В дымке сосен

Борис Иванов

Стихи Бориса Иванова, как хороший калейдоскоп, складываются из самого разного, но всегда цветного материала.Его поэзия – это совершенно искреннее состояние, далекое от интеллектуальных или декоративных усилий.Такие поэты приручают и одомашнивают любую банальность: фольклорную или литературную. Эти стертые текстовые монетки вдруг начинают казаться вам приметами хорошо и правильно обжитого небольшого поэтического мира.…свою поэтическую жизнь он обжил как хотел.Павел Толстогузов

О ТВОРЧЕСТВЕ

В. Антонову

Ну что сказать тебе на ЭТО…

Умеешь ты переводить.

И даже мёртвым угодить,

Что очень лестно для поэта.

Что знаешь ты язык иной,

И в совершенстве им владеешь,

Оценено изрядно мной.

К тому же стиль менять умеешь.

Когда помру не забывай

Перевести меня на идиш.

Сейчас как хочешь обзывай,

А что потом сказать, — увидишь.

Барды

Нам бардам-бастардам нельзя без людей,

На людях и смерть наша краше.

Ведь люди питают нас массой идей:

Они вдохновители наши.

Вольготно живётся — поём о любви,

Такая уж наша порода.

А в трудное время душой не криви,

Но вырази мысли народа.

Гонимые властью во все времена,

Мы живы и жить ещё будем.

Насколько больна и здорова страна,

По бардам и песням их судят.

Споёмте, друзья, в нашем вольном кругу,

Услышат не только нас стены.

Пред Родиной нашей мы в вечном долгу,

Что мало играем со сцены.

Визит музы

Меня сегодня муза посетила,

Тайком вошла, у изголовья встала,

По волосам легонько потрепала,

— Ну как живёшь, отшельник мой? — спросила.

— Зачем меня вчера капризно ждал,

И образ видел мой на донышке стакана?

Ты, верно, женщину, глупыш, желал,

Её обожествляя с полупьяна.

Зачем потуги делать и писать,

Когда не знаешь сам, о чем сказать?…

Лишь тот момент, когда не можешь спать,

Когда душа возьмётся напевать,

А мозг неудержимо клокотать,

Способен Новый яркий стих создать.

Мастерам

Рожденья таинство присуще матерям,

А воспитание — природе и народу.

Но будь то сказано природе не в угоду,

Оно дано и мастерам.

Руками детище своё создать,

Вдохнуть в него прекрасного движенье —

Такое рукотворное рожденье,

Что может поколенья воспитать,

Не всякая осуществить способна мать.

О мыслях

Почему голова пустая,

Словно нет в ней живой коры?

Может мысли мои, сгорая,

Тлеют медленно до поры?

Покрывая горячим прахом,

Что не может пока пылать,

Чтоб потом невзначай размахом

Новой яркою мыслью стать?

От меня

Вы все служители Парнаса,

Биробиджанские творцы,

Спецы от Бога без прикраса

И просто люди — молодцы.

Желаю, кистей не жалея,

Нести прекрасное в народ.

И чтобы эта галерея,

Цвела, росла из года в год!

Поём

Раз поют соловьи,

Значит, хочется петь.

Даже в пору любви

Тешит горло медведь.

Это общий гипноз,

Биотоки сердец.

Это вечный вопрос:

Кто ты есть, наконец?

И я тоже пою,

Чтоб осмыслить, как жить,

Чтобы душу мою

Каждый мог уловить.

Чтобы знала планета,

Что я жив или жил.

Чтобы знали поэта,

Чтоб никто не забыл.

Песня поэтам

У непризнанных поэтов

Нет своих кабриолетов,

Нет ни яхты, ни машины,

Ни верблюда, ни осла.

Только есть живые мысли,

Романтичные по смыслу

И текущие из сердца

Задушевные слова.

По земле они ступают,

Всё вплотную замечают,

Понадбив себе мозоли

На подошвы и глаза,

По ночам не засыпают

И задумчиво мечтают

Улететь в края иные,

Где нет корысти и зла.

Только жаль при всем при этом,

Что мечтающим поэтам

Ждать приходится ночами:

Ведь от Бога есть указ,

Что всего один по свету

Бескорыстному поэту

Предназначен дар небесный —

Вдохновенный конь Пегас.

Конь крылатый, конь крылатый,

Не проси особой платы,

Прилетай ко мне до света.

По душам поговорим,

Полетаем над землёю

И, наверное, с тобою

Сотни песен и сонетов

До утра мы сотворим.

У непризнанных поэтов

Нет своих кабриолетов.

Ничего им и не надо

Из того, что тешит глаз.

Для них высшая награда,

Чтоб всегда был с ними рядом

Неразлучный, быстрокрылый

Вдохновенный конь Пегас.

Пробуждение

Давно меня не прорывало,

Давно стихи я не писал,

Возможно, попросту устал,

А может, даже толку мало

Вести рифмованный дневник

Однообразной жизни серой.

Вот так я постепенно сник

И забывать все стал без меры.

Но нынче день такой хороший,

Так живо светится при мне

Цветущих яблонек пороша,

Что я проснулся по весне.

Тоска-хандра куда-то делась,

И жить по-новой захотелось.

Цензура

Я сталкиваюсь иногда с цензурой,

Отдав на суд свои труды.

Потом трудов моих плоды

Мне отдают со снятой шкурой.

Как быть, как тут не матерится?

Как справедливости добиться?

Увы, поэтам всех веков

Вердикт был вынесен таков:

«Ваш цензор, дорогой Приятель, —

Народ и грамотный читатель.

А свой родной народ, друзья,

Милей, чем цензор и судья.