Осень
Скоро осень придет,
И проснется поэт.
И творить он начнет,
Позабыв белый свет.
Будет снова творить,
Он днями, ночами.
Будет творчеством жить,
Не встречаясь он с вами.
Будет снова писать,
Те баллады свои.
Что не смог он предать,
Ведь они о любви.
И в огне он сожжет,
Не один черновик,
И он снова пойдет,
Вновь писать свой дневник.
