Дневник-мозаика

Ден Смол, 2023

Данный сборник – "первая ласточка" автора на литературном поприще. Наивные мысли, простые сюжеты, порою неуклюжие, громоздкие большие предложения, но и они имеют право на жизнь. Интересно посмотреть как изменяются, стиль, способы выражения.

Снегопад

Снегопад захватил город. Спокойный и размеренный. Кажется, что ему всё и вся безразлично.

Большой и вездесущий остается незамеченным людским потоком. Вот он вспыхнул искоркой на украшенной елке, вот пробежался по толпе шапок, кепок, платков, снующих вдоль витрин, уставленных вереницей Дедов Морозов, снеговиков и Снегурочек.

Но никто и ничто его не тревожит.

Все они — бегущие, орущие, жующие, хохочущие — равнодушны от мала до велика. И они его почти не замечают.

Они ничего не видят, кроме своей единственной в эту ночь цели — успеть до полуночи.

Домой, в гости, на вечеринку — кто куда, главное — успеть. Успеть загадать. Быть первым поздравившим.

Успеть подстроить стук сердца под звон Курантов. Затаив дыхание, ждать, что с первой секундой Нового года, Счастье распахнет свои объятия и никуда не отпустит.

В домах в эту ночь темные окна — большая редкость. А во дворах: праздничные фейерверки, хлопушки, пение, смех, метание снежков и танцующие бенгальские огни.

В центре города в старом доме за оконным переплетом виден силуэт: женщина сидит на широком подоконнике. Повернувшись спиной к праздничному столу, снующим гостям и домочадцам, отгородившись от всех тюлевой занавеской и положив голову на колени, она наблюдает за кружением снежинок в свете уличного фонаря.

Четверть века с наступлением холодов она ждет снегопада. С той первой и единственной встречи.

Она выходила после концерта с друзьями, а он просто остановился их пропустить. Они встретились взглядами, а дальше… Гигантская теплая волна подхватила ее и понесла. Голова закружилась и перед глазами поплыл белый туман. Оглянувшись, она увидела его, стоящего на тротуаре. Серая куртка, серая кепка — ничего необычного, просто парень.

Дальше не было ничего. Ничего кроме необъяснимой тоски, раздражения и желания забыться. Сколько же глупостей она тогда наделала!

А потом пришел тот, самый первый, снегопад. Как раз в новогоднюю ночь. Мягкими лапами перебинтовав израненную душу. Сквозь шелест падающих на зонт снежинок она услышала голос. Будто кто-то вместе со снегом прислал ей весточку от него. И не было в тот день для нее более радостного события.

Простой парень в серой куртке и кепке — он долго искал ее. Однажды в порыве отчаяния он крикнул рваным облакам, ползущим по ночному новогоднему небу:

— Скажите ей!

Множество слов превратились в его голове в образы, звуки, дыхание… Легкий ветерок пробежал по лицу и стих. Он стоял один посреди колодца двора, задрав голову смотрел на облака — слезы радости текли по щекам.

Утром, увидев огромные снежные хлопья, он знал — его услышали. Так начался их диалог.

Общение высшего порядка — без слов, лишь чувства, живопись мыслей и музыка идей. За четверть века они научились не только читать письма на снегу, но и разговаривать, слушая ветер в кронах деревьев, пение птиц, звуки дождя. Они стали собеседниками, не зная имен друг друга. Просто говорили — «Ты». И этого было достаточно.

Огромный, белый лист, искрящийся самыми теплыми, самыми сокровенными, самыми нежными словами, кружил над городом.

Она читала, радовалась и знала, что завтра утром, выйдя на прогулку, ответит ему.