Тишиной между строк

Алексей Пилюгин, 2021

Я рисую, но я не художник, И пишу, только я не поэт, Красоты молчаливый поклонник, Одинокий, блуждающий свет. Не тоскую, но грусть окрыляет, Не люблю, но любовью живу, Вижу часто, как время стирает, И с опаской на это смотрю. Я молчу, прерываясь на слово, И живу, прерываясь на смерть, Доверяю, хоть знаю все ложно, Замерзая, хочу я согреть. Как невольник все мыслями грежу, Слишком часто летая во сне, Понимаю все чаще, что брежу, И боюсь потеряться во мгле. Я теряюсь средь глаз, пропадаю, В глубину душ людских вновь лечу, С каждым днём я все больше не знаю, Что от жизни от этой хочу. Рисовать? Только я не художник. Так пиши! Но ведь я не поэт. Красоты безрассудный поклонник, Одинокий, блуждающий свет.

За что любить тебя?

За что любить тебя?

Ты сам себя не любишь.

За то нытьё? За грустные глаза?

За вечно нудные, пустые разговоры,

О том, как тяжела твоя стезя.

За что ценить?

Ты сам себя не ценишь.

Чего-то ждёшь, не сделав даже шаг,

К какой-то непонятной своей цели,

И мир клянёшь ты с пеной на устах.

Вокруг тебя сплошные идиоты,

Лишь ты один великий эталон,

В толпе безликой только сумасброды,

И где-то там забит для жопы трон.

Всё! В бездну этот спор и сопли!

До тошноты жуёшь свою печаль,

Все эти нудные, пустые разговоры,

Оставь для тех, кому тебя не жаль.