Пролог
1943 год.
Где-то на линии фронта
— Ты посмотри на них, на дворе 1943-й год, а они антивоенные листовки печатают, — хмыкнул один из трех английских солдат, шедших по лесу. Он подобрал с земли измятый, отпечатанный на машинке листок. Бумажка была так испачкана, что текст с трудом уже можно было различить, но очистив от грязи, текст все еще можно было прочитать, так сильно и яростно чья-то рука колотила по печатной машинке и вдавливала в бумагу буквы.
— Дети. Раньше нужно было думать, — с небрежением отозвался второй парень, скользнув взглядом по этой бумажке. Он сам едва успел отметить восемнадцатилетие, но военная форма делала его старше лет на десять, и еще на столько же он хотел казаться старше. В таких случаях обычно начинают злоупотреблять черным юмором и цинизмом.
— Я всегда говорил, что не все немцы нацисты, — хмыкнул подошедший к ним приятель, и стал с любопытством рассматривать листовку. — Отдай кому-нибудь в штабе, пусть там разберутся, что с ней делать.
— Какая разница, что не все, если они молчат? — скривился восемнадцатилетний скептик, а парень, нашедший листовку, стал молча складывать ее вчетверо, чтобы аккуратно уместить в карман. Вряд ли у человека, который такой листок напечатал, сейчас все хорошо. Хотя бы из уважения к печальной судьбе автора листовки стоило ее сохранить. Может быть, его послания так никто и не прочитал, а его уже закрыло гестапо… От этих мыслей становилось не по себе.
