Несколько разных историй

Иван Андреевич Гагин

Несколько разных историй, собранных под одной обложкой. Первая про молодого грабителя, который садится в такси, но не знает, однако, чем все это для него обернется. Вторая – о том, как глаза на свою жизнь немолодому господину открылись только уже после его смерти. Ну, а в третьей юный мечтатель, который не похож на других, не может с этим смириться. В последней же – заядлый душегуб начинает преследовать по пути из ресторана домой свою жертву – что из этого вышло – вы увидите сами!

Взгляд из могилы

В тот осенний день, когда первая порция земли упала на мой гроб, я обнаружил, что вижу сквозь его крышку. Я был мысленно удивлен, поняв, что вижу и слышу все происходящее наверху. Этот похоронный обряд, эти наигранно скорбящие лица, толпу ненавистных мне людей, среди которых не было Джоан, моей жены. Я мысленно проклинал ее, этот день и могильщиков, досыпающих землю прямо на меня. Я смотрел сквозь всю эту толщу. И это не казалось мне странным. По крайней мере, сейчас. То, что нахожусь в сознании, я понял сразу же после смерти. В тот день я, как обычно, плотно позавтракал вчерашним супом. Затем собрался ехать на работу, но не сделал и двух шагов, как меня вдруг скрутило и я упал. Очнувшись, я попытался встать, но не смог даже пошевелиться. Мое тело было словно парализовано. Мне оставалось только лежать, глядя в потолок и ждать, когда кто-нибудь придет на помощь. Не знаю, сколько я так пролежал, но думаю, что долго. Мимо соизволил пройти Стив, брат Джоан, с недоверием на меня поглядывая. В конце концов, он догадался таки вызвать скорую. И пока она ехала, эти набежавшие прихлебалы начали так безучастно обсуждать, что же со мной могло случиться. «Честно говоря, ничего!» — Хотел я им ответить. — «Просто я не могу пошевелиться. Вот и все!» Потом приехал врач, и когда он констатировал смерть, я понял, что умер. И когда это поняли все, то сразу же принялись обсуждать, что со мной делать. Хоть бы кто-нибудь из прихлебал моей жены выразил сожаление! Я помню, как спокойно они обсуждали все тонкости моих похорон. Кто-то предложил крематорий. А Джоан? Ее там даже и не было! Все осмысливание происходящего сводилось к тому, что Джоан куда-то уезжает прямо перед моей смертью, а эти идиоты спокойно так обсуждают, как и где меня хоронить. Кто-то завел разговор о надгробной плите. Я слушал этот бред, мысленно посылая всех их к чертям собачьим. Они все обсуждали, что-то придумывали, подсчитывали между собой. А я смотрел на них своими мертвыми глазами. Потом мне их закрыли.

В конце концов, меня закопали в дешевом ящике. И лучше бы меня сожгли. Сейчас, лежа в гробу, я не чувствовал ничего, кроме злости. Кроме ненависти и неудовлетворенности тем, что я никому не нужен. Все, кого я считал своими друзьями, родственники Джоан… Их количество всегда было прямо пропорционально моим деньгам. То есть все попросту меня использовали! И, признаться даже, я давно подозревал об этом, но был слеп при жизни. И только смерть раскрыла мне глаза. Где ты сейчас, моя дорогая? Или мне, пожалуй, стоило спросить, с кем? Милая Джоан, я ведь знаю, что у тебя кто-то есть. И причем знал уже давно, сколько бы он у тебя не был! Слишком много странностей я замечал в последнее время. Почему ты отмалчивалась, когда я заводил разговор о твоих в последнее время вдруг особо зачастивших довольно странных деловых поездках? И я даже знаю, почему ты уехала в такую поездку именно перед моей смертью. Наверняка, чтобы плюнуть мне в душу. Как это мило, дорогая. Как же мне это все нравится. Но дорогая, почему ты не смогла приехать хотя бы ради того, чтобы поплясать на моей могилке? Неужели так противно было постоять в толпе кретинов и сделать вид, что тебе грустно? Как это низко с твоей стороны, Джоан. Как это подло. Но почему я о тебе думаю? Я ведь до смерти тебя любил. Люблю и сейчас…

Мой взгляд устремился на портрет, висящий на надгробье. Эти идиоты не смогли даже найти нормальную фотографию. Я уже не говорю о том, что в сшитом не по размеру пиджаке мне было морально неловко лежать в открытом гробу. Я уже молчал обо всем. И молчание — это единственное, что я мог им адресовать.

Кто-то прошел рядом, внимательно разглядывая надгробные плиты. Это был посетитель. За ним шла женщина с детьми. Проходя рядом, он взглянул на свежевскопанную землю, и мне показалось, что он посмотрел прямо на меня. На мгновение мы даже встретились с ним взглядом. Ощущение было странное. Наверное, я предпочел бы исчезнуть совсем, чем тихо гнить на кладбище, когда кто-то топчет землю рядом с твоей могилой. Когда-то в молодости я был романтиком и даже верил в жизнь после смерти, но абсурдность создавшегося положения медленно сводила меня с ума. Как я умудрился застрять в своей земной оболочке? И почему сквозь всю эту толщу земли я смотрю, как через стекло? Находясь в полном сознании, я до сих пор не мог в это поверить. Да и каким дьявольским образом такое возможно? Быть может, остатки души все еще теплились в моем холодном теле… И хотя с научной точки зрения все имеет свои начало и конец, я осмелюсь с этим не согласиться. Три дня назад я понял, что такое смерть.

Наверное, я долго пролежал в своих размышлениях, стало темнеть и вскоре я с трудом мог различить собственное надгробье. Скорее всего, в моем доме было по-прежнему шумно, а я лежал в гробовой тишине. Это так непривычно, не слышать даже собственного дыхания. Только ветер изредка дул в каменные плиты. Я смотрел в темноту, тщательно обдумывая все произошедшее со мной. На глазах ночь сменилась днем.

Конец ознакомительного фрагмента.