7
Фиалкам не прожить в саду столетья,
Как не согрела б нас их красота.
И всех родов пройдут уже соцветья,
Наследством лишь спасаясь от стыда.
И терпкий вкус пускай благоуханья
Весной вскружат главы земную высь,
Они пройдут. Но цвет напоминанья
Оставит летом вновь зелёный лист.
Ты тронешь гладь воды своей рукою,
Она в ответ оставит зыбь и свет.
Когда все чувства нарекли душою,
Родился в мире подлинный поэт.
Всё оставляет что-то в этом мире,
Земля же заключается в Шекспире.