У портовой стены
У портовой стены стоишь. Волны внутри считаешь. Сердце вторит крикам чаек. Ветер толкает сделать шаг. Но ты не делаешь. Лёд внутри.
У портовой стены. Между небом, водой и землёй замер ты. Твой огонь утих. Мир в ожидании шага. Но вокруг и внутри — туман. И ты стоишь.
Там, у портовой стены, ты задаёшь себе одни и те же вопросы: «А чего ты стОишь? На что способен? Почему остановился? Ждёшь чего?».
У стены — ты. Позади — неизменное прошлое. Твоё прошлое. Впереди — бесконечность дорог. Здесь и сейчас — право на выбор. Твой выбор.
Стоишь у портовой. И понимаешь, что огня-то тебе и не хватает. Чтобы решить и решиться на шаг. И выбрать ту самую, что приведёт тебя к Пути.
Город портовый — за спиной. Шумит, гудит, сигналит утром, днём, ночью.
Вот и сейчас вечером разговаривает с тобой. Знаки посылает, шепчет листвой.
А ты стоишь у стены в порту. Провожаешь взглядом корабли. Им, думаешь, пора и надо. А ты ещё постоишь. Время ведь терпит.
Ждёшь в порту у стены. Чего-то. Чего? Провожаешь корабли. Куда? Якорями держишь прошлое. Зачем? Не делаешь первого шага. Почему?
