Его жертва

Анастасия Сова, 2023

– Это великая честь – провести ночь с нашим господином.– Что? Вы в своем уме? – спрашиваю у пожилой женщины, протягивающей мне странное одеяние.– Ты должна делать все, чтобы он остался доволен, – стоит на своем, не замечая протеста.– Я не собираюсь ничего делать! Сейчас же отпустите меня! Я хочу домой!– Жертва не может отказывать хозяину, – внезапно властный мужской голос разносится по комнате, вынуждая обернуться. – Она лишь подчиняется, – ухмылка на лице незнакомца выбивает из-под ног почву.

Глава 8

Полина

— Ужин с хозяином? — переспрашиваю. От этих слов у меня появляется странный трепет внутри. Вроде страх, но не чистый, а приправленный неуместным предвкушением.

— Да. Нарядить тебя велел. Волосы забрать. Давай, садись. Не трать время.

Только сейчас замечаю лежащий на кровати чехол из-под одежды. Нарядить… интересно, что там? Очередной полупрозрачный мешок или все же, у «господина» с фантазией поинтереснее?

Со вздохом усаживаюсь на постель. Зеркала здесь нет. Наверное, в целях безопасности. Если подумать, за все время, проведенное в странном доме, мне под руку не попалось ни одного предмета, способного причинить вред себе или другому человеку.

Женщина бережно расчесывает мои волосы щеткой. Делит на пряди и стягивает в тугую косу на голове. Что это? Очередной элемент дурацкого ритуала? Да что, блин, здесь происходит? Может, меня вообще в клубе дрянью какой-нибудь накачали, и вот лежу теперь полумертвая, попавшая в своей голове в выдуманный мир, которым заправляет сексапильный красавчик?

Отвлечься от реальности эти думы совсем не помогают. Хочу уцепиться за посторонние мысли, но они все равно возвращаются на исходную точку: я в лапах психопатов, похоже, застрявших в древних временах. От них не сбежать и не спрятаться. Не знаю почему, но уверена, что меня найдут. Из-под земли достанут.

Из чехла служанка достает переливающееся серебристое платье в пол с запахом. Оно приходится мне в пору и идеально садится по фигуре. Вот только совсем не радует. Как и все, что тут происходит. Домой хочу. К бабушке и Паше. Права она была, не стоило мне уезжать в Питер. Помню, как долго мы ругались и с каким скрипом ба отпустила меня в северную столицу.

Интересно, что с ней сейчас? Переживает, наверное… Морги обзванивает. Вот бы вернуться на пару лет назад, я бы поступила по-другому. Совсем по-другому.

— Ну вот, другое дело, — с удовлетворением на лице рассматривает меня женщина. — Господину понравится.

Ничего не отвечаю. Зато примечаю тонкую шпильку в пучке у служанки. Она сидит там неплотно, больше для красоты. И если мне удастся подобраться поближе, то, быть может, получится вытянуть ее из прически. И если замок в моей комнате без премудростей…

— Идем. Времени мало.

Женщина выходит из комнаты первой. Я следую за ней. Подлавливаю момент и… Зажимаю заколку в кулаке, а потом осторожно прячу свой трофей в бюстгальтере. «Любая твоя свобода здесь — это иллюзия», — почему-то звучит в голове, но я не хочу верить. Всегда есть выход. Должен быть.

Хозяин дома ждет меня в роскошной столовой. Сюда при желании можно разместить пышную свадьбу. Не знаю, почему вообще думаю об этом в такой момент, но так мне легче. Представлять, будто все в порядке. Будто меня не пожирает взглядом чокнутый мужик, восседающий за огромным столом как барин.

Мне он кивком предлагает сесть напротив него, на довольно приличном расстоянии. Наверное, это хороший знак. Но не уверена.

Оборачиваюсь и понимаю, что в зале мы одни. Провожатая исчезла незаметно, и мне стало совсем некомфортно. Под прожигающим мужским взглядом я чувствую себя куском стейка, который кинули льву, но он не бросается на лакомство сразу. Хочет нагулять аппетит.

А вот у меня его нет совсем. Разнообразие блюд на столе вызывает обратную реакцию — тошноту. Мне кусок в горло не полезет.

Чую что-то неладное. Реальную угрозу, от которой поджилки сжимаются. Да и страх теперь кажется чем-то естественным. Сколько я здесь провела? Сутки? Больше? А в сознании?

Нужно собраться. Как никогда. Выдумать план. Выбраться из ловушки, что все сильнее схлопывается вокруг меня. И я чувствую, как ее прочная жесть подбирается к горлу.

Но взять себя в руки не выходит. Под ногами нет опоры, лишь зыбкая почва.

— Ешь, — коротко, лениво, без эмоций.

А во мне они кипят. Желание сопротивляться не дает промолчать и выполнить приказ.

— Зачем? — спрашиваю, ощущая, как сильнее становится сухость во рту.

— Потому что ты должна хорошо питаться. И потому что потратила много сил сегодня.

Демонстративно отодвигаю от себя приборы, показывая тем самым всю силу моего презрения.

— Не хочу, — проговариваю почти по слогам. — Не хочу есть. Не хочу быть здесь. Не хочу, чтобы вы ко мне прикасались, — выдаю вопреки стягивающимся узлам внизу моего живота. Ведь я вру. Мое тело с благодарностью вспоминает методичные поглаживания и сжатия в крепкий мужских руках. Оно помнит. Отчетливо. Точно все происходило только что.

Не говоря больше ни слова, хозяин поднимается со своего места. Движется в мою сторону. И я готова захлебнуться собственным страхом. Клянусь! Но притяжение… греховное и порочное… я чувствию его каждой клеточкой. Каждой частичкой.

— Ты хочешь. Хочешь, чтобы я прикасался, — краешек его рта изгибается в усмешке. Этот человек отлично знает, какое впечатление производит. Как действует. Как заставляет мое нутро предательски сжиматься.

— Отпустите… — сдавленно молю.

Глупо, понимаю. Но в это самый момент, когда он так близко, ощущаю себя настолько беспомощной, что больше ничего не получается придумать.

И сейчас дело вовсе ни в какой-то странной жертве, а том, что я банально не могу справиться с собственной реакцией.

Этот мужчина действует на меня слишком… слишком сильно. Как яд. Просачивается в вены. Смешивается с кровью. Отравляет внутренности. Медленно. С оттяжкой…

— Нет! — грубо, без тени сомнения в глазах. Так, что дрожь принимается колошматить мои конечности.

Он оттягивает мои волосы назад за косу. Накручивает ее на кулак, больно стягивая. А я даже вскрикнуть не могу. В горло точно свинца налили.

— Ты будешь здесь столько, сколько потребуется. И будешь делать то… что я прикажу.