Всё рифмуется

Галина Маркус

В новый сборник Галины Маркус «Все рифмуется» вошли произведения разных лет. В книге удалось соединить, «срифмовать», казалось бы, несоединимое – реальность и волшебство, гротеск и романтизм.А еще в этой книге живет творчество, вдохновленное творчеством.Полные света и тепла работы симферопольской художницы Елены Юшиной составляют со стихами и рассказами автора единое целое.

ЗА НАДЕЖДОЙ

*** (я в платье длинном…)

Я в платье длинном, тёмно-синем,

рябины кисть в руке, как символ,

вхожу в осенний свет гостиной,

ступая в золото ковра,

и шлейф от талии струится,

в своих рисунках-небылицах

серебряным парчовым птицам

даря движение крыла.

Какая тайна в днях рожденья,

в их странных дато-совпаденьях,

ну, а особенно в осенних…

Со шлейфа птицы упорхнут,

усядутся почистить перья

в янтарно-изумрудных кельях,

среди возвышенных материй

найдя и пищу, и приют.

Я отпускаю их из плена

октябрь каждый неизменно.

И как же я несовременна,

но как — одновременна вам!

Я в платье длинном и немодном,

но небесам опять угодно,

чтоб я была одно-природной

рождённым осенью стихам.

В просторных залах, в этом виде

никто, я знаю, не обидит,

увидев отблески открытий

в прищуре ироничных глаз,

хранящих тайные подарки

и королевы, и товарки.

Я даже делаю ремарки

ей на полях — из этих фраз.

Вы говорите: «Где же платье?

Ну что за детское занятье?

Да и с какой, скажите, стати,

дарить тебе такой наряд?

Мы видим джинсы и ветровку,

и ты идёшь на остановку,

и как с такой экипировки

на ветки птицы полетят?»

Я промолчу, я не отвечу,

но чудо-ткань ласкает плечи,

и я уверена, конечно,

что знаю, как носить её.

Хоть выдают порой походка

и горделивость подбородка,

но я инкогнито, и ловко

скрываю звание моё.

2003

/картина Елены Юшиной, к стихотворению «Я в платье длинном…», холст, масло/

Дачные тени

Дачные тени. Мы завтра уедем.

Вьётся дымок с огорода соседей.

Светом янтарным ликует терраса,

столько прождавшая этого часа.

Кресло замерзло под выцветшим пледом.

Кто там маячит? Не бабушка ль с дедом?

Ходят, согнувшись, в саду собирая

яблоки-паданку. Пахнет сараем,

жухлой листвой и подвязанной розой,

мокрыми флоксами, детской глюкозой,

старым комодом и ветхой салфеткой.

Дед нам за лето проставил отметки —

всем по пятерке. Игрушки собрали.

Те, что остались, застыли в печали.

И, стариковски-неспешно, вслепую,

яблоки дед на крыльце сортирует.

Эти — в повидло, те — в лопнувший таз,

эти — ребятам.

Съешьте сейчас.

2016

«Прощание с дачей», Елена Юшина, холст, масло

Осеннее

Я напоить не в силах вас —

иссяк родник, пропали соки,

и только яда мой запас

на каждый день и каждый час

неисчерпаемо глубокий.

Вот, испарилась доброта.

Скребу по дну десертной ложкой,

но и десертная — пуста.

А там, на стенках, — маета,

да сострадания немножко.

Я отменяю ваш приход,

скорее приглашенья рвите —

вам не войти — не та, не тот…

Лишь ей, стоящей у ворот,

я открываю по наитью.

Пустой сосуд ей протяну,

она нальёт туда с избытком

победу, проигрыш, вину

и молодость — ещё одну…

И чуть помедлит у калитки.

2016

Небо

Грузное небо провисло

и насадилось на лес.

Разом обрушились листья,

клён потерял ирокез.

Вспоротым брюхом елозя,

серою мутью сочась,

небо лежит в коматозе

и у меня на плечах.

Ниже и ниже под небом

гнётся безвольно спина.

Мне прописали плацебо,

небу — предзимнего сна.

Мне бы поднять, а не бросить,

мне б дотащить до весны.

Скоро скукожится осень,

мир станет бело-простым,

Я предъявлю свою ношу,

мне подмахнут: проходи.

Небо, ты станешь хорошим.

спи у меня на груди.

2013

Акварель

экспромт к картине

Быт его давно несносен,

отколуплен, пылен, ржав.

Но он снова пишет осень,

охру с медью намешав.

Не скопил жене на отдых,

дочке не утёр слезу,

но он снова пишет воздух,

взявши кобальт и лазурь.

Ничего не будет после,

лишь прохожего зевок.

Но пока он пишет осень —

осень пишет про него.

2012

/«Художник», Наталия Маркус, акварель/

Должница

Прощальный круг — и тонут гуси

в воронке плачущих небес,

мешок бордово-жёлтой грусти

несёт усталый Репорез…

Хоть не подсчитаны цыплята,

и я, конечно, виновата,

что расточила прежний клад,

но, видно, время для расплат

не наступило. Вновь готова

Заревница палить листву

и, должников собрав к костру,

Отвесить самоцветов новых.

…Средь них найдётся невзначай

И умножающий печаль.

Полгода, как Змеевник вешний

минул, и выполз всякий гад,

и скорпионы мыли клешни,

а слово источало яд.

Но от наточенного жала

тогда, казалось, я сбежала.

Беспечный ветреник — прибой

волной заманивал рябой.

Но всё истрачено на взятки,

щедрот закончился запас,

и с горечью медовый Спас

взирал на жалкие остатки,

но, как заботливый отец,

Подал и мяту, и чабрец.

Теперь, беспомощность лелея,

я, не ломаясь, всё беру:

и мелочь медную с аллеи,

и дождь холодный поутру.

Напишет в воздухе прозрачном

решенье верное задачи

сам Златоуст… Примерзнёт лист.

По снегу путь и гол, и чист.

И ни намерений, ни планов…

Есть только звук, есть только миг.

И ангел мой прекраснолик,

в нём нет ни фальши, ни изъяна, —

— посланник, прибывший извне,

прикажет долг вернуть казне.

2010

*** (в день простылый)

В день простылый, призрачный и зябкий,

медленно ступая по листве,

я искала желудь, но со шляпкой,

а со шляпкой не было в Москве.

Ожидала осень кларнетиста,

тот был пьян, прийти никак не мог.

Я искала лист, но только чистый,

правильно-резной такой листок.

А потом, назад бредя уныло,

(что ни лист, то пятна — тлен и ржа),

я искала рифму к слову «силы»,

чтобы их хоть как-то поддержать.

В стороне от парковых дорожек

замелькал неверный силуэт, —

музыкант искал чего-то тоже,

может, свой утерянный кларнет?

На скамейке осень притулилась, —

кларнетист был спьяну очень груб.

А с небес вот-вот прольется милость.

На меня. На клен. На старый дуб.

2018

/картина Елены Юшиной «Под окном припарковалась осень», акварель, тушь/

Осенняя птица

Осенняя птица заходит в чужие дворы,

легко семенит по изъянам чужих тротуаров,

и есть у неё ещё пара несношенных крыл,

но птица не помнит, что смела летать и летала.

Не может представить, а как это? — город внизу,

квадратные шапки дворов застывают бетонно,

машины по кругу своих заключенных везут,

и чахло герани глядят из проёмов оконных.

Цепляясь за воздух, слепые деревья себе

карябают спины, шарахаясь к серым заборам,

и ищут проходы, и гнут сколиозный хребет,

и листья теряют, ведя бесполезные споры.

А сверху… наверно, по-разному, как повезёт:

бездонно и купольно, и восхитительно страшно,

но это полёт. Это долгий свободный полёт,

и это не каждый… Да, это сумеет не каждый!

…Осенняя птица сновала по мокрым дворам:

помойки, коты, столько сложного долгого дела…

Пока не услышала: «Хватит, подруга. Пора».

И птица очнулась. И вспомнила. И улетела.

2015

«Відпусти, я благаю, відпусти…», Елена Юшина, пастель

*** (затянулся этот день…)

Затянулся этот день,

затянул в слепые лужи.

Складки на земле утюжит

вечер — скучный телепень.

Мир внутри и мир снаружи

чаще сходятся теперь.

Завтра, угадаю — снег,

белым тестом всё слепляя,

ноты, провода, сараи,

щёлки между сонных век,

край вселенной с дома краем,

— снова выпадет — навек.

Все мы, знаешь, за окном,

кто внутри, а кто на ветке,

и у нас теперь не редки

снега ком и в горле ком…

От всего дают таблетки

в мире белом и простом.

Залетев в своё гнездо,

и укрывшись с головою,

слушаем, как ветер воет:

ми-ре-соль… соль-ля-си-до…

И живущая с живою

на два такта — заодно.

2013

*** (я вхожу неуверенно…)

Я вхожу — неуверенно, робко, смущённо.

Прикоснувшись едва, отступаю назад.

О, безжалостно мною сегодня прощённый,

вот и год миновал. Ты как будто не рад?

Принимал без меня и весёлых, и свежих,

нежных, жарких и страстных, и будешь о них

грезить в красочных снах — но всё реже и реже,

засыпая лишь в жгучих объятьях моих.

А они с каждым разом становятся крепче:

я всем телом прижмусь и губами прильну,

навалюсь на твои отдохнувшие плечи.

И ты примешь меня. И искупишь вину.

Пусть любовницы носят одежды цветные,

но невеста — простой чистоты образец.

Платье белое шьют мне прилежно портные,

не иссякнет запас драгоценных колец.

Ну, а будем женаты не день и не месяц —

отыщу свой замызганный серый халат,

то поплачу, то снова начну куролесить,

так начнётся привычный и долгий разлад.

А когда подвернётся хмельная шалава,

позабудешь опять — не мила, не нужна…

Но ты мой — если я на тебя подышала.

Помни, город, и жди. Я зима. Я жена.

Ангел первого снега

Я немного посижу и улечу…

В эту зиму — неподъёмная работа.

Хоть нам крылья и даются по плечу,

но сегодня тяжело плечам чего-то…

Обвисают крылья, мокнут, тянут вниз,

над обрывом мира — словно над порогом.

Первый снег… я повторю ещё на бис,

я взлечу… лишь посижу ещё немного.

2016

«Ангел первого снега», Е. Юшина, пастель

В поисках приюта

Ну что нам говорить — что грязь месить,

в сугробах пробираясь еле-еле…

Ведь зимние плоды уже созрели,

их держит только тоненькая нить.

Чуть-чуть ещё, и с ветки упадут,

рассыплется сухая мякоть снега,

и мы с тобою в поисках ночлега

отыщем кем-то брошенный приют.

Свечу зажжём, растопится камин.

Устроимся в уютных тёплых креслах,

и в этом уголке, таком прелестном,

остаться до конца зимы решим.

Пусть зимних звёзд холодный яркий свет

прольётся нам на пряничную крышу,

но мы и не увидим, не услышим

метелей, снегопадов и комет…

А если слишком сильный ураган

решит, что нам пора бы и наружу,

Ну что же? Мы немножечко потужим

и новый путь проложим по снегам.

2003

*** (снег)

Какой сегодня нежный снег,

слегка танцуя, он кружится,

касается ресниц и век,

целует без разбора лица.

А что за лица! На углу

старуха — просит при иконе,

я, как обычно, пробегу,

а снег — останется в ладони.

А девушка? Сдала зачёт,

одета в мини и не тужит.

Снег целится в воротничок

и забирается поглубже.

А этот господин в пальто —

начальник, видно, непреклонный,

авто в ремонте, но зато

на плечи падают погоны.

Лишь не собрать сегодня мне

столь редкий, драгоценно-белый…

Мы не сошлись опять в цене,

и я его рисую мелом.

2012

Снеговик

От окошка — пятно на снегу,

вот тебе и домашний очаг.

Я расстаться с тобой не могу,

и остаться снаружи — никак…

Обо мне беспокоишься ты,

прогоняешь — погреться в тепле.

Я, и правда, немного простыл

и прийти не смогу в феврале.

Как коротенькой встрече ты рад!

Не скучай, потерпи, хорошо?

Но внезапно случается март.

Я не знаю, куда ты ушёл…

2013/к картине Елены Юшиной «До завтра», пастель/

Одуванчик

Я радость цвета первый принесу,

весёлый, яркий, свеженький, по маю.

Но жёлтый — лишь потеха, глубже суть

не сразу перед вами обнажаю.

Не наглой белой ватой тополей,

а нежностью былиночек прозрачных,

ранимых в эфемерности своей,

раскроюсь для поставленной задачи:

напоминая горестно о том,

что мир недолговечен, рай утерян —

быть странным одноразовым цветком,

развеяться от легких дуновений.

Создатель хрупкий нимб мне подарил

за то, что буду стоптан или сорван.

Среди творений дивных, знаю, мил

и я ему, простой, невзрачный, сорный…

…За то, что малым детям послужу

любимою игрушкой, и признанью

такому рад, и вовсе не стыжусь

отдаться их невинному дыханью.

…За то, что разлетаясь, раздаю

себя земле, пусть гол и неухожен

останусь. Да за то, что в честь мою

зовёте вы беспомощного «Божий…»

Снова с дождём

Он уместен, прохладен, чист.

Я вторгаюсь в его пространство.

Он считает, что мы — о разном

и, не глядя, мне в зонт стучит,

не жалеет моих идей,

туфель новых, натёрших ноги.

Может, он потому жестокий,

что и сам проходил весь день?

С ним промокну — пускай насквозь,

раз нам вместе идти так долго,

и плевать мне на форму чёлки,

раз нам встретиться довелось.

Но упорен холодный труд,

долог, скучен, природе нужен.

И ему — глубоко по луже,

если туфли мне вечно трут.

Он не хочет моих присяг,

не простит — мол, бывает всяко…

Он считает, что я иссякла.

Нет… Он сам без меня иссяк.

2015

За надеждой

А рябины моют в лужах ноги,

и густеет грязи тёмной каша.

Но земля вечерняя, о боги,

не грустна — наивна и бесстрашна.

Не набухли почки — подождите,

будет всё чудеснее, чем прежде.

И деревья тянут руки-нити

в небо, словно люди, за надеждой.

Не до звёзд… Но будто бы свеченье

где-то между туч и крышей мира.

Нет земли прекраснее вечерней,

если ты саму себя простила,

и народу в храме было мало,

и ты вышла, зонт не открывая,

и с любимой музыкой совпала

тишины мелодия живая,

и невольно попадая в ноты,

повторяя шёпот у престола,

вторила в согласии с природой:

«Господи, скажи мне только слово».

2008/картина Елены Юшиной «Тишины мелодия живая» к стихотворению «За надеждой», пастель/

О будущей весне

Какие там стихи о будущей весне…

Чем стану я дышать в загаданном апреле?

Быть может, утеку, как надоевший снег,

цепляясь за стволы безмолвных чёрных елей.

А может, повезёт, и все-таки прорвусь,

как новый клейкий лист из криворукой ветки,

и солнца тихий луч меня коснётся — пусть

на краткий только миг, нечаянной пометкой.

А может, я очнусь от запаха земли —

тревожно заскрипят мои больные корни.

По жилам потечёт древнейшая, как мир,

та сила, что из тьмы на свет живое гонит.

А может, разольюсь — границы позабыв,

покинув берега, разбив зеркальный панцирь,

прогнившие мостки вскрывая, как нарыв,

чтоб вновь, оставив стыд, у ног твоих плескаться.

Прогорклым летним днём сквозь мути пелену

о будущем, ты прав, загадывать без толку.

Ах, как бы проскользнуть в ещё одну весну!

По краешку, тайком… продрогшей богомолкой…

2010