темноты,
Уныло вынужден стоять
На грани видимой черты.
С КП комэска возвратясь
Терзает старенький планшет.
Вздыхает, тихо матерясь:
«Приказа нет. Полётов нет.»
Как муха вязнет разговор
В белесом мареве густом.
И, словно чувствуя укор,
Погоды ждёт аэродром…
