Собрание Ранних Сочинений

Борис Зыков (2023)

Собрание ранних сочинений Бориса Константиновича Зыкова готово предложить читателю спектр самых различных эмоций.В данной книге собрано тридцать рассказов / изложений / зарисовок, написанных как от лица выдуманных персонажей, так и по мотивам свидетельств вполне реальных личностей.Начинающий писатель активно играет с литературными жанрами и ведёт рассказ то от женского, то от мужского лица, ваяя в воображении читателя всё новые и новые образы то в мрачно-готических, то в комично-анекдотических красках.Этакий альманах о жизни, размышлениях и наблюдении за окружением через призму бесконечных фантазий о заговорах и псевдоисторизме.

СОЛДАТСКАЯ ДРУЖБА

К нам в батальон связистов прибыл новичок. Рядовой. До этого служил он в штабе полка писарем. Может, провинился в чем, а может, по какой другой причине перевели его к нам — мы не знали, а сам он рассказывать о себе, как видно, не считал нужным.

Невысокого роста, худощавый, резкий в движениях, одет он был с иголочки, пуговицы сияли. Сапоги на нем хромовые. Наш сержант Дубов тут же приказал снять их: не по форме, и надеть то, что положено — кирзачи.

— Слушаюсь! — ответил новичок, прищурив глаза.

А глаза у него были какие-то необычные — меняли цвет в зависимости от обстановки. Когда он улыбался, в них отливала мутная синева, когда горячился, спорил — синева постепенно переходила в бледную желтизну, а если был зол, глаза его наливались кровью. Еще в первый день, знакомясь с нами, он протянул руку одному из солдат и громко, для всех, сказал:

— Тимофеев Илья Петрович, по инициалам — ТИП. Вот именно!

Солдаты засмеялись.

«Тип» этот, кажется, понравился всем. Понравилось и это его «вот именно!», которым он сдабривая свою речь, как бы припечатывая самое главное, что нужно запомнить.

Солдаты слушали байки Тимофеева с удовольствием. Искоса поглядывал на него только один Сергей Воронин, угрюмого вида, размашистый в плечах солдат.

Как-то он, Сергей, обронил тихо:

— Язык у новичка подвешен, да… Вот какой он сам-то, на деле, — это мы еще посмотрим! И посмотрели: Тимофеев мог работать на телеграфном ключе и принимал на слух пять-шесть групп. Конечно, до настоящего радиста ему было еще далеко, но по сравнению с нами, учениками, это был уже мастер. Он сразу как бы вырос в наших глазах, поднялся на целую голову и, наверно, потому стал глядеть на нас чуть свысока.

— Где вы научились этому делу? — полюбопытствовал сержант Дубов.

— А еще когда на гражданке был… Ходил на пароходе по Волге… Вот именно! Были дела-а… Капитан, скажем, дает радиограмму, а я ее быстренько диспетчеру — шлеп, шлеп, шлеп… А потом от диспетчера принимаю распоряжение для капитана или еще какую муру. В общем, работка не пыльна, да денежна.

— И сколько ты получал? — спросил кто-то.

— Ну, это неважно.

— Правильно, — сказал сержант, — это не столь важно… Важнее будет, если он поможет кому-то из вас разобраться в схеме передатчика.

— Я с удовольствием! — подхватил Тимофеев. — Ну, кому помочь?

Солдаты примолкли. Никому не хотелось вот так, сразу, просить помощи. Это значило: признать себя слабаком да еще на глазах командира… Но и неудобно было оставить безответно добрые слова Тимофеева.

— Вот Сергею помочь надо бы, — послышался чей-то голос.

Тимофеев посмотрел на Воронина оценивающе. Кустистые брови Сергея сдвинулись к переносью. Ему стало даже не по себе. И не потому, что друзья отрекомендовали его как отстающего, а потому, что он, Сергей, во время знакомства (дернуло же его за язык!) ляпнул о Тимофееве что-то колючее, злое. А Тимофеев-то, между прочим, этого не заслуживает. Вон как близко к сердцу принял он неудачи Сергея! Хочет ему помочь, ему, который плохо усваивает азбуку Морзе, слабо разбирается в аппаратуре.

Правдивый по натуре человек, Сергей не мог не сказать Тимофееву о том, что думал про него вначале.

— Э, пустяки! — ответил тот, вынимая из кармана сигареты. — Закурним?

— Спасибо, не курю… Они сдружились быстро, и сержант Дубов был доволен: дружба с Тимофеевым могла пойти Воронину только на пользу. Это заметно стало скоро. Сергей в классе стал внимательней и спокойней.

Над Тимофеевым солдаты иногда подтрунивали, удивляясь его странностям, особенно тому, что он стороной обходил библиотеку.

Ротный писарь, острый на язык, спросил однажды:

— Почему ты книжек не читаешь?

— А ты сам-то читаешь? — пошел в контратаку Тимофеев. — Ну-ка, что прочел за последнее время?

Писарь смутился и уже, наверное, был не рад, что зацепил Тимофеева, но отступать было поздно, стал перечислять, загибая пальцы.

— Четыре тома Бальзака, два — Джека Лондона, «Разгром»…

— Минуточку, чей «Разгром»? Фадеева или Золя?

— Фадеева А-еще-я-прочел «Товарищи по оружию», «Максим Перепелица» и…

— И все? — перебил Тимофеев, наигранно удивленный. Заговорщицки подмигнув солдатам, добавил: — Все эти книги я проглотил, когда ты еще слушал бабушкины сказки. Вот именно!

Писарь ухмыльнулся. Не таков он был, чтобы остаться в долгу.

— Верю, — согласился притворно, — верю, что все эти книги ты проглотил, а теперь самая любимая твоя книга — книга увольнений в город.

Солдаты рассмеялись, и солнце тоже как будто улыбнулось, выглянув в эту минуту из-за тучи. Один только Сергей, чувствуя, что Тимофееву нечем, как говорится, крыть, недовольно взглянул на писаря и процедил сквозь зубы: «Остряк-самоучка!»

Шли дни… Всякий раз, когда заканчивались занятия, Воронин и Тимофеев, если позволяло время, оставались в классе и повторяли то, чему их учил сержант Дубов. В схемах Сергей уже разбирался, не клеилось лишь одно — трудно давался прием на слух.

Вот они сидят за столом. Тимофеев чертит ногтем по листку, испещренному колонками цифр. Другая его рука кокетливо, с откинутым мизинцем, пляшет на зеленой головке телеграфного ключа. Сергей, затаив дыхание, вслушивается в тонкий писк зуммера и не спеша расшифровывает его, чиркая в тетради карандашом, заостренным с обоих концов.

— Подожди, стой, — останавливает он Тимофеева. — А это какую же ты цифру дал? Шестерку?

Писк смолк.

— Ну да, шестерку. — Эге, а мне показалось… одно тире и четыре точки — это же…

— А ты не считай тире и точки, — перебил Тимофеев. — Ты слушай только, один тут секрет: каждая цифра поет по-своему. Вот та же шестерка. Она поет: «Дай, дай закурить».

— Гм-м… А что поет, например, четверка?

— Четверка? Четверка — вот что: «Ну и старшина… ну и старшина…» Как бы с удивлением, понял?

Сергей недоверчиво посмотрел на Тимофеева, нахмурился:

— Все равно не пойму я этих песен!

— Поймешь. Фугуем дальше.

— Э, да что из того? Какой толк?!

Сергей бросил на стол карандаш, поднялся и комкая в руке пилотку, вышел из класса. В коридоре остановился, задумчивый. На глаза попалось объявление, написанное крупными буквами на обратной стороне какого-то плаката: «Сегодня в 20:00 состоится комсомольское собрание. На повестке дня…».

Что там «на повестке» — Сергей не дочитал. Не до того было. До вечера он ходил хмурый. От встреч с Тимофеевым уклонялся, как если бы тот был в чем-то виноват перед ним. Сержант, заметив это, недоумевал: поссорились, что ли?

После ужина Сергей, по-прежнему мрачный, отправился в Ленинскую комнату. Здесь было уже шумно. Солдаты расставляли стулья, усаживались.

Тимофеев устроился на самом видном месте, в переднем ряду, и, когда увидел в дверях Сергея, приветственно махнул ему. Сергей вроде бы и не заметил его, сел в уголке, подальше от трибуны.

Он вяло прослушал докладчика. Слова тех, кто выступал с трибуны, тоже пролетали мимо его ушей. До него неясно доходили даже его собственные мысли. Мысли не мысли — сумбур какой-то в голове, обрывки фраз: «…каждая цифра поет… тире и четыре точки… Ох, уж эти проклятые тире да точки!».

Собрание, между тем, как это иногда бывает, застопорилось, желающих выступить не находилось. Председатель с улыбкой оглядывал примолкших комсомольцев:

— Смелей, товарищи, смелей… Нам есть о чем поговорить!

В переднем ряду взметнулась чья-то рука.

— Слово имеет рядовой Тимофеев!

Тимофеев сунул большие пальцы под ремень, привычно, даже с какой-то щеголеватостью оправил гимнастерку и направился к трибуне. Было видно, как заметались его глаза: вначале широко раскрылись, будто он увидел нечто необычное, затем по-восточному сузились, а когда заговорил, уставились в одну точку — в стриженый затылок понурого Сергея.

— Все вы знаете, товарищи комсомольцы… знаете, что Воронин едет на тройках по радиотехнике, — говорил Тимофеев, навалясь грудью на трибуну. — А почему так? Почему, а? Да потому, что он сам не хочет быть отличником… Вот именно! Вбил себе в голову, что из него не выйдет радиста — и точка. Паникер он.

Услышать о себе такое, разумеется, неприятно. А еще хуже почувствовать на себе десятки укоризненных взглядов. Он, Сергей Воронин, паникер… Что же это? Выходит…

Сергей поднял голову, злой. Покосился на Тимофеева. Покосился — только и всего, потому что зло тут же стало в нем оседать, угасать, точно пламя, засыпаемое песком. Отчего бы это? Наверное, от того, что Тимофеев говорил правду, а Сергей всегда уважал тех, кто не боялся сказать правду в глаза, даже лучшему другу. Он тоже сказал бы так, если бы знал радиотехнику, как Тимофеев, а Тимофеев, вроде него, плелся бы в хвосте. «И все-таки… все-таки обидно. Паникер!»

После собрания Сергей вышел на улицу. Из окон Ленинской комнаты косо падали на утрамбованную солдатскими сапогами землю желтые пучки света. Пересекая эти пучки, Сергей удалился в глубь казарменного двора и лег под развесистой липой. Липа тихо шелестела. Сквозь неспокойную листву мельтешили звезды, пахло луговой ромашкой. До отбоя Сергею хотелось побыть в одиночестве, обдумать все хорошенько, но послышался знакомый голос: Тимофеев искал его.

— Здесь я, — негромко отозвался Сергей.

Тимофеев подошел, сел рядом, прислонясь плечом к шершавому стволу липы. Молча протянул Сергею пачку сигарет.

— Не курю, ты же знаешь.

— Ах да, я забыл… — Тимофеев сунул в рот сигарету, чиркнул спичкой и, как видно, не зная, с чего начать разговор, осторожно спросил: — Обиделся?

— На кого?

— На меня, на кого же еще.

— Ну-у, — неопределенно протянул Сергей, кусая травинку.

— Послушай, Серёга, ведь я же… Ну, ты ведь сам видел, как на собрании… Никто ж не хотел выступать, вот я и…

— И что?

— А то, что я это так себе.

— Не понимаю.

— А можно сказать, для виду… Молчали ж все, а выступать кому-то надо было. Вот именно!

Воронин рывком приподнялся. Значит, Тимофеев говорил с трибуны «для виду»? Говорил не потому, что хотел высказать ему, Сергею, горькую правду, а потому, что кому-то же надо было выступать?! Сергей почувствовал, что его обманули. И его, и всех комсомольцев.

— А я-то думал… — с горечью произнес он.

— И не думай! — подхватил Тимофеев. — И не серчай на меня… Языком-то я молол, а про дружбу нашу помнил. Вот именно! Ты уж, брат, извини… Дружба — она, брат… Я ведь не забывал о ней, когда с трибуны-то…

— Не забывал, говоришь? — резко перебил Сергей. — Так что же такое дружба, по-твоему? Настоящая дружба, а? Покритиковать, а потом в кусты?

Воронин встал, поправил съехавшую на ухо пилотку и молча пошел прочь. Сигарета перед лицом Тимофеева вспыхнула и застыла впотьмах красным удивленным глазом.