«Прости, медь прядей выцвела как месяц…»
Прости, медь прядей выцвела как месяц
И проступила бронза темноты,
Ведь рыжий — это тряпка, это бесит,
Особенно коль бык в корриде — ты.
Я знаю. Голос, речь — бывала резкость,
Но из всего ты знаешь только треть.
С огнём над чувства тонкой занавеской
Я не боялась вместе с ней гореть
И не боюсь. Быть может, даже рада,
Что наш портрет совместный не готов.
Ты не моей породы. Я дриада,
А ты — дух камня лучших городов.
Всё это было нашим грандиозным,
Великолепным, рухнувшим Арго…
И, глядя на подарок Чёрной Розы,
Мне не хотелось больше ничего.
