О, мой прекрасный Миристан!

Галина Воронова

Кажется, сюжет притчи «О, мой прекрасный Миристан!» навеян старинными восточными текстами. Так ли это, существовалали когда-то на свете страна Миристан? Неизвестно. Одно можно сказать с уверенностью — жизненный путь героя, его приключения, взлеты и падения не оставят равнодушными чутких читателей. Быть может потому, что автор книги по профессии художник, и словами пишет живые картины с ароматом весенних тюльпанов, палящего степного ветра, любви, отчаяния и надежды.

© Галина Воронова, 2022

ISBN 978-5-0053-7557-5

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

О, МОЙ ПРЕКРАСНЫЙ МИРИСТАН!..

Тень вечерняя коснулась теплой кожи. Дремлет Миристан. Взошла луна.

Не заметил припозднившийся прохожий тонкий стан у темного окна.

Девушка, старуха или птица? Замечталась, иль грустит одна?

Дел проруха, или ей не спится? Даль иль бездна ей сейчас видна?

За спиной покинутое ложе.. Недотрога, иль кого-то ждет?

Сердце на птенца в гнезде похоже, иль его тревога в клочья рвет?

Женщина, виденье или птица, или призрак в тишине ночи?

День умрет и заново родится. Сумрак тайнами чарует и горчит.

О, прекрасный мой Миристан! Снова вижу тебя, словно не было тех лет и потрясений. Вновь бегу по твоим лугам, беззаботный, голоногий мальчик. И отец живой и здоровый машет мне рукой, зовет с собой, гнать табун в соседнюю долину. Там шумит базар, съехался со всех концов люд. Кого только не увидишь, чего не услышишь! Что есть силы, несусь я вдогонку отцовскому табуну, смеюсь, кричу!.. и просыпаюсь…

…Мутное окно почти не пропускает свет. Копошение, жужжание — овод бьется в стекло. Искал кровушки или прохлады, а угодил в ловушку.

Так и старик в своем бесполезном теле — бьется душой о стенки… да никак не вырвется.

Скрипнула дверь. С залитой солнцем улицы, резанув темным силуэтом, вошла немолодая женщина. Следом юркнул, подбежал к топчану, мальчик лет пяти:

— Здравствуй, дедушка, какая сегодня будет сказка!?

Старик посмотрел в распахнутые черные глаза, и боль отступила.

— Ты большой уже. Сколько можно сказок? Неужели не надоело?

— Хочу новую!

— О чем же тебе рассказать?

— О разбойниках!

— Не испугаешься?

— Нееет!

Женщина развела огонь и загремела посудой. Мальчик уселся на край матраса:

— Рассказывай!

— Ну, слушай… Давным-давно, за Коралловым Морем, в Изумрудных долинах, среди Снежных гор стояла страна Миристан. И не было прекрасней той страны, и тех гор, и тех долин..

— Все твои сказки с этого начинаются, дедушка! Хочу про разбойников!

— Будешь перебивать, не стану рассказывать.

— Не буду, не буду!

— Так вот… — Старик помолчал, будто, что-то припоминая. И полилась сказка: