Смертельный архив

Алексей Макеев, 2013

В результате сердечного приступа умирает полковник в отставке Ермолаев. Однако его бывший коллега капитан Звонарев не верит официальной версии и предполагает, что полковника убили. Он знает, что Ермолаеву в последнее время очень многие желали смерти: за долгие годы службы в милиции тот собрал внушительный архив компромата на сильных мира сего и, по слухам, собирался выгодно его продать. Звонарев начинает расследование и вскоре становится участником загадочных и опасных событий, которые окончательно убеждают его в том, что Ермолаев умер не своей смертью…

Глава 1

По набережной шел мужчина, прикладывая белоснежный платок ко лбу. На вид около сорока, подтянутый, он заметно выделялся среди разноцветной толпы гуляющих — строгий серый костюм-тройка; идеально начищенные туфли на высоком каблуке; серый же — под цвет костюма — галстук с немного легкомысленным «цветочным» узором… и крошечный розовый бутон в левом нагрудном кармане — яркое пятно, отвлекающее от лица.

Солнце палило высоко в небе, шумно резвились дети под неусыпным приглядом старших… Мужчина бросал короткие настороженные взгляды из-под полей старомодной шляпы и оценивал. Когда его интерес замечали, быстро улыбался и проходил дальше, снова останавливался… В конце одной из аллей он выбрал спрятанную в густом кустарнике лавку и осторожно присел, заранее подстелив под брюки платок.

— Дядя похож на гангстера! — детский голос заставил мужчину обернуться: толстенький пацан лет десяти глазел на него с дорожки. — Я в такую игру играл!

— Миша, нельзя так говорить! Вдруг дядя обидится?

— Все в порядке, — человек улыбнулся: получилось слегка натянуто, но в меру искренне… по крайней мере, ему так хотелось.

— Идем; папа, наверное, билеты на колесо взял.

Женщина уволокла чадо к аттракционам. Мужчина остался сидеть.

— Здравствуйте, Виталий Петрович. — Рядом плюхнулся молодой парень в майке «Love me, baby!» и шортах. — Давно ждете?

— Нет.

— Хорошо, боялся опоздать… — Собеседник вытащил пачку «Кэмела», закурил. — У меня начальство, сами знаете…

— Мне все равно. Давай.

— Сразу и по делу… — парень огляделся и протянул мужчине пластиковую карту. — Пин-код на обороте. Сумма полностью, никаких частей; как договаривались.

Молча убрав прямоугольник, «гангстер» дал парню сложенный пополам листок формата А4.

— Время, место, имена. Фотографии в указанном месте.

— Ага…

— Всего доброго.

Мужчина встал, вытер платком и без того играющие на солнце туфли и пошел в сторону выхода из парка.

— Старый козел! — буркнул парень, выкинул окурок и тоже поднялся.

На солнце набежало легкое, почти прозрачное облачко — стало чуть прохладнее, громче зашуршали нападающие на бетонный пандус волны. Кричала девчонка-продавщица: «Газировка! Газировка!»: когда покупали, улыбалась счастливо, будто продать газировку — самая большая радость ее недлинной жизни…

Никто не заметил, как упал мужчина в идеальном костюме: обратили внимание, когда старомодная шляпа, играя с ветром, унеслась в реку. Заохали, подбежали, перевернули… отшатнулись — человек, несомненно, мертв: синее скорченное лицо; не дышит; неестественно подвернутая рука, будто он сам — то ли судорога, то ли еще какая прихоть костлявой — решил ее сломать… Вызвали «Скорую» — толстая докторша пожала плечами, кинула в пустоту «грузим!» и уселась обратно в карету — кто ж захочет возиться с трупом в такую погоду?

Мужчину упаковали в непрозрачный пакет и сунули ногами вперед.

«Скорая» уехала. Через полчаса о происшествии забыли.