Альманах «Российский колокол». Спецвыпуск «Никто не забыт, ничто не забыто»

Альманах, 2021

Идут года. Сменяются поколения. Всё больше времени отделяет нас от Великой Отечественной войны. Всё меньше остается свидетелей тех событий. И именно сейчас особенно важно как можно бережнее отнестись к памяти о прошлом, сохранить её для новых поколений, чтобы они сознавали весь ужас войны и всё величие подвига. «Никто не забыт, ничто не забыто» – это слова Ольги Берггольц, поэтессы, ставшей голосом блокадного Ленинграда. И они не только о тех, кто рисковал собой, сражаясь с врагом и спасая товарищей. Они и о тружениках тыла, которым было не легче, а подчас и тяжелее, чем на фронте. О тех, кто стал жертвами безжалостного врага, но остался людьми. Обо всех, кто не дожил до Победы, о неизбывном горе их близких. Альманах «Никто не забыт, ничто не забыто» – это в первую очередь именно память о прошлом. Многие из произведений, составивших эту книгу, что называется, основаны на реальных событиях, написаны по следам рассказов людей, видевших и переживших войну, стали результатом тщательной поисковой работы, наконец воплотили воспоминания авторов, сохраняя их для будущего. Но сохранить информацию еще недостаточно – её нужно не только зафиксировать умом, но и ощутить душой и сердцем. Это трудно, а иногда и больно, и всё же необходимо – сначала прочувствовать, а затем высказать глубокое уважение перед героизмом или боль от трагедии войны. И если читатель сам ощутит хотя бы отголосок тех же эмоций – важнейшая задача выполнена. В формате PDF A4 сохранен издательский макет.

Современная поэзия

Фаддей Альхов

«День за днём слетаются стихи, как птицы, на страницы черновиков моих и оставляют на них своеобразные зарубки, запечатлевая душевные и сердечные порывы, своеобразные отклики на события стремительно убегающей жизни, привнося поэзию в обыденность…» (слова автора).

Сын участника Великой Отечественной войны, Альфред Фадеевич Хобер — заслуженный ветеран труда Марийского машиностроительного завода, заслуженный энергетик Республики Марий Эл, член Интернационального Союза писателей. Литературным трудом занимается с 2002 года.

Издательствами г. Йошкар-Олы «Сельские вести» и «Стринг» изданы книги: «Вереница», «Они любили Родину свою», «Радость, опечаленная грустью», «Звёзды падают ввысь», «А гражданином быть обязан» и другие. В московском издательстве «У Никитских ворот» получила путёвку в жизнь книга «Мелодии времён». А в издательстве Интернационального Союза писателей вышла книга стихотворений «Вековые жизни кольца» (март 2018 года). Крепнет творческая связь с альманахом «Российский колокол». Под эгидой Московской организации Союза писателей России и Интернационального Союза писателей на его страницах появляются регулярные подборки стихов Альфреда Хобера. Деловая связь с издательством «Стринг» в Йошкар-Оле подкреплена выпуском в 2018 году книг «Мир живёт, как на вулкане» и «Майолика», в 2019-м — книг «Тропою жизни» и «Ритмы Радости», а в 2020-м — книг «День за днём — о коронавирусе» и «Великого Отечества война».

Творческая жизнь продолжается…

ТАМ, ЗА РЕКОЙ, — АФГАН

Цикл стихов

ОТ ЧАРИКАРА ДО КАБУЛА

От Чарикара до Кабула —

Пять суток странной той войны…

Ночь южная дрожит от гула,

И вой лишает тишины.

То «духи» выли, как шакалы,

Их жуткий вой по нервам бил,

И раздражал солдат бывалых,

И новобранцев леденил.

Оскал чужих гор остро-резкий,

В расщелинах коварный враг —

Не пощадит солдат советских

В засаде спрятанный кишлак.

15

И лишний раз с брони спуститься

Желанья нет — ночь страхом бьёт.

Там, в темноте, душман таится,

Его не дремлет пулемёт.

В ночь огрызнутся бэтээры —

Свинец ответный полетит,

И медленно, как через шхеры,

Ползёт броня, скользя, гремит.

Разведдозорная машина

Неловко вздыбилась, и вдруг

Перевернулась вмиг махина,

Погиб под ней надёжный друг.

И дыбом волосы, и слёзы

От той нелепости шальной —

Кровавые метаморфозы,

Преподнесённые войной.

Колонна встала. Вдоль обочин

Дороги узкой, метров в пять,

Успели мины, словно кочки,

Душманы замаскировать.

Не развернуться бэтээрам,

Попали в жаркий переплёт.

Манёвром вынужденно смелым

Колонна двинулась в обход.

Вновь в неизвестность угодила:

Ущелье грозно с двух сторон —

И пушки горные нас били,

В ответ — огонь! — и враг сметён…

И лица чёрные от гари,

И тот кошмарный бой ночной,

Когда мы шли от Чарикара,

По жизни тянется за мной…

1 января 2009 г.

НА ДНО УЩЕЛЬЯ НОЧЬ УПАЛА

Дремали снежные вершины,

Как аксакалы в полдень жаркий,

И благодатные долины,

И за дувалами овчарки.

В объятья сонного покоя

Ночь кишлаки все заключала,

И полумесяц над горою

Волна воздушная качала.

В ущелье ночка опустилась,

И темнота по склонам горным

Во все расщелины струилась,

Ложилась под кусты покорно.

Обманной ночью непроглядной

Не спят воинственные «духи»:

Бои — внезапны, из засады,

И неожиданны, как муки.

Ударят пушки, пулемёты,

Хитро расставленные мины

Взорвутся, сея смерть пехоте

И нанося урон машинам.

Ужалив, словно скорпионы,

В ночи растают, растворятся

Душманы по скалистым склонам,

Чтоб завтра снова повстречаться —

Из-за угла,

Из-за забора,

Лишь в темноте, в столь жуткий час.

Война закончилась укором:

«Зачем в Афган послали нас?».

19 января 2009 г.

ТРЁХТЫСЯЧНИК

К исходу ночь с горы катилась.

Над гребнем каменным рассвет

Едва вставал, лучи роились,

О камни острые дробились,

В расщелины бросая свет.

Но, прежде чем остатки ночи —

Клочки лохматой темноты

Исчезнут прочь, броня грохочет

И, скорость сбавив, вдаль стрекочет,

Гремит над бездной, у черты.

Приём с хитринкою приме́ним,

Душманов надо быть хитрей,

С брони разведка, словно тени,

Сползла и — через пять мгновений —

Вся залегла среди камней.

Ушла колонна, громыхая,

Но целый час лежит отряд,

«Подъём!» команду ожидая.

Ждёт командир, соображая,

Когда ему поднять солдат.

И вот без шума, встав цепочкой,

Десантный подогнав рюкзак,

Используя остатки ночи,

Бойцы шагают тихо, молча,

Свой выверяя каждый шаг.

И, осторожно так ступая,

Тропой невидимой средь скал,

Колючки бурые сшибая,

Идёт отряд, цель приближая,

Пока не прозвучит «Привал!».

Привал короткий перед боем,

Затёкшим мышцам отдых дать

И, камень чувствуя спиною,

Блаженно отходя душою,

Глядеться в неба благодать.

А после боя — вниз спускаться

С трёхтысячника. Спуск трудней

Намного, чем на пик подняться.

По полной всем досталось, братцы,

Среди неласковых камней…

Трёхтысячник! Твоя вершина,

И восхождение, и спуск

Остались в памяти доныне:

Я о тебе поведал сыну,

И внук потом узнает пусть!

1 февраля 2009 г.

ПО ГОРНЫМ СКЛОНАМ

По горным склонам крут подъём.

За капитаном мы идём:

За шагом шаг, за шагом шаг —

На ту вершину.

Нам предстоит жестокий бой,

Поникнет кто-то головой,

И лишь потом, и лишь потом —

Сойдём в долину.

Погибших примет вертолёт,

Слеза прощанья упадёт

С усталых глаз, из глаз солдат,

И, как по склону,

Скользнёт небритою щекой,

А в сердце боль кольнёт иглой.

Но автомат, калаш родной,

Сожмут ладони.

А через день опять приказ

На горный склон выводит нас —

Прикрыть ребят, что ночь не спят,

Спешат в долину.

Колонна наша мирный груз

Везёт в кишлак Чари-Навруз.

И вьётся дым из-под колёс

По серпантину.

2 февраля 2009 г.

НА ВЕРШИНЕ БОЙ ВЕДЁМ

На вершину Гиндукуша,

На трёхтысячник крутой,

Мы взбираемся послушно.

Приказал комбат: «За мной!

Камни скользки и ослизлы,

Осторожно всем шагать!»

Рюкзаки, как скалы, виснут,

Надо лезть и не зевать.

Лямки режут гимнастёрки,

Плечи стонут, но несут.

Мимо скал, через пригорки

На вершину наш маршрут.

Гимнастёрки липнут к спинам,

Гулко кровь стучит в висках.

Лезем, лезем на вершину,

Перекур на трёх ветрах.

Отдохнём, сто грамм из фляжки,

Маскируясь, «духов» ждём.

Упреждающий — всё ж страшный —

На вершине бой ведём.

3 февраля 2009 г.

Ольга Березина-Луганская

Ольга Николаевна Березина-Луганская пишет стихи и прозу со школьных лет. В молодости работала библиотекарем.

В суровые 90-е, оставшись вдовой с маленьким ребёнком, была вынуждена уйти из библиотеки в поисках финансового благополучия. Сменила несколько видов трудовой деятельности. Сейчас работает в системе книгоиздания.

Живёт автор в городе Луганске (прежде — Украина, с 2014 г. — непризнанная Луганская Народная Республика).

В 2014–2015 годах прошла вместе с родным краем через обстрелы и блокаду, о чём тоже рассказывает в своих произведениях.

Публиковалась в СМИ, принимала участие в восьми коллективных сборниках. Является автором поэтической книги «Для сражений у Земли нет сил…».

ГОРЯЧИЕ ТОЧКИ

Воинам-интернационалистам

посвящается

По бескрайним дорогам военным,

Проливая горячую кровь,

Вы свой подвиг души ежедневный

Совершали без выспренних слов.

Сквозь дожди, и ветра, и туманы,

Под огнём из осколочных мин,

Невзирая на жуткие раны,

На причёски из ранних седин,

Вы шагали уверенным шагом —

Эта поступь пугала врагов.

Под российским отеческим флагом

Вы спасали людей вновь и вновь.

За товарища жизнь отдавая

И страну защищая собой,

Проходили по самому краю,

Продолжая последний свой бой.

И Россия вовек не забудет

Всех героев далёких боёв,

Время горькое порванных судеб,

Юных жизней разбитый остов.

Тот, кто выжил, военное пламя

Навсегда в своём сердце хранит.

А для тех, кто сегодня не с нами,

Вечной Памяти песня звучит.

МАТЕРИНСКОЕ СЕРДЦЕ

Дом панельный многоэтажный

Сладко так в воскресенье спит.

Но кому-то сон снится страшный,

И душа, задрожав, кричит…

Это мать всё грустит о сыне.

Ей привиделось в жутком сне:

В почерневшей сухой пустыне,

В беспощадной чужой войне

Бой такой — даже меркнет солнце!

Вражьи пули сбивают с ног,

И с душманами остаётся

Он один, дорогой сынок…

Бьют осколки в мундир и каску…

Поднимая себя с колен,

Достаёт он «лимонок» связку,

Чтоб врагу не попасться в плен…

И ломаются День и Вечность,

На осколки дробится сон.

Сердце падает в бесконечность

По спирали былых времён…

Материнское сердце рвётся

В лабиринты из жарких стран,

И душевная боль зовётся

Горьким словом «Афганистан»…

Тенью памяти стон прольётся,

Наплывая со всех сторон.

Сердце матери в ком сожмётся,

Она выйдет на свой балкон

И, тихонько шепча молитву,

Долго будет на юг смотреть,

Всё пытаясь забыть ту битву,

Свой кошмар, где огонь и смерть.

…На окраину в ночь ворвётся

Предрассветное пенье птиц.

Расплывутся седые звёзды

Сквозь хрустальный туман ресниц.

«Что с тобою, мой мальчик милый? —

Бьёт набатом тоска в крови… —

Я готова отдать все силы,

Только ты, я прошу, живи!

…Я готова отдать все силы,

Только ты, я прошу, ЖИВИ!»

УЗНИКИ ФАШИЗМА

Мы — тени концлагеря, прах из печи.

В войну нас терзали враги-палачи,

Пытали, стреляли, кололи и били,

Но душу людскую у нас не сломили.

Травили собаками наших детей,

Сжигали живыми седых матерей,

Забыть заставляли свои имена…

Но всё же звенела протеста струна!

Не станет машиной живой человек,

Стремленье к свободе не гаснет вовек,

Стремление к свету и к искренней дружбе,

К той жизни, где смерти бояться не нужно.

К той жизни, где можно смеяться, любить

И вновь Человеком себя ощутить.

…И мы восставали, воскреснув из праха,

И, душу свою очищая от страха,

Своими руками в покрове ночей

Пытались казнить мы своих палачей,

Бежали из плена, собою рискуя,

Лишь только бы в Жизнь возвратиться большую…

Здесь каждый по лезвию бритвы ходил,

Но другу на помощь в несчастье спешил.

…Ах, как же немного мы сделать могли!

Глоточек баланды больному несли.

Но даже за это жестоко карали —

Водой ледяной на снегу обливали…

Здесь мало кто выжил… Но те, кто был тут,

Дым жутких печей навсегда проклянут!

Сюда привозили вагоны людей:

Седых, молодых, матерей и детей, —

Обманом вели в крематорий большой…

И долго висел смрадный дым над землёй…

Ещё не очистился воздух от дыма,

А печи людьми заполняли другими…

Такое вовек никому не забыть!

Фашистам их зверства никак не простить!

…Но снова сегодня в коричневой мгле

Нацисты идут по славянской земле,

Игрушкой считая невинную жизнь…

Опомнитесь, люди! Убейте фашизм!

НАЧАЛО ВОЙНЫ

Дети играли в войну.

Гул захлестнул тишину.

Дружно вопит детский сад:

«Глянь, самолёты летят!

Эй, самолёт, самолёт,

Нас забери-ка в полёт,

В небе хотим мы летать,

Тоже пилотами стать!..»

Ах, небеса, красота!

Звёздная манит мечта…

…Только теперь с высоты

Скалятся с крыльев кресты!

Мир так порою жесток!

Сети расставил злой рок.

С гиком гашетку нажав,

Лётчик бьёт по малышам!

В пекле фашистских идей

Таяли крики детей.

Непонимание, страх

Стыли в наивных глазах…

Кровью рыдает закат,

Стонет пустой детский сад…

Эхо больной тишины

Было началом войны.

ПОСЛЕДНИЙ МИГ ЖИЗНИ

Посвящается юным героям организации

«Молодая гвардия», действовавшим

в годы фашистской оккупации

на территории Луганской области

Ожиданье расстрела…

Душу клочьями рвёт тишина…

Пред тобой — грязно-белая,

Пощерблённая дробью стена…

Так испуганно, громко

В юном теле пульсирует кровь.

Жизнь — как ниточка тонкая,

Как мгновенье на стыке веков…

Предзакатное солнце

Греет кожу… Так хочется жить!

Сердце в страхе забьётся…

Но нельзя этим гадам служить!

Пусть тебя и не станет —

Лучше ЭТО, чем вечный позор!

И уже не пугает

Бессердечный врага приговор.

«Мама, мамочка, милая!» —

Бессловесно твой голос кричал.

Но, собрав свои силы,

Повернёшься лицом к палачам.

В ожидании жутком

Кровь не стынет в тебе, а кипит.

Не тяните, ублюдки!

И без пули нутро всё горит…

«Солнце, бледное солнце!

Забери мою душу с собой!

Пусть она разольётся

Ярким светом над нашей землёй!»

…Выстрел громом взорвётся…

Больно жалит стальная пчела!

Людям пусть остаётся

Всё, что делала ты, чем жила!..

* * *

Стекала в лужу алая вода…

Вселенная исчезла без следа…

В глухую бездну падала звезда…

Но память не померкнет никогда!

ПРИМЕЧАНИЕ: В 1942–1943 гг. молодёжная организация «Молодая гвардия» (около ста человек) самоотверженно боролась с фашистами.

В январе 1943 г. по доносу предателя Почепцова большинство членов этой подпольной организации были арестованы.

После нечеловеческих пыток 71 человека сбросили в шурф неработающей шахты № 5 на окраине Краснодона.

О. Кошевого, Л. Шевцову и ещё трёх членов «Молодой гвардии» расстреляли в феврале 1943 г. в городе Ровеньки Луганской области.

Большей части погибших навсегда осталось по 18 лет…

Игорь Борисов

Игорь Иванович Борисов родился в 1950 году. Творческий псевдоним — Дед Пахом. Пишет с подросткового возраста. Имеет несколько творческих сайтов, самый любимый из них — «Костёр на снегу», а также печатает произведения на сайтах: «Стихи и проза России», «Стихи. ру», «Парнас». В произведениях отразились вся его богатая биография, любовь к Родине, Северу и, конечно, к единственной женщине — супруге. Она для него так и осталась любовницей, невестой, женой и главной Музой жизни.

«Блиндаж, коптилка на столе…»

Блиндаж, коптилка на столе,

Есть карандаш и лист бумаги.

Как написать, что есть во мне,

Когда до смерти за полшага?

Тут завтра снова бог войны

В атаку вышвырнет всю роту,

А за спиною — мать и ты.

Прости за страшную работу.

Нам в штыковую не впервой

И прогрызать врага траншеи,

Но ты всю ночь была со мной

Здесь, за столом, и мы сумеем.

Всё восстановим, как вернусь,

Отстроим Родину и хаты.

Ах, как нам хочется порой

Быть мужиком, а не солдатом:

Коса легла чтоб на траву

И ты с грабля́ми рядом пела,

Прижать к груди тебя в стогу,

Где мы рассветы разглядели…

…Давно рассыпался блиндаж,

Покрыта ржавчиной коптилка,

А я всё слышу голос ваш

До боли в сердце и в затылке…

«Давайте спишемся, ребята…»

Давайте спишемся, ребята,

Чтоб снова встретиться, кто цел,

По стопке примем за солдата,

Смотря в глаза, а не в прицел.

Я свой стакан налью по кромку.

Давай, ребята, за отцов

Родной земли, Святой и громкой,

За наших славных храбрецов!

Ракеты пусть летят во благо,

Напалм не жжёт людей сады,

Поэт восславит на бумаге

Любовь, как след от доброты.

Пускай любовь над миром правит

И возрождается семья,

Чтоб, как и мы, свой след оставить.

Давайте спишемся, друзья!

«Ночь. В небе полная луна…»

Ночь. В небе полная луна,

Пятно из света.

Огонь горящего костра,

Моя планета.

Там души кружатся друзей,

Вращаясь дымкой,

И мне становится теплей,

Сольюсь с картинкой.

Во мне появятся слова,

Как солнца лучик.

Я соглашаюсь, ты права:

Мне стало лучше…

КОГДА УХОДИТ СТАРЫЙ ДРУГ

Когда уходит старый друг,

Мы много лет переживаем.

Кем заполнять души досуг?

И по ночам его встречаем.

Мы приукрасим все черты,

А что-то скомканное — спрячем,

О чём лишь знали только мы

Во всех дорожных неудачах.

Мы повторяем для себя:

«Незаменимых не бывает!»

Друг поправляет: «Не любя!» —

И сам меня не отпускает…

ПРОШЛОЕ И СНЫ

Прошлое не ищет ответ,

Просто по ночам крадёт сны,

Где и передаст свой привет

Посреди глухой тишины…

Прошлое не пишет письма,

Сердце иногда лишь кольнёт,

Слишком далеко та тропа,

А потом отпустит — пройдёт…

Прошлому уже всё равно:

Ничего не сменишь в судьбе —

Веткой постучится в окно

Да ещё грустит о тебе…

ПАМЯТИ ОТЦА

Пожелтевший за время листок,

Согнут был он письмом, в уголок.

Прикоснусь, пробежит словно ток —

Это всё, что осталось, браток,

От войны, от ушедших друзей

Разведроты пехотной моей.

Только сердце придавит сильней

За махорочной горечью дней.

Рядом снимок: да вот же друзья,

В нём военная юность моя,

Это роты моей полный цвет,

Где ушедших пока ещё нет.

В этот день наливаю в стакан

Фронтовые свои сто грамм,

Сверху хлеба кусок положу.

И простите, что плача сижу…

КОГДА-НИБУДЬ

Я когда-то взлечу с журавлями

В ту же стаю, где души друзей, —

Поплывут под моими крылами

Перекрёстки исхоженных дней.

В них отвечу за каждое дело,

За неверно поставленный шаг,

Там, где сердце уже отболело,

Среди жизненных наших атак.

И уже над собой без насмешки

Допою я над вами куплет

И под мерные взмахи неспешно

Полечу в свой последний рассвет…

ДРУГУ МАРКУ

Такая выдалась весна,

Опять смеются небеса,

А наши души на пути своём

За краем.

Кому-то вздохи под луной,

Кому не хочется домой,

И только мы вдвоём с тобой

Опять теряем.

Волнует ветер седину,

А я всё так же не пойму:

Да есть ли свыше тот,

Кто это позволяет?

Ему, конечно, всё равно,

Что по ночам гляжу в окно:

Он далеко, он ничего

Не понимает.

Такая выдалась весна,

И где-то первая гроза,

И снова в лужице

Купается синица.

Я открываю молча дверь,

Устав от грусти и потерь,

И только в сердце у меня

Стальная спица…

ВСЁ ЖДЁТ

Она не ходит на дорогу,

Чтобы ушедшего встречать,

Глядит в окно и очень много

Вдруг начинает вспоминать…

Как он входил,

Дымком пропахший,

Снимал с плеча пустой рюкзак

И становился настоящим,

Губами сняв печали знак.

Как нежно руки обнимали

Её взволнованную грудь,

И дни для счастья наступали,

Грусть отправляя в долгий путь…

Она не ходит по привычке,

Лишь год сменяется на год,

Всё раскрываются кавычки,

Когда разбился вертолёт…

ИМЕНА

Затеряется имя в бурлящей Сети

Или просто ему возвращаться не хочется —

Так ложатся на сердце сплошные дожди,

Возвращая тебя к одиночеству.

Это было вчера или позавчера —

Мне казалось уже, что века пролетели:

Улыбался мой друг у лесного костра,

Ах, какие мы песни с ним пели.

И уже в настоящем из прошлого нить,

Снова гонит в дорогу, где сердце щемит,

Где уходят друзья, оставляя нас жить,

Добежать, дописать, никого не забыть…

БУДЕТ ВСЁ!

Будут девочки стараться

Кукол разных наряжать,

А мальчишки — часто драться

Да из дома убегать.

Будут девушки влюбляться,

Ошибаться, долго ждать,

Ну а юноши — пытаться

За страну свою стоять.

Будут мамы умиляться,

В школу деток собирать,

Беспокоиться за танцы,

Мужиков по вахтам ждать.

Будут бабушки и внуки,

Будет светел каждый час,

Будут новые науки,

Будет всё — не будет нас…

ШТОРМ

На море шторм, и борется фрегат

За жизнь свою под всеми парусами,

Звенит струной натянутый канат,

Да буря всё хохочет словом amen!

Но я не верю, что пришёл конец,

Я выдержу, могу, хочу и должен.

Команда моя — спайка из сердец,

Кому давно плевать на эти волны.

Ну наконец! Я вижу или пьян?

Там ласковые волны океана

И солнце… Боже мой, обман!

Здесь вспоротое сердце урагана!

Но, направляем твёрдою рукой,

Свой вызов вновь швыряю океану,

Мне всё равно, чем кончится наш бой,

Я никогда в пути не отступаю!

Анна Гайдамак

Анна Александровна Гайдамак — филолог, поэт, публицист, краевед, исследователь творческого наследия писателя Н. П. Смирнова, автор многочисленных литературно-научных статей, член ИСП.

Публикации в СМИ, коллективных сборниках и альманахах: «Откровение», «Глагол» (Франция), «Метаморфозы» (Беларусь), «Охотничьи просторы» (Москва). Автор и составитель коллективных поэтических сборников: «Здесь с Волгой шепчутся берёзы», «Весенняя радуга», «В незакатном свете», «Поклон Плёсу», ежегодном сборнике «Голоса» (на международном конкурсе в Германии этот сборник получил специальный диплом). Автор предисловий к книгам Н. П. Смирнова: «Золотой Плёс», «Отчий дом», «Поклон Плёсу», «Солнце неспящих» и шести сборников собственных сочинений. Лауреат многочисленных международных и всероссийских литературно-поэтических конкурсов, участник литературной конференции «РосКон-2019», финалист конкурса премии им. В. Г. Белинского, полуфиналист премии «Рыцарь фантастики и детской литературы».

Российским союзом писателей награждена юбилейной медалью «Александр Пушкин — 220 лет» за вклад в развитие русской литературы.

Живёт в Плёсе.

СБЕЖАЛ МАЛЬЧИШКА НА ВОЙНУ

Мальчишка рыжий, конопатый

Сбежал из дома на войну,

Он мстить пошёл за гибель брата…

Двенадцать было пацану.

На крыше гулкого вагона

Он ехал в зарево войны.

На запад мчались эшелоны,

Чтоб защитить покой страны.

На незнакомом полустанке

Остановился эшелон,

И вдруг донёсся голос: «Танки!»

От взрыва вздыбился вагон…

Надрывный голос паровоза

Перрон задымленный пронзал,

Как будто всей земле угроза,

А он один на помощь звал.

Смешалось всё в одно мгновенье:

Огонь и смерть со всех сторон,

И ниоткуда нет спасенья,

Полуживых предсмертный стон.

От эшелона с полустанком

Остался пепел лишь и дым,

Ушли вперёд куда-то танки,

А он, мальчишечка, один…

Один… И что же делать дальше?

Вернуться, может быть, домой?..

Не страшно ли тебе, мой мальчик?

Ведь ты здесь встретился с войной…

Ты мал ещё держать винтовку,

Идти в атаку на «ура».

В домашних играх был ты ловкий,

Но здесь другая, брат, «игра» —

«Игра» со смертью постоянно.

А враг силён, ты это знай,

К Москве он рвётся неустанно,

И весь в огне передний край…

Но разве нашего мальчишку

Возможно этим напугать?

Он будет мстить за брата Мишку —

Так воспитала его мать.

Прорвали танки оборону,

Не удержал их батальон,

И на исходе все патроны,

Утих последний чей-то стон…

Через разбитый полустанок

Вёл командир своих бойцов,

Не знал никто, что с ними станет,

Где взять приказы из штабов…

И, ко всему не раз готовый,

Вдруг растерялся командир:

Пред ним стоял пацан суровый

Среди пожарища один…

И в ту минуту понял каждый,

Что, коль мальчишки рвутся в бой,

Вдвойне фашист уже не страшен,

Хоть он мальчишка, но какой!

С тем командиром наш мальчишка

Встречал Победу майским днём,

Он отомстил за брата Мишку…

Такими вот и мир спасён…

Плёс, 2020 г.

МЕДСЕСТРИЧКА

Посвящаю всем медсёстрам войны

Она со школьного порога

Шагнула в зарево войны,

Совсем девчонка-недотрога,

Таких девчонок полстраны.

За месяц — курсы, и в теплушке

На фронт девчонка-медсестра,

А там… там вовсе не игрушки —

Спасай всех раненых…

— Сестра-а-а…

Она спешит на зов, а пули

То слева свищут, то над ней,

Иные уж бойцы «уснули»,

А ей быть надо всех живей…

Она склонилась над солдатом

И прошептала:

— Потерпи,

Недалеко до медсанбата,

Всего-то поле перейти…

И снова чей-то зов:

— Сестричка!

Спаси, спаси меня, сестра!

На зов девчонка-невеличка

Спешит — она ведь МЕДСЕСТРА…

Она — надежда на спасенье

Для тех, кто ранен, кто живой.

Кто жив сегодня — знать, везенье,

А завтра снова смертный бой.

И так — атака за атакой,

Какой по счёту нынче бой?!

Устала, хочется заплакать,

Но ты не плачь, ты лучше спой.

А эта песня — как лекарство

Уставшим, раненым бойцам,

И тихо скажет кто-то:

— Братцы,

Я за сестричку жизнь отдам.

МЫ УШЛИ УМИРАТЬ ПО ПРИКАЗУ

Памяти курсантов Подольского училища,

погибших под Москвой

Наша юность закончилась сразу

Под разрывы снарядов и мин,

Мы ушли умирать по приказу,

По приказу ушли как один.

И от ливней свинцовых метелей

Мы Москву заслонили собой,

До победы дожить все хотели…

Был последним для нас первый бой.

И летели домой похоронки:

«Смертью храбрых погиб он в бою…»

Не дождутся нас наши девчонки,

О любви нам уже не споют.

Как случилось, что это совпало:

Наша юность в пожаре войны?

Шли мы в бой — погибать… не за славой…

Только ВАШЕЙ здесь нету вины.

Не узнали мы, что в сорок пятом

Был победный салют над страной…

Вы о нас, непришедших солдатах,

Вспоминайте со светлой слезой.

ПЕРЕПРАВА

Стихотворение написано по рассказу

участника этого события В. В. Шатохина

(В тексте использованы слова* и выражения* рассказчика)

Бой идёт за переправу,

Враг не хочет отступать.

Берег левый, берег правый —

Всё смешалось. Не понять,

Где вода, а где пехота.

Только что здесь был понтон —

Под водой почти вся рота…

Где ж соседний батальон?

У соседей тоже жарко —

Напролом идёт фашист…

— Докурить бы хоть цигарку.

— Больно, паря*, ты речист…

Мы потом её докурим,

Щас* не время — понимай.

Не жалей, ребята, пулей*,

Тут тебе не божий рай…

Нам во что бы то ни стало

Переправу надо взять.

Я, браток, боец бывалый…

Дан приказ: вперёд опять!

Мины слева, мины справа,

Не жалеет враг огня…

— Только б эту переправу

У фашистов нам отнять.

Помоги нам, Боже правый,

Нам без ней никак нельзя…

Был тот бой СОВСЕМ неравный,

Красной стала вся земля,

А река — полней и шире…

Сколь погибло в ней ребят,

Молодые, только б жить им,

А они на дне лежат…

— Переправа будет нашей,

За ценой не постоим!

Завтра… нет, сегодня даже! —

Генеральному летит…

И неважно, сколько жизней

Переправа унесла…

Мы на правый берег вышли,

Не отдав врагу Донца.

Станислав Граховский

Автор 20 книг, автор и исполнитель более 30 песен.

Награждён литературными премиями-медалями: «Владимир Маяковский — 125 лет» (2019), звезда «Наследие» 3-й степени (2018, 2019), «Антон Чехов — 160 лет» (2019), «Сергей Есенин — 125 лет» (2020).

Финалист национальной литературной премии «Писатель года» (2017, 2018) в основной номинации, номинант литературных премий имени Сергея Есенина «Русь Моя» (2017, 2019) и «Наследие» (2015, 2017–2019).

Произведения писателя включены в «Антологию русской прозы» за 2019 и 2020 гг.

Активный участник 3-го международного арт-фестиваля памяти В. С. Высоцкого «Я только малость объясню в стихе» (2021).

Три песни вошли в конкурс «Песня года — 2020». Печатался в альманахе «Песня года — 2017».

ПУЛЯ-ДУРА

Пуля-дура, всё она виноватая одна,

А не глаз, что на прицеле, и не Бог, что нам отмерил

Столько жить…

Когда в траве лежишь уставший,

И небо над тобой кружит,

И мир, как будто долго спавший,

Активно шевелится, шумит.

В осоте прыгает кузнечик,

И слышно крылья мотылька,

А день так весел и беспечен,

И радостно бежит река.

Я был уставший и свободный,

Свободный от желанья жить,

Всё потому, что хороводы

Все пули начали водить.

Среда, 20 октября 2010 г.

ПОТЁРСЯ ВОРОТНИК ГИМНАСТЁРКИ

Потёрся воротник гимнастёрки,

От колючей пыли потёрся,

От моей щетины небритой,

Об осколки памяти забытой.

О труды, окопами копанные,

От земли по-пластунки вскопанные,

От желания жить и смотреть вокруг,

От отказа глядеть, как умер друг,

И от веры, что в небе, а что в земле живёт,

И от правды, что каждый воротит рот.

От удачи, что снова мимо шла,

От надежды, что не меня нашла,

От оскомины, что стянула рот,

От обиды, что погиб наш взвод,

От желания видеть выше глаз,

Оттого, что жизнь не любила нас,

От потерь, от основы и до утка,

От стремленья жить с нового витка.

От всего, что ещё не пройдено,

От отказа брать всё, что дадено,

Сам в себя смотрю, и тоска берёт,

Гимнастёрку жаль, и погиб наш взвод.

Я смотрю в себя и не вижу там

На оградке крест и цветы от мам.

Среда, 17 апреля 2013 г.

Я СНАЙПЕР

Я снайпер — отношусь к другому я как к цели.

Не средство для подков, не броды и не мели —

Я наблюдаю вдаль за тем, что вам не видно,

И вижу больше тех, кому до слёз обидно.

Я отделяю тон и крики до истерик.

Я — ваш могильный холм, что всё накрыть сумеет.

Былинкою травы я разделю владенья.

И этим я живу: ни правды, ни сомненья.

Четверг, 7 мая 2009 г.

СТОИТ СОЛДАТ

Я спать хочу, я на посту.

Я ем лишь изредка, немного.

Но жизнь, как щука, пасть открыв,

Сквозь толщу быта смотрит строго.

И блики, отражая свет,

Не знают дна, где нет покоя,

Где, словно ил, слои из бед

И тихий омут над водою.

Всё тихо, словно никогда

Тебя война не подкосила,

И на посту стоит солдат.

Стоит солдат — и в этом сила.

Среда, 1 апреля 2015 г.

СТОЯТЬ, ФОНТАНАМИ КРОВЬ ИЗ ЗЕМЛИ ПРОСТУПАЕТ

Стоять, фонтанами кровь из земли проступает,

Падающими телами усеяна память.

Рывок — от себя ли спрятаться,

Забудь: здесь не место плакаться.

Рвёт печёнкою-коликой

Каждый шаг от устали,

Мы ещё здесь не побыли,

А уж ангелы выстроились.

Нам ещё тут не наскучило,

Сволочи в ногу ранили,

Повод ли для канюченья,

Когда в руке моей знамя.

Нет здесь, чего б не смогли мы,

Нет настроеньям упадка,

Вычистим столько гнили,

До дна её, без остатка!

Рвутся снаряды, собачий вой,

Разве мне что мешает,

Рвётся вперёд солдат рядовой,

Грудью в колючку вонзаясь.

Понедельник, 21 августа 2006 г.

ГОРЯЧАЯ ПУЛЯ

Нагревшись о воздух, горячая пуля

Глубокий сквозной оставляет ожог

И дальше летает своею дорогой,

А ты удивляешься: «Прямо в висок!»

Да, сбоку! Никак не гадал ты,

Да, это не прямо, никто не готов.

Инерция тела бежать продолжает,

Стрелять и кричать ещё пару шагов.

Упав и ещё не поняв, что к чему,

Ты думаешь просто, что это бывает,

И, снова поднявшись, опять я пойду,

Ведь кто-то всё так же бежит и стреляет.

И он — как живой,

Как роса поутру…

Пятница, 20 марта 2009 г.

Эмма Гриб

Член творческого объединения «Литературное братство», состоит в Интернациональном Союзе писателей.

Родилась 30 мая 1941 года в г. Свердловске. Окончила Иркутский государственный университет. Двадцать один год проработала учителем русского языка и литературы. Прослужила двадцать лет в МВД. Майор милиции в отставке. Писать стихи начала в начальных классах школы. С юных лет печаталась в периодических изданиях, альманахах городов: Братск, Красноярск, Москва, Ростов-на-Дону, Тула, Нью-Йорк, Прага. Участвовала во всероссийских поэтических конкурсах от МВД РФ (2013 и 2015 гг.).

Награждена дипломами 1-й и 2-й степеней. Участник и дипломант международных фестивалей «Зов Нимфея», «Славянские традиции», «Интеллигентный сезон».

В 2014 г. издала поэтический сборник «Стихотворения».

НЕ КОНЧИЛАСЬ ВОЙНА

Не кончилась война, пока не похоронен он, солдат последний…

И залп не прогремит над этою могилой…

И не вздохнёт народ, исполнивший свой долг…

И скорбь не потрясёт страну мою в молчанье…

Но как узнать, где он уж больше полувека

Лежит: в болоте ли, в песках иль вот под тем кустом…

На дне ль реки иль моря, просто в яме?..

Где он, скажи, о Господи! Скажи!..

Мы воздадим ему все почести по праву!..

Вернём ему и имя, честь его и славу!..

Себе вернём достоинство народа,

Что найден он, последний тот солдат!..

И всю печаль за прошлые те годы…

Живую память, что нужней наград…

И преклоним колена в одночасье,

И будем чтить, как чтим все имена,

И полной грудью все вздохнём от счастья,

Что наконец закончилась война!..

Но нет, не кончилась война,

Пока не похоронен он, солдат последний…

Мы помним, ищем и скорбим…

Я — РОВЕСНИК ВОЙНЫ

Я — ровесник войны! Я — ровесник войны!

Родилась я как раз в сорок первом…

В самый страшный тот год для любимой страны,

Что пожаром прошёлся по нервам!..

Что обвалом пришёлся ненужных смертей

И страданием в нашем народе,

И слезами, и болью для всех матерей,

И насилием, чуждым природе…

Я — ровесник войны! В колыбели своей

Я вбирала ту боль по частицам,

Чтобы вся эта боль вот таких же детей

Пролилась бы в стихах на страницы…

Не вернуть нам всех павших в сраженьях бойцов

На полях, той войною объятых…

Не вернуть покалеченных ею отцов,

Что победу несли в сорок пятый…

Но всех тех, кто пришёл, кто остался в живых,

Кто из пепла страну возродили,

Всех и каждого чтим, жизнью благодарим,

Что нам светлый рассвет подарили!..

ПЛАЧ МАТЕРИ

Смотрю опять на твой портрет…

Тебя давно со мною нет.

Тебя здесь нет так много лет,

Мой мальчик…

Так много лет я всё молчу…

Я сердцем плачу и молчу…

Душой кричу и всё молчу…

Мой мальчик…

Я так хочу поговорить!

О всех секретах расспросить

И что-то просто обсудить,

Мой мальчик…

О чём-то важном рассказать,

И посмеяться, и обнять,

И просто рядом постоять,

Мой мальчик…

Воспоминанья не будить,

От всех невзгод отгородить,

Улыбкой сердце осветить,

Мой мальчик…

Твои царапины промыть,

Помочь обиды позабыть,

Учить не плакать и не ныть,

Мой мальчик…

Хочу ловить весёлый взгляд

И говорить, пусть невпопад.

Я всё хочу вернуть назад,

Мой мальчик…

И, если есть моя вина,

Я отмолю её сполна,

Но в чём она, я знать должна,

Мой мальчик…

А я одна, одна опять…

Не повернуть мне время вспять

И боль и горе не унять,

Мой мальчик…

Смотрю опять на твой портрет…

Тебя давно со мною нет.

Тебя здесь нет так много лет,

Мой мальчик…

ТРИ ЛИЦА ВОЙНЫ

Память

На памяти моей нет боя и пожаров.

На памяти моей совсем спокойный тыл.

Но в памяти моей вся боль ранений старых,

Но в памяти моей обиды крик застыл.

И за упрёк в глазах, забытые седины,

За боль, что вижу я в улыбке на губах,

Виновны я и ты и больше чем повинны…

И памяти моей их взгляд как судия…

Мы — дети той войны, что сделали мы с вами?

Мы гордость облекли в одежды нищеты…

Мы — дети той войны, своими же руками

Для памяти своей мы возвели щиты…

На памяти своей у наших колыбелей

Мы слёзы матерей познали все подряд…

И в памяти своей мы побывать успели

В счастливейших руках вернувшихся солдат.

И в памяти моей проходят мимо тени,

И, проходящих, их мне бесконечно жаль.

А в памяти моей отцовские колени,

Солдатская шинель и гордость за медаль!

И в памяти моей мы все не те, кем стали.

А в памяти моей мы все восхищены!

Мы — дети той войны, мы трогали медали

И ордена отцов, вернувшихся с войны…

Мы рождены войной, мы спасены войною,

И памятью своей мы приговорены

Судьбу своих отцов считать своей судьбою…

И подвигу отцов останемся верны!

Афган

Почти безусых тех мальчишек

Мы в путь неблизкий провожали…

В сорокалетнее затишье

Мы их спокойно отпускали.

Служить отлично их учили…

И не могли тогда понять:

То, что мы в школе проходили,

Им в жизни выпадет узнать.

Они для нас легендой стали,

И горем нашим, и судьбой…

И всем хотелось, чтобы знали,

Как сильно мы их ждём домой…

Нам всем хотелось их живыми

Поклоном встретить до земли.

И наша боль навеки с ними,

Кого сберечь мы не смогли.

Их всех зовём мы сыновьями,

Всех тех парней, что лучше нас,

Кого нет рядом нынче с нами

И всех вернувшихся сейчас.

И пусть звучит сильней и шире

Глас всех на свете матерей:

Не надо нам войны, мы мира

Хотим для наших сыновей!

Пусть наша боль мощней набата

Пробьёт в умах людей всех стран:

Вы в сердце Родины, ребята,

И подвиг ваш, и ваш Афган!..

Чечня

«Война!» — нас это не касалось

Так много, очень много лет…

Была война, зарубцевалось

Всё то, что шло за нею вслед…

Поднялись мы, и наши дети

Такие же смотрели сны,

Где мы счастливей всех на свете.

Под мирным небом нет войны!

И вдруг откуда-то, так странно,

Умом и сердцем не понять,

Как с позабытого экрана,

Всё покатилось вниз и вспять.

Разверзлась пропасть между нами,

Кровавым ужасом полна:

Меж нами, нами — сыновьями,

Легла проклятая война!

Зачем гробы и слёзы наши?!

Зачем внутри, в своей стране,

Где не хотели слышать даже

О чьей-то где-то там войне?!

Кому чего здесь не хватило,

Какой такой архисудьбы,

Под пьедестал свой чтобы силой

Поставить мальчиков гробы?!

Зачем? За что такую бойню,

Такую жуткую резню,

Как в самых страшных фильмах во́йны,

Нам навязали ту Чечню?!

Она с Афганом несравнима

И оскорбительна для всех.

Кому она необходима?

Кому какой несёт успех?!

Не слишком ли большой ценою

За фарс приходится платить?

И как же с этою бедою

Нам вместе с нашею страною

Спокойно предлагают жить?

Святого умысла какого

И для каких таких идей

Сдавать как пушечное мясо

Должны мы собственных детей?!

Смотреть, как гибнет в травле этой

Ещё раз юность всей страны,

Чтоб кто-то звонкою монетой

Засыпал груз своей вины?!

И чтоб хранила мать медали

И фотографии юнцов

Тех, кто любви земной не знали,

Не знали радости отцов?

И не познали всей услады,

Всю мощь и соль своей земли…

Не шли они за той наградой

И не за это полегли…

Как быть? Как жить? Как отмываться?

Как быть нам с памятью своей?..

И до кого нам достучаться

Всей болью наших матерей?!

Виктор Дроздов

Виктор Иванович Дроздов родился в 1958 году.

Окончил военное училище, служил на космодроме Байконур. Подполковник запаса, ветеран труда.

Член ИСП. Издал сборники стихов: «Между делом», «Мы вернёмся», «Разогнутая дуга», «И в свете моих забот», «Спасибо вам, ветераны», «Я бы жизнь эту прожил не раз». Неоднократно издавался в журналах «Звонница», «СовременникЪ», альманахах «Российский колокол», издательстве М. Бурдина и в периодической печати Белгородской области.

Дипломант конкурса-премии, приуроченного ко Дню Победы, в 2019 г. Награждён медалями «220 лет А. С. Пушкину», «150 лет И. Бунину», «125 лет С. Есенину», «К 75-летнему юбилею Великой Отечественной войны», неоднократно удостаивался грамот, благодарностей и дипломов за активную творческую деятельность.

Проживает и работает в г. Белгороде.

Я РУССКИЙ!

Я русский духом, я русский статью.

По-русски в ухо, по-русски матью.

Люблю по-русски. Я верю в душу.

Уверен твёрдо: умру — не струшу.

В портках, лаптях, с онучей длинной,

Бил печенегов я в поединках.

Мамай Великий в овраг с кургана.

Русские стяги — за Волгу хана.

Челом бил князю, согнув хребтину,

Чтоб взял на сечу меня и сына.

Нам ветер в спину, с удачей слава.

И нынче помнят шведы Полтаву.

В Париж гусары француза гнали.

Ветра Европы трепали знамя.

По Маннергейму зарубки финнам.

Это не просто так вам «былина».

Кумач в Варшаве запомнил шляхтич,

И камикадзе пред нами навзничь.

Битва за Крым, Берлин, Кавказ,

И на дуге «Стоять!» приказ.

У Москвы — насмерть, у Ленинграда —

«Назад ни шагу», под Сталинградом.

Ещё кто хочет, чтоб покорился?

Своим богам чтоб не молился?

Флаг-триколор, стяг Победы,

Что над Рейхстагом подняли деды.

Геройский дух, слава навеки

Нам не дадут забыть о предках.

Я славянин, я кожей русский.

Вокруг берёзы и воздух с грустью.

Крест над могилой, кто пал здесь прежде.

Здесь мои внуки, Руси надежда!

КРАСНЫЕ И БЕЛЫЕ

Поднимает внуков двадцать первый век.

Под избою на лавке — сухой старый дед.

У ручья от ветра клонится рябина,

Сидит, люльку курит, солнце греет спину.

Прибежали внуки, светлые рубашки,

Синие носочки, братья машут шашкой.

Пацанам — по десять, близняшек отличали

Родинкой на спинке, когда в тазу купали.

Коля при погонах золотых на френче,

У брата будёновка, и звездою блещет.

Прокашлялся дед: «Что, новые игри́шша,

Ты сегодня красный? А ты белый, Миша?»

Братья ближе к деду: «Как-то нам неясно,

Кто такие белые? Почему вдруг красный?

Что ты нас раскрасил красно-белым цветом?

Мы ещё не знаем, расскажи про это». —

«Однажды в государстве, лет сто тому назад,

Где был один характер, без правил отступать,

С одной судьбой, историей, семьями в родстве.

Одни герои, сказки! Вдруг правды стало две!

Как когда-то на врага русский с русским рядом,

Шёл комсомолец до конца, насмерть стоял урядник.

Каждый бился за своё: за совесть и за веру,

Как раб свободу добывает, свободу на галере.

“За Россию” гром в степи нёсся красной лавой,

“Мы Россию отстоим!” — крик белых с дубравы.

Не кривя душою, в бойне русский русского рубил.

Клён с берёзой шумели, что брат брата погубил.

Луг зелёный устлан весь русскими и смрадом.

На погостах обелиски: кресты и звёзды рядом». —

«Ну а кто же победитель в той войне за веру?»

Дед задумался, взгрустнул, тихо молвил: «Серый».

Тень легла на плечи деду. Временной закон не писан!

Издревле мечтает враг, чтоб здесь рулили «крысы».

Тянуть по норам со страны нужна окраска мышке?

Да, всё мечтают развернуть русских тачанок дышло.

Нет побед в братских боях, спустя сто лет за это

Красных, белых, за грехи Бог призывал к ответу.

Кто нарядил вас так, братья, вложил беду в лукошко

И в норке ждёт, что пробежит между вами кошка?

Но брат брата взял за плечи, о́бнял, чуток подумав:

«Мы с братом драться не хотим. Отпор давать будем.

Будем лучше от врага вместе защищаться». Дед добавил:

«Не побьют вас никогда, пока вы вместе, братья».

ДЕВЯТОГО МАЯ, В СРЕДУ…

Девятого мая, в среду,

Того, сорок пятого, года

Впустили в дома Победу,

К своим очагам, под своды.

Потери, боль с горем изведав,

Пройдя через море крови,

Пришла в поцелуях Победа,

Со счастьем в слезах порою.

Пришла цветущей сиренью,

С запахом зелени в травах,

Одуванчиков жёлтых цветеньем,

Надеждой на жизнь по праву.

Вернулась домой эшелоном,

Потоком израненных судеб,

Но в жёстких словах и стонах

Верилось всем: так и будет!

В открытых настежь окнах

Победа от счастья сначала

Будто застыла и смолкла —

Потом разошлась, встречала.

В тот день, как главное чудо,

Закончились страшные беды.

Никто никогда не забудет

Девятое мая, день среду.

ЧЁРНЫЙ ДЕНЬ

Дым по полю чёрный клубится.

Чёрными стали светлые лица.

Кровавый рассвет. Что было белым,

В июньской ночи́ вмиг почернело.

Чёрный сапог на выжженном поле.

Бойцов незавидная чёрная доля.

Чёрные души строем по грязи.

Чёрный мундир на долговязом.

Года́ те четыре как чёрные тени.

Ствол чёрный лежит бедой на коленях.

Тучи чернеют. Город в горе угрюмый.

Мысли все чёрные: думай — не думай.

В копоти чёрной стена колокольни,

Батюшка в чёрном, душе его больно.

Волосы чёрные, вдруг побелевшие.

Вдали чёрный лес: деревья сгоревшие.

Чёрные крошки от чёрного хлеба.

Сухарик последний в доме доеден.

Деревня, погост, кресты почернели…

А чёрный квадрат? Он только серый.

СПАСИБО ВАМ, ВЕТЕРАНЫ…

Спасибо вам всем, ветераны,

За то, что не я был изранен,

Не я задыхался в том танке

От дыма чадящей солярки.

Не я в том болоте, в окопе

Стоял по грудь с пулемётом

И полем раскисшим, согнувшись,

Толкал многотонные пушки.

И не я увидал ту воронку,

Где дом был с женой и ребёнком.

Нет, не я пропал в переправе

И в поле лёг с делом правым.

Довелось вам очистить заразу.

Спасибо за светлый праздник.

И нам не служить Гансу с Отто

В холопах, облившись потом.

Спасибо. Теперь вот смогу

Без страха заснуть я в стогу,

Счастливо смотреть на луну

И свою защищать страну.

Жить, отдыхать без заботы

И сытым ходить на работу.

Жён можем любить, матерей

И растить сыновей, дочерей.

Простите нас всех, ветераны,

За дикую боль, за тяжкие раны,

За судьбы, что сломаны часто,

Что выпало вам то ненастье,

За то, что вы жизнь отдавали,

В натуге жилы порвали!

А вам — ордена да медали.

Простите. Мы мало вам дали.

Простите за скромность ещё,

А могли бы нам выставить счёт.

Поклон до земли и хвалу вознесём.

Поклон вам за всё. За всё!

ПЕХОТА

Как морщины по лбу, пролегли

Вдоль опушки траншеи, окопы.

А пехота, готовая к бою, легла

В запах прелых листьев и пота.

Дымком тянет, и чай подостыл,

Трое суток «вперёд». Есть охота.

Как всегда, отстаёт чёртов тыл.

Но вперёд, штурмовые роты.

Ждут команду, надеясь на жизнь.

На бросок хватило б патронов.

Чтоб в рубашке они родились,

Не был звон в дома перебором.

У пехоты задач!.. Среди многих —

Поле боя пройти сапогами,

Чтобы в память о тех дорогах

Развевалось победное знамя.

Бруствер прячет травою окопы.

Как волной всех в атаку подня́ло.

Так домой возвратиться охота!

Жалко, Ангел встречает усталый.

ДОМ У ОБЕЛИСКА

Обелиск со звездой, в мае с венками,

Строки на лентах про вечную память.

Золотом список, кто лёг здесь. А в соснах

Дом из дуба, в нём ставни на окнах.

В год начала беды дом кто поставил,

Ушёл воевать, лишь надежду оставил.

С верой жил дом, что вернётся хозяин,

В дверь он войдёт, откроет сам ставни.

За годы, что ждал, краски поблёкли.

Нет слёз в его окнах, выцвели стёкла.

Наличник резной посерел, что седины.

Трещины в стенах ползут, как морщины.

С тех самых времён беду созерцая,

Надежда на встречу тихо в нём тает.

И дом с обелиском, молча печалясь,

Часовым на посту, кто полёг, охраняет.

НИКТО НЕ ЗАБЫТ, НИЧТО НЕ ЗАБЫТО…

Никто не забыт и ничто не забыто,

А дальше стоят три скорбные точки.

Будто бы пулями судьбы пробиты,

Будто пришило к прошлому прочно.

Никто не забыт и ничто не забыто,

В словах отражается страшная плата.

Точки от капель слезинок пролитых,

Что, как обида с бедой, горьковаты.

Печаль в них сирот и вдов ожиданье,

Первых три шага в бой, жутковатых.

Снимком ещё в них останется память.

В том многоточии нет виноватых.

Там жизни людей терялись, пропали,

И радость Великой Победы добытой.

Мечтали и ждали, насмерть вставали.

Никто не забыт и ничто не забыто!

БРАТУ

А двое шли в грязи и пыли,

Рвались всё вперёд, как в бой.

И спор веками был у них. Скажи!

Нет, ты скажи! Ты-то кто мне такой?

Ответил один: «Ну что за вопрос?»

Старшим братом можешь считать.

Со старшего брата выше спрос,

Старший должен первым прощать.

Что ты всё рвёшься в Европу, брат?

Да будь хоть семи голов,

Европе, поверь, на тебя плевать.

Ты, брат, для неё никто.

А я за тебя всегда буду рад

И в путь помашу рукой.

Но в жизни придётся за всё платить.

Помни об этом, брат мой.

Конечно, бываю и я неправ,

Порой слишком долго молчу.

Но, когда истекаешь кровью ты,

Это я твои раны лечу.

И сотни лет с тобой мы, брат,

В ряд вдвоём и плечом к плечу,

Друг друга спасая, ни шага назад,

Врагов рубили мечом.

Думаю я, что тобою беспечно

Забыты история, победы, парад,

Могилы братские, что навечно!

Как можно забыть это, брат?

И старший вновь, всё снова и снова

Про тех, кто свару им смог создать.

Как же потом, брат, мать мы поделим,

Если друг в друга будем стрелять?

А думал ли ты, коли старший прав,

Сможешь ли руку дать?

И, дома разрушая, законы поправ,

За правое дело встать?

В разладах всегда погибает солдат.

И что, это стоит наград?

Не верится мне, что ты тому рад.

Так что мне ответишь, брат?

ФРОНТОВЫХ НЕТ НАГРАД

Боевых нет наград.

Фронтовых нет медалей.

Значит, не довелось,

Чтобы нас убивали.

Значит, нам повезло:

Незнаком вой «катюши»,

От ударной волны

Не заложены души.

Незнакомы поля

Горя, слёз и печалей,

Где, восставши, друзья

Конец ознакомительного фрагмента.