Альманах «Истоки». Выпуск 13

Коллектив авторов, 2021

Новый (13 выпуск) альманаха за 2020-2021 годы посвящён памяти замечательного человека, блестящего литератора и бессменного редактора альманаха «Истоки» Елены Николаевны Ерёминой. Многочисленные авторы «Истоков» – люди разных поколений попытались воссоздать её образ, здесь же опубликованы стихи Е. Н. В ярком и неожиданном эссе «Аллеи И. Бунина и дороги Ф. Достоевского», художник и поэт И. Егорова-Нерли, казалось бы, сближает невозможное. Иронична и оригинальна сказочная повесть «Кольцороза» английского классика У.М. Теккерея в пересказе Е. Славороссовой. Новые самобытные голоса современных московских поэтов впервые звучат со страниц «Истоков». Это широко известный поэт и издатель Е. Степанов, А. Ивонин, Л.Вязмитинова, Л. Берзина и др. В альманах прислал свои оригинальные короткие верлибры-зарисовки: поэт и художник Иван де Монбризон из Парижа. Интересно и многогранно эссе Н. Божор. Глубоко поэтичны притчи и сказки А. Серафимова, воссоздающие национальный характер. Незаживающая память о жестокой войне запечатлена в афганских рассказах А. Кебадзе. Завораживает московская поэма В. Пустовитовского. Читателя не оставит равнодушным отточенное мастерство великолепной новеллы В. Шубиной. Удивительно современны, с узнаваемыми деталями стихи нашего юбиляра из Санкт-Петербурга Ирэны Сергеевой. Гриновские традиции продолжает А. Хмелевский из Калуги.

Поэзия

Людмила Вязмитинова

Людмила Геннадьевна Вязмитинова — поэт, литературный критик, культуртрегер.

Окончила Литературный институт им. А. М. Горького, в котором участвовала в двух семинарах — поэзии Игоря Волгина и художественной критики Владимира Гусева. Член Союза писателей Москвы, Московского союза литераторов, в котором является председателем секции поэзии, и русского ПЕН-центра.

Куратор литературного клуба «Личный взгляд». Автор нескольких книг стихов и критики.

Пока готовился номер, 14 июля 2021 года Людмила Вязмитинова скончалась в больнице от коронавирусной инфекции.

«Я живу только летом…»

Я живу только летом,

когда солнце в глазницах.

Не забудьте об этом,

чтоб со мной не сродниться.

Ни случайно-невольно,

ни с расчётом резонным,

чтобы не было больно

Вам закрытье сезона.

Чтобы Вас не штормило,

и в порыве безбожном

всё, что не было / было,

не назвали Вы ложью.

Когда осень остудит

мира облик парадный,

меня просто не будет,

чтоб прийти и быть рядом.

Солнца диск не удержишь

ни всерьёз, ни играя.

Все меняют одежды,

я к зиме умираю.

«То дождь, то снег…»

То дождь,

то снег

в плену у поздней осени

сменяются над пустошью полей,

средь серого даря минуты просини…

Мне все равно.

Ни легче, ни больней.

Я — чучело.

Набор тряпья случайный,

развешанный по доскам кое-как.

Безглазым взглядом серый день встречаю,

вливаясь ночью в общий влажный мрак.

Любое дуновенье дня приемлю.

Теряет смысл понятие «протест»:

я крест свой не несу, он вросший в землю,

я, в сущности, и есть тот самый крест.

Мир движется —

куда? —

со мною вместе.

Качает ветер рваное тряпьё.

На досках рук —

как куры на насесте —

крикливое расселось вороньё.

«Вот и вся наша жизнь…»

вот и вся наша жизнь

непонятно какая

вот и вся наша жизнь

расписная-резная

потеряется взор

от неистовой пляски

непонятен узор

и меняются краски

то ли рай, то ли хлев

то ли храм, то ли бойня

лишь бы был вкусен хлеб

лишь бы не было больно

ни иметь, ни отнять

ни лететь, ни разбиться

и нельзя разгадать

как нельзя не родиться

тёмный лес, белый снег

серый дождь, сине море

не дождаться вовек

нам ни счастья, ни горя.

«Забывают, что руки — крылья…»

Забывают, что руки — крылья,

открывая глаза, как блюдца.

Наяву полёты забыли,

а во сне о полёты бьются.

Тонкий слой одряхлевшей почвы,

обнимая, питает ноги.

Я летаю и днём, и ночью,

разбиваясь, подобно многим.

Тротуары, шрамы и годы —

все отчётливей, все бесстрастней.

Я дышу в любую погоду.

Задыхаюсь только по-разному.

Рисунок Светланы Ринго

«Сочтёмся в вечности. Сыграем в карты…»

Сочтёмся в вечности. Сыграем в карты на всё, что накартавили, накаркали.

A карты вечные, быстротекучие мелькают вечером сквозь пальцы тучные.

Где наковеркали, вспухают болью.

По нашей вере нам играют в нолики.

To по отдельности, то по совместности играем в крестики земных конечностей.

По поперечности земной провинции встань огуречиком, зерном для птицы.

Хвостом себе шурши, коль хвост от роду дан.

Есть вертикаль души, и кожи есть кафтан.

Распашка вечности, изнанка костная…

Истёкши речью, мы уходим к звёздам.

Рисунок Светланы Ринго