Понемногу о многом. Мозаика моей жизни

Арман Кишкембаев

И вот мой сборник готов,В нем мои чувства и мысли,И в этом море стиховВсе то, что мучило, грызло.О чем мечтал и чем жил,И когда час писать пробил,Всего себя изложил,Вам предоставив на пробу.

I фрагмент — Поэт и Поэзия

Это первый фрагмент моей мозаики, которую, я надеюсь, вы сможете сложить, дочитав мой сборник до конца, а сложив, построить какое-то мнение обо мне и моем творчестве.

Одной из наиболее часто поднимаемых мною тем, впрочем, как и у большинства стихотворцев, поэтов или графоманов, как вам угодно, стала поэзия и все, что с нею связано, то есть образ самого поэта — меня, образ поэта вообще, его муза, вдохновение и непосредственно сам процесс написания стихотворения, а также и сам стих.

Поэзия — это то, что позволяет видеть окружающий мир с другой стороны, более красочным, насыщенным и изящным. Она помогает взглянуть на вещи другим взглядом, вбирает в себя эмоции и чувства автора, в ответ на это даря некоторое успокоение. В этом смысле поэзия похожа на сигарету. Ты вдыхаешь ее дым, на какое-то мгновение забываешь об окружающей тебя мирской суете, и тебе становится чуточку легче, это средство отвлечься, абстрагироваться от серых будних дней этой жизни, позволяя себе видеть мир как-то иначе.

***

Мое первое стихотворение несет название «жизнь в рифму». Его положение в списке моего сборника, конечно же, не значит, что это первое написанное мною стихотворение. Просто оно раскрывает сам процесс его создания, который, по моему мнению, вы должны узнать — прежде всего, чтобы в дальнейшем понимать идеи моего творчества, а также мое собственное отношение к этому процессу, знание которого поможет вам правильно воспринять остальное.

Жизнь в рифму

Мои глаза болят.

Вокруг расплывчато.

Мой интеллект размяк

В цели столь дымчатой.

И я не знаю, как,

Про что мне написать:

Мыслей запас иссяк,

Но стих хочу создать.

Уж три часа сижу

За письменным столом

И музы образ жду,

Склоняясь над листом.

Но не идет она

И лист пока пустой,

Болят мои глаза,

Объяты пеленой.

Вижу сквозь дымку вдруг

Нечеткий силуэт,

А карандаш — мой друг —

Пишет весь этот бред.

Муза пришла в мой дом,

Ее я долго ждал,

В голове мыслей сонм,

И час писать настал.

Рифмы струятся, в них

Течет и моя жизнь,

Пока поток не стих,

Не прекратится стих.

Не прекратится жизнь

Средь рифм — бумажных кип.

Жить в рифму — мой девиз,

Иначе — я погиб!

***

Небольшой акростих.

Поэт

Пишет он на разные темы,

Отобразит жизни проблемы.

Этому вас вряд ли научат:

Так вот слагать море созвучий!

***

А вот то, чем непосредственно является каждое мое стихотворение:

Мой стих

Мой стих — это прилив эмоций,

Мой стих — это огонь в глазах,

Когда душа наружу рвется,

Тогда лишь я пишу в стихах.

Мой стих — это такое место,

Где правду людям говорю.

С бумагой был всегда я честен —

За это я ее люблю.

На ней запечатлел я чувства:

Любовь и дружбу — все на ней,

Минуты радости и грусти,

Всю хронику прожитых дней.

Мой стих — идея и поступки,

Мой стих — она, семья, друзья.

Слова мои — прочны иль хрупки?

Но в них живу все больше я.

Пройдут года, пройдут столетья,

И телом я, как все, умру,

Но вспомнят коль обо мне дети —

Я в их поступках оживу.

Я буду жить на свете вечно,

Пока живут мои стихи.

Жизнь наша очень скоротечна,

Но не они, но не они…

***

Вот еще одно довольно-таки старое стихотворение, написанное в начале моего творческого пути, тематика которого далеко не оригинальна, но заслуживает раскрытия каждым, кто называет себя поэтом.

Вдохновение

Что такое вдохновенье?

И когда приходит оно?

Это такое явленье,

Когда поэты сотни строк,

Все за короткое время

Пишут, время для них — ничто,

Ведь они — особое племя,

Что обходится без него.

Мое вдохновенье — это,

Когда писать станет легко

И мановением ветра

Куплетов наделаю впрок.

Часто пишу я на парах,

Также творю я и ночью,

Ну, вот такой уж я парень,

Наверно, талантлив очень.

И в строчках пророчу я вам

Будущее грядущее,

Годы жизни, словно роман,

Предыдущие, текущие,

Тот роман, что пишешь ты сам,

Тот, что исправить, возможно.

Его ты уже по слогам

Сам написал и сам прожил.

Строки поэта, как стрелы,

Летящие вам в сознанье,

Что заставляют вас верить,

Что все не так уж печально,

Или что вся жизнь ужасна,

Что не достигнуть вам счастья,

Тогда огонь в вас угаснет,

Стих дробит сердце на части.

Когда придет муза к поэту,

Он будет способен на то,

Что станет сердце согретым,

Тогда сможешь ты всё!

***

Вот стихотворение, описывающее отношение родных к моему творчеству. Действительно, никто никогда не верил, что мое увлечение когда-либо принесет мне материальную пользу. Что ж, поживем — увидим. По крайней мере, я не могу предать свою мечту.

Беспросветный глупец

Мне говорили семья, друзья,

Что я беспросветный глупец,

И что время свое трачу зря —

Не даст пользы мой интерес:

«На стихи не построишь ты дом,

Не купишь себе машину,

И будешь ты всю жизнь бедняком,

Коль страсть к стихам не остынет».

Им говорил всегда я в ответ:

«Без стихов сойду я с ума,

Пусть не будет у меня монет,

Но будет богатой душа.

Я верю, талант мне поможет

Добиться заветной мечты,

Пробиться чрез преграды сможет,

Что встретятся мне на пути!»

***

У каждого есть какое-то любимое дело: кто-то увлекается спортом, кому-то нравится его работа, а кто-то просто любит посмотреть дома телевизор, держа в руке кружку пива. Догадайтесь, какое дело я люблю больше всего.

Любимое дело

Мне нечего делать — мне скучно,

Вокруг очень жарко — мне душно,

Голоден — мне чудится ужин,

Но мне не уйти, чтоб покушать.

Песни в радио не радуют,

Скорее насилуют уши,

И чтобы порадовать душу,

Стал рифму за рифмой складывать.

Взгляд мой уткнулся в одну точку —

На пока еще чистый листок,

Где быстро появились строчки,

В которых моих мыслей поток.

И вот в глазах появился блеск,

Нет безразличья — есть интерес.

Ручка по листку водит руку,

И в забытье канула скука!

Ура! Поднялось настроенье,

Чувствуя любимое дело,

И в радости душа запела,

И пришло ко мне вдохновенье.

На крыльях воображения

Я взлетел высоко-высоко,

Стиху передал ощущенья,

На душе сразу стало легко!

***

Я действительно очень люблю писать, возможно, даже не могу жить без этого. Я считаю поэзию чем-то возвышенным, и порой я готов отдать себя этому искусству безраздельно.

Любовь к «высокому

Во мне течет не голубая кровь

И предки мои кости черной,

Но, не судя по родословной,

Живет во мне к «высокому» любовь.

Не беден я, но точно не богат:

Отец — рабочий на заводе,

Сестра без мужа, продавщица мать

И я — одетый не по моде.

Страсть к этому явилась с малых лет,

Еще со школы понял это:

Я понял, осознал, что я поэт,

И начал сложный путь поэта.

В своем пути был вечно одинок —

Семье стихи неинтересны,

С друзьями вовсе неуместны,

Искусству строк учился сам, как мог…

***

Что такое талант? Талант — это клад, который зарыт на разной глубине для каждого — близко для одного и глубоко для другого, но при большем старании и желании второй может дорыться до этого клада быстрее первого.

Талант

Талант зарыт в каждом,

Вопрос лишь — как глубоко?

Его отрыть нелегко,

Но нужно и важно!

***

Я считаю, что в любом творце, будь то ученый, художник, писатель или поэт главное — это:

Нужно лишь воображение

Поэту важно не знание,

Впрочем, как и умение.

Талант — не есть дарование,

Нужно лишь воображение!

***

Я, как личность творческая, по закону жанра должен быть задумчивым, рассеянным, чуточку неуклюжим, что в принципе так и есть. Я действительно такой, и мне показалось интересным сочинить про эти мои «творческие» качества шутливое стихотворение, что я и, собственно говоря, сделал.

Гениальный

Моя память дырявая

В точности, как и носки.

Пишу строчки коряво я,

В мысленной «каке» мозги,

Слова крутятся быстро в них,

Порождая море идей,

С коих явится чудный стих,

Что предам на суд я людей.

В нем сыграю я чувствами

И заставлю читателей

Быть веселыми, грустными —

Он на душу влиятелен.

Я с рожденья рассеянный,

А взгляд мой невнимателен,

Коль назовите вы гением —

Буду очень признателен.

Очарую созвучием

Своих рифм замечательных,

Атмосферу гнетущую

Я убью окончательно,

Но, если надо, покрою

Ваше сердце отчаяньем,

Ведь первое и второе

Зависит лишь от желанья.

Меня назвали «мечтою»,

И с ней живу каждый день я.

Хочу чего-то я стоить

И вверх подняться из тени.

Верю, талант мне поможет,

И через малое время

Я стану тем, кем я должен,

Народ мне скажет: «Ты гений!»

***

Это стихотворение я написал, когда создал интернет-сообщество, в котором разместил некоторые свои стихи.

Сообщество

Это сообщество для тех,

Кто был талантом одарен;

Кто хочет получить успех

Свой в городе Павлодаре;

К кому прекрасная муза

Приходит часто ночами;

Кто просыпается утром

Всегда с больными очами;

У кого сильные чувства

Дают прилив вдохновению;

Больше другого искусства,

Кто ценит стихосложение;

Кто точно так же, как и я,

Стал неуклюж и рассеян,

Творит стихи день ото дня,

И свято верит в свой гений!

***

Что вы делаете, когда вам скучно? Я, например, пишу…

Когда тебе скучно

Когда тебе скучно

И бездейственность душит,

Когда все не нужно

И депрессия мучит,

Когда пустой playlist —

Тебе нечего слушать,

Открой тетрадный лист

И излей свою душу.

Он сохранит тайну,

Не будет перебивать,

В нем вечная память,

И он способен понять.

Излей листу думы,

Пережитые чувства:

Почему угрюмый,

Почему тебе грустно.

Пиши о проблемах,

Каверзах и подвохах,

Про трудное время,

Когда на душе плохо.

Бумага все стерпит,

А тебе станет легче,

Ведь тогда ты, наверно,

Не зря проживешь вечер!

***

А вот это я написал на заданную заранее тему, соблюдая установленные лимиты, участвуя в поэтическом конкурсе. Должен признаться, я никогда не имел успеха в таких конкурсах. С другой стороны, судейство тут не может быть абсолютно верным, ведь разве можно возводить поэзию в какие-то рамки и лимиты, судить ее по рифмовке, когда, к примеру, можно написать хорошее стихотворение и верлибром. Главное — вкладывать в свое творение душу. Но судьи на подобных конкурсах вряд ли смогут заглянуть автору в душу, так что и судейство никак не может быть объективным. Все же, это всегда интересный опыт.

Море из слов

Жизнь в прозе пресная, словно река,

А я в ней просто плыл по течению.

Добавил рифмой соли туда —

Мне хотелось нового ощущения.

Из пары слов получилась строка,

И рифмой вылилась в радость иль горе,

А моей прозы-жизни река

Превратилась в поэзии море!

***

Это стихотворение я написал, будучи в армии, когда большая часть взвода не выучила обязанности дневального по роте. Сержанты установили, что спать будут только те, кто расскажет обязанности. Мы построились в одну шеренгу и учили стоя. Обнявшись приседали, затем учили в упоре лежа. Я рассказал первым, мне разрешили отбиться, но из солидарности к товарищам по службе не стал этого делать, пока обязанности не расскажут все. Как итог, мы не спали всю ночь, зато не спали всем коллективом. Я же воспользовался временем, чтобы написать следующее:

Поэзия во время отбоя

Слипаются мои глаза,

Я спать хочу, но спать нельзя,

В руке блокнот, но я иссяк —

Слова все не идут никак.

Тупеет взгляд, слабеет мысль,

Все, что вокруг, теряет смысл,

Единственное, что хочу —

Сон долгий, крепкий — я ложусь.

Но спать нельзя, и я встаю,

Устав читаю я в строю.

Рядом со мной мои друзья,

Им спать, как мне, никак нельзя.

Расплывчатым я вижу мир,

Глаза почти протер до дыр.

Морфей зовет меня, манит,

К нему прийти он мне велит.

Но вдохновение на сон

Не променяю ни за что.

Стоя в строю, пишу стихи,

А тусклый свет горит в ночи.

Снова ложусь, снова встаю,

Снова отбой, снова в строю,

Но есть искра — и я пишу,

И сном огонь не потушу.

Буду писать, пока поток

Идей и мыслей не пройдет.

Буду читать устав в строю…

Уже подъем — и я встаю.

***

Еще одно стихотворение, написанное в армии.

О чем бы мне написать?

О чем бы мне написать?

Вроде писал я о многом,

Вроде успел показать

Вам пройденную дорогу,

Но я ведь дальше иду,

Конец дороги не близко,

По жизни этой бреду

Я вечно в поиске смысла.

Рифмы струятся, и в них

Я опишу свои чувства,

А время сохранит стих —

Минуты радости, грусти.

Когда пишу я слова,

Душе становится легче,

И груз тяжелого дня

Не так уж давит на плечи.

Да, я сегодня устал,

Сегодня день был тяжелый:

Сегодня целый день брал

Уроки жизненной школы.

Я понял, что ничего

Родной семьи нет дороже,

Понял, что ради нее

Полезу вон я из кожи.

Я так давно не писал,

Теряя в этом сноровку,

Здесь атмосферы накал

Творит характера ковку.

Здесь становлюсь я другим,

Куя характер и волю,

В части суровый режим,

А я в солдата стал роли.

И я пишу по ночам —

В свое свободное время,

В своей душе волоча

Мое солдатское бремя.

Запечатлею в блокнот

Все, что за день я увидел,

Все, что увижу за год, —

В этом меня не вините.

Писать я просто люблю,

В этом я вижу отраду.

Со стихом переношу

Легче любые преграды.

Во мне поэта чуть-чуть,

Все чаще я графоманю,

Хочу я время вернуть,

Кое-что чтобы поправить.

Себя мне не поменять,

В стихах увидите душу,

Я знаю, о чем рассказать,

А вам осталось послушать.

***

Много людей пишут стихи, таких людей называют поэтами, стихотворцами, графоманами. Как получить гордое имя поэта, минуя позорное «графоман»? Какие между ними отличия? Если честно, то я и сам еще до конца не разобрался.

Мечта графомана

Быть поэтом — мечта каждого графомана,

Но при этом поэты таких презирают,

И, конечно, никто из них не понимает,

Что граница меж ними довольно туманна.

Графоман и поэт пишут стихотворенья,

Графоман и поэт любят рифмовать строчки.

Кто же бездарность из них, и кто из них — гений?

Как решить? Как понять? Как узнать это точно?

Где — талант, где — нет — кто это определяет?

И если определяют, то скажите как?

Почему одних поэтами называют,

А не избранных обзывают и так, и сяк?

Я не понимаю, объясните систему,

В чем отличия, где разница и граница?

Почему же одних принимает богема,

А другим же туда никогда не пробиться?

Может, различия в рифме, слоге, размере?

Но почему же тогда существует верлибр?

Хотелось бы знать, хотя бы примерно,

Но, видно, не для меня сей задачи калибр.

Но не в технике, может, граница, а в смысле,

В том, что поэту хотелось в стихе передать —

Свои чувства и душу, идеи и мысли,

Чтоб кто-то когда-то все это смог бы понять.

Большинство это не считает отличием,

Ведь и в прозе есть смысл, есть идея, душа.

Почему же одних людей возвеличили,

А с другими удача была нехороша?

Так есть граница, иль нет?

Где настоящий поэт?

А где всего лишь графоман?

И кто же из них я сам?

***

Никто и никогда не поддерживал меня в моем творчестве. То, что я делал — называли занятием бесполезным, пустой тратой времени. Но все-таки я не мог предать свою мечту и продолжал писать. Но мне действительно трудно писать, не слыша одобрение близких мне людей, так что очень прошу вас поддержать меня в том, что я считаю не просто увлечением.

Убийцы мечты

Большое спасибо, семья,

Большое спасибо, друзья,

Все те, кому доверял я

Плоды своих мыслей, но зря.

Большое спасибо за то,

Что убили мою мечту,

За шуток ваших остроту,

Сарказма веселый поток.

Я часто вам всем говорил,

Признание мне не важно —

Я врал, во мне нет больше сил

Писать без поддержки вашей.

Сквозь путь насмешливых взоров

Шел вслед за своей я мечтой,

Ни в ком не видя опоры,

Но свято в талант веря свой.

Однако вы победили

Мою уверенность в силах,

Меня почти убедили,

Она неосуществима.

Я прошу из последних сил,

Так, как никогда не просил,

Крича, наверное, в пустоту:

Нет!.. Не убивайте мечту!