Тату на твоей коже

Анастасия Шерр, 2023

Стоит только раз подобрать раненного человека, лежащего в снегу, как твоя жизнь мгновенно превращается в вертеп. Больше не нужны жених и подруги, не слышно маминых советов. Лишь Он… В одежде из тату.

ГЛАВА 7

Стол полон закусок и выпивки, рядом красивый, мощный мужик. И я, в джинсах и толстовке. Стыдобище. Могла бы одеться поприличней, что ли…

— Мне кажется, или ты не в духе сегодня? — наливает для меня вино, сам берёт бокал с виски.

— Как твоё плечо? — его вопрос пропускаю мимо ушей.

— Нормально. На мне заживает, как на собаке.

— Ясно, — беру бокал, делаю два больших глотка. Вино прохладное, сухое, прям бальзам на душу. — Вкусно.

— Попробуй креветки, тебе понравится.

— Спасибо. Но мне бы хотелось узнать, зачем я здесь? — отпиваю ещё вина и ставлю бокал на стол.

— А почему нет?

— В смысле? — хмурюсь я.

— А какой тебе нужен смысл, Кошка? Я позвал тебя, чтобы хорошо провести время. У нас это, как мне показалось вчера, очень качественно получается.

Теперь я чувствую себя ещё более неловко, чем до этого. Надо было надеть платье.

— Слушай, я что сказать хотела… Мне вчера всё понравилось, правда. Но продолжения не будет. Я приехала, чтобы сказать тебе об этом лично. Так что…

— Я не принимаю отказов. Вообще никогда, — обрывает он меня, осушает бокал. — К тому же, ты меня спасла вчера. И я теперь просто обязан тебя отблагодарить.

Чувствую, как щёки обжигает румянцем. Для меня такая реакция в новинку, а потому я теряюсь. Что это? Краснею, как какая-то школьница, устыдившаяся разговоров о сексе с большим дядькой? Так не школьница уже давно.

— Слушай, тебе сколько лет? — иду в наступление, а Дагир, подкладывает мне в тарелку креветку, прямо отвечает:

— Сорок два.

— Вот… А мне тридцать. Понимаешь? Мы как бы… Немного не подходим друг другу. Один секс ладно, но продолжать это дальше…

— Хватит пыжиться, Кошка. Ты сама прекрасно понимаешь, что разница в возрасте ничего не меняет. Трахаюсь-то я не плохо, да? Давай, заканчивай нудить. Креветка уже остыла.

И я со вздохом понимаю, что он прав. Не замуж же меня зовёт в конце концов.

— Это твой клуб? — заправившись как следует морепродуктами, спрашиваю Дагира. Теперь уже сомнений не осталось никаких.

— Мой.

— Покажешь?

Он усмехается и, поднявшись, подаёт мне руку, а я, подняв чуть опьяневший от вина взгляд на него, снова поражаюсь тому, какой же он здоровенный. Про себя, правда. Нечего в мужике взращивать нарцисса.

Вкладываю в его ладонь свою, поднимаюсь.

— Проходи, — тянет меня за собой в какую-то комнатушку, и я уже собираюсь возмутиться тому, что он сейчас начнёт приставать, но столбенею, попав в стеклянную комнату.

За стеклом девушка. Естественно, почти полностью голая. На ней лишь маленькие трусики-ниточки, открывающие больше, чем скрывающие. Плавно двигаясь под музыку, она трогает свои груди, теребит соски. Это представление явно для тех, кто в комнате. Судя по всему, сама девушка нас не видит.

— Присаживайся, — Дагир тянет меня к дивану, и я неловко плюхаюсь на него. Делимханов устраивается рядом, широко расставив свои длинные ноги. — Ну как? — в его тоне слышна усмешка.

— Если честно, то омерзительно слегка. Она нас видит?

— Нет.

— Ясно. Но я не поклонница женского стриптиза, так что…

— Не торопись с выводами, — усмехается этот товарищ и показывает пальцем на комнатку за стеклом. Туда входит высокий, спортивный парень и тоже в одних трусах. Ах, да. Ещё в галстуке.

А дальше начинается то, чего я не могла предвидеть ну никак.

— Офигеть, — шепчу тихо, но Делимханов слышит, усмехается.

— Теперь нравится?