В потоке поэзии – 1

Анатолий Арестов

Небо. Степь. Стоишь в тревоге. Только шёпот трав земных правит мысли. Мысль о Боге здесь в соцветьях семенных прорастает жизнью новой, смертью старой — серый дёрн. Жёлтый месяц бьёт подковой в лужу с неба. Колкий тёрн распластался в чуждых далях, в лужу к небу бросил лист. Жизнь сложна, проста в деталях — понимаешь… Лёгкий свист — ветра возглас, глас скорбящий — шёпот трав земных в степи. Всё поёт душе болящей: «Ты любовью претерпи…»

20 Прочь из города

Иду по шпалам прямо-прямо

за городской предел

в родное поле, где упрямо

и звучно песни пел

свободный ветер на свободе

свободных трав степных,

плевать на то, что нынче в моде

совсем не то… Больных

душой намного в мире больше,

(залайкайте репост!)

Больны душой не только в Польше

(за них не нужен тост.)

На ветер мысли я бросаю,

вдыхая запах шпал,

судьба моя, судьба босая

твердит мне:

— Не пропал

в вещизме, ставшем вдруг идеей,

в идее, ставшей вдруг

наживой лёгкой добродея,

зовущего в свой круг!

Цветы полыни приласкали

своею желтизной.

— Улыбки нет… Давно с оскалом

живёт наш мир земной!

— шептали травы мне упрямо

листами длинных тел.

Иду по шпалам прямо-прямо

за городской предел…

Шагаю в сторону. Несётся

коротенький состав,

дымит трубою прямо в солнце,

перечеркнув устав

«зелёным писовцам» и прочим

с природой по любви.

Гудит, шумит, стучит, стрекочет:

«Живи, живи, живи…»

— на стыках голосом железным,

контузив нежный слух,

услышать это было лестно.

Перевести бы дух

и дальше-дальше прямо-прямо

за городской предел

в родное поле, где упрямо

свободный ветер пел…