Счастливой любви не бывает
Это случилось в первый день весны. Двое — он и она — пережившие много, перелюбившие многих, шли навстречу друг другу. Поворот, еще поворот… Они встретились. Остановились. И дальше пошли уже вместе. Так не бывает. Но это было.
И был первый поцелуй. И было фантастическое чувство, что они знают друг друга вечно. Что они предназначены друг другу во веки веков.
Никогда и никто на земле не любил, как они! Это было впервые не только для них. Это было впервые на свете. Вот об этом мечтали поэты, когда высказать робко пытались словом несовершенным — любовь. Но они не могли до конца ее выразить, потому что думали — так не бывает. Думали, это — мечта.
Так бывает! Гениальным художникам — слава. Всем, кто эту любовь предсказал. Так бывает, но только однажды, может, в тысячу лет.
Две души. И два тела. Слившись во времени и пространстве, понимают вдруг, что можно остановиться. Что больше не нужно искать. Все свершилось. И время не движется. И в песочных часах замирает песок. И солнце встает над землей, и уже не заходит. И месяц, как тоненький скальпель, на небе. И звезды. Их много. Но две — постоянны. Одна большая, спокойная и сильная. Вторая рядом — поменьше, беспокойно мерцающая. Сияют. И бритвенно-острый месяц не режет тонкие вены. И солнце. И птицы. И лето. Которое хочется, хочется так задержать.
***
Два года длилась их безумная любовь. Два года они писали друг другу письма. Короткие СМС-сообщения. Но в них уместилась целая жизнь.
Почему так прекрасны истории давней любви? Почему о Ромео с Джульеттой помнят люди столетья спустя? Почему гениален Петрарка? Любовь — в невозможности соединиться. Летать вместе просто нельзя. Потому что счастливой любви — не бывает.
Любовь — ожидание Чуда. Но чудо, как только оно происходит, становится просто радостным событием. Смысл — в ожидании.
Зачем она сохранила все СМС? Сначала ей было просто жаль их удалять. Она любила их перечитывать. Это было так красиво. Так захватывающе. Но память в телефоне не безгранична. И однажды, когда пришла пора, у нее рука не поднялась их уничтожить. Стала копировать и сохранять, по месяцам. Конечно, она тогда еще не знала, что их будет столько. Не думала, что будет так красиво. Случайно — не специально — красота. Не собиралась воссоздавать по ним историю счастья и горя, встреч и расставаний, обид и прощений, побед и поражений. Историю любви.
Они писали днем, среди забот и дел, когда хотели сказать друг другу: «Я тебя люблю!» Писали ночью. Когда чужие рядом были люди. Когда на миг друг к другу прикоснуться мечтали. Когда, в разлуке, в ссоре и обиде болело сердце. Желтым огоньком беззвучно загорался телефон, и их души соединялись.
Два года! Каждый день и ночь! Сто тысяч СМС. Кто сосчитает, сколько раз сказали они «Люблю!» друг другу. И каждое — от сердца — не слова. Со дна души. Огромное, как солнце!
Это было смыслом ее существования два года. До того момента, когда она скопировала и сохранила свое последнее СМС.
«Я написала наш роман. До встречи на небесах». Наверное, он что-то ответил. Но она его уже не услышала.
