Зона Посещения. Протокол «Чума»

Дмитрий Лазарев (2018)

Бесследно исчезает затерянный в тайге городок, и все, кто пытается его найти, исчезают тоже. Все Измененные к востоку от Уральских гор вдруг устремляются неведомо куда, повинуясь только им слышному зову. Сталкер, решивший завязать со своей рискованной профессией и вернуться домой, оказывается в самой гуще странных и кровавых событий. Игра мечты команды ролевиков неожиданно превращается в битву за выживание, а в таежной глуши стремительно созревает вирус, способный уничтожить все человечество. Кому окажется под силу распутать этот смертельный узел?

Глава 3. Художник

Иркутск. Десятый год метеоритного дождя

Темнота. Бездонная. Внутри меня ворочается страх, вяжет из моих внутренностей булини, восьмерки, рифовые и шкотовые узлы, затягивая каждый со всей дури, до боли затягивая. Я не боюсь темноты. Обычной. Но эта… она живая. И голодная. Клочки мрака, от которых исходит холод и тихий шорох, словно помехи в радиоприемнике, потерявшем станцию. И еще — некий шум, но он не от них. Он в ушах, в голове. Словно нечто говорит со мной, шепчет на ухо мантру смерти. И в тот момент, когда я пойму, о чем она, просто перестану быть. Пятна — порождения Провала. Они очень близко, ползут ко мне, а я не могу пошевелиться. Стою и смотрю на них, будто под гипнозом. У них нет глаз, но я чувствую их взгляды. Нет рта, но их дикий голод отзывается вибрацией в моем животе. Сожрут. Вот сейчас они меня сожрут. Интересно, это больно? Ответ я получаю, когда ближайший ко мне обрывок алчной тьмы касается моей ноги…

Крик!

* * *

Я не сразу понимаю, где нахожусь. Номер в отеле, кровать. Испарина, легкая нервная дрожь, ощущение, что я не один. И словно в подтверждение этого чья-то ладонь ложится мне на лоб. Прикосновение явно женское. Я искоса смотрю влево. Рита. Господи, это Рита!

— Что с тобой, Тема?

— Кошмар, — хрипло шепчу я пересохшим ртом. Каждое слово, будто наждак, дерет мое горло. — У меня бывает.

— Немудрено. Бедненький! С такой-то работой… — Рита улыбается. Тепло, но опять чуть лукаво. По-другому она, наверное, и не умеет. — Эк тебя вырубило! Я так умотала, или…

— Или, — пытаюсь усмехнуться я. — Сомневаешься в моих физических возможностях?

— И в мыслях нет! — тихо произносит она, все так же улыбаясь. Ее пальцы нежно убирают с моего лба мокрую от пота прядь, лезущую в глаза.

— Правильно! Я просто мало сплю последнее время. Почти не сплю, если честно.

— Удивляюсь я вам, уфологам. — Перед последним словом она делает коротенькую паузу, но я замечаю. Не поверила? — Зачем постоянно жизнью рисковать? Адреналина не хватает?

— Э нет! Ты адреналинщиков не видела. Они в нашей профессии долго не живут. Выживают прагматики, осторожные. Параноики еще. В Зоне смерть за усы не подергаешь, потому что нет у нее никаких усов. Только полная зубов пасть.

— Поэтично ты выражаешься… Художник. — Рита ежится, поднимается, и только тут я замечаю, что она почти уже одета. — Мне пора.

— Так быстро?

— Н-да, быстро! — Она фыркает и капризно надувает губы. — Спать меньше надо!

Видимо, что-то в моем выражении лица не так, потому что усмешка блекнет.

— Да ладно, шучу я, шучу — ты спал-то всего минут пятнадцать. Однако меня могут потерять — ведь самолет давно сел.

— Позвони им.

— Угу, и что сказать? — Она садится на кровать и снова улыбается. — Что у меня бурный дорожный роман с уфологом-художником?

— А почему бы нет?

Рита легонько щелкает меня пальцем по носу.

— Мы, кажется, договаривались: никаких обязательств и продолжений!

— Ну, хотя бы пока ты здесь… Кстати, «пока» — это сколько?

— Четыре дня. А потом — в Тай! — Ее улыбка делается мечтательной. — Только теплое море и я!

Четыре дня — это много или мало? Так сразу и не скажешь, но когда мой взгляд останавливается на приподнятых уголках ее губ, мне начинает казаться, что слишком мало. Ничто практически.

— Ну хотя бы четыре дня. Это же не считается продолжением, да?

Она снова щелкает меня по носу.

— Читер! Ладно, так и быть, не считается. Я позвоню тебе.

Рита поднимается на ноги и берет свою сумку.

— Все. Побежала.

— Подожди! Я с тобой! Я быстро!

— Зачем?

— Ну… провожу. Сумку помогу донести.

— А тебя не потеряют?

— Не-а. Я никому не сказал, что лечу. Сюрприз будет!

Она, похоже, хочет что-то сказать, но меняет решение и только молча смотрит, как я одеваюсь. С моей практикой и сноровкой это отнимает меньше минуты. Взгляд Риты делается задумчивым.

— М-да… Интересный вы народ, уфологи!

* * *

Такси останавливается около обшарпанного двухэтажного барака. Прощаемся целомудренно — поцелуй в щеку на заднем сиденье.

— Сумку помочь внести в дом? — спрашиваю я для порядка.

— Не думаю, что это хорошая идея.

— Ты можешь представить меня как своего пажа.

Рита хихикает.

— Не очень-то ты похож на пажа, уфолог! Скорее, на телохранителя. Езжай уж — с сумкой я как-нибудь сама справлюсь.

Она уходит, а я откидываюсь на спинку сиденья такси, пытаясь сообразить, что делать дальше.

— Куда едем? — спрашивает водитель.

Чтоб я знал! В родительский дом не тянет от слова «совсем». Разве что маму вызвонить и встретиться где-то на нейтральной территории… Что-то решать прямо сейчас не хочется.

— Никуда, — отвечаю. — Прогуляюсь, пожалуй.

— У вас сумка.

— Не беда — она не тяжелая.

— Как знаете.

Итак, тайм-аут для размышлений у меня есть. Проводив взглядом такси, я закидываю свой баул на плечо и только собираюсь выполнить маневр «идти куда глаза глядят», как тишину спального района скальпелем взрезает пронзительный женский крик.