Первые стихи. Рельсы времени в одну сторону

Владимир Лизичев

Автор не считает себя поэтом, не только из уважения к читателю, а также трепетного личного отношения к этому званию, сколько из понимания того, что это сродни тяжёлой профессии, которой нужно посвятить всю жизнь. Если хотя бы одно стихотворение западёт в душу, запомнится, сподвигнет к чему-то хорошему, лучшему, автор будет считать свою задачу выполненной.

Триптих и лабутены

Выставка художников в апреле,

Дорогой парфюм, просторный зал,

Триптих скромный бледной акварели:

Дождь, дорога, старенький вокзал.

Рельсы, убегающие в вечность,

Серый ливень, в небе облака,

Утренняя тихая беспечность

Кисти вдохновенного мазка.

Этот мир заброшенный и зыбкий

Станции затерянной в глуши,

Принимает поезда — ошибки,

Скорые — истерзанной души.

Зябкая придуманная данность

Будоражит, манит не пойму,

Кем-то нарисованная дальность

Так близка, и сердцу и уму.

Три окна пронзительного чуда —

Дождь, пути, заброшенный вокзал,

Кажется, что и я сам оттуда

В это мир, когда-то уезжал.

Прёт народ, мелькают лабутены

Экспонаты, телки и штаны,

Авангарда вычурные темы.

Акварель — рисунок тишины.

Не замечен в оживлённых спорах,

А они бывали так сильны,

Будет снят наверно очень скоро

Скромный триптих с крашеной стены.

Но оставят в сердце грусть и жалость

Трёх картин, бумажные листы,

Когда вдруг вниманье задержалось

Ощутив потоки теплоты.

Мастера небрежною рукою

Выписана каждая и все,

Три листа неброского покоя

На травой заросшей полосе.