И это уже не легенда

Игорь Ривер, 2021

Рассказ написан для конкурса "Стань легендой Московского Метро!" в честь Дня Москвы. Начинающая писательница просит своего знакомого предложить ей сюжет для рассказа о московском метро. Тот в ответ предлагает показать ей метрополитен "с изнанки".

— Дядя Саша! Дядя Саша!

Идущий по двору человек обернулся на крик. Выглядел он самым обыкновенным образом: серый плащ, черные джинсы, кепка, армейские ботинки и пакет-майка в руке. Пакет оттягивала вниз полторашка пива, батон и пачка замороженных котлет. Внешне: типичный пенсионер, которым дядя Саша на самом деле и являлся.

От крайнего подъезда к нему быстрым шагом шла светловолосая девушка. Пенсионер усмехнулся и спросил, когда она подошла:

— Привет. На хвост сесть хочешь, Леночка?

— Я не люблю пива. Вы же знаете.

Да, дядя Саша знал, что она не любит пива. Их знакомство как раз и состоялось в такой ситуации, когда подвыпившая компания собиралась напоить этим самым пивом проходившую через подворотню Лену. По итогам короткого разговора пенсионер убедил троих пьяных малолетних идиотов немножко отдохнуть, в чем ему помогла лежавшая в рюкзаке пластиковая бутылка с водой. Выяснилось, что она действует не хуже молотка, если рюкзаком как следует размахнуться. Полицию дядя Саша звать не стал, а побыстрее увел Лену в подъезд. Пиво он тогда тоже прихватил с собой, здраво рассудив, что стонущим на бетоне щенкам оно совершенно ни к чему.

Лена потом справедливо указала ему на то, что это переводит бытовую драку в самую настоящую уголовную статью, на что он ответил, что то, о чем полиция не в курсе, ее и не побеспокоит.

Тогда он и узнал, что пиво она не любит.

— Тогда зачем ты кричишь на весь двор? Что люди подумают?

— Да пофигу! Смотрите, что тут.

Лена достала из заднего кармана джинсов телефон с треснутым дисплеем и включила его. На экране высветилась страничка электронной почты с одним открытым письмом. Пенсионер прищурился.

— Литрес какой-то… Конкурс… “Стань легендой московского метро”… Ну и что?

— Как что? Вы же работали в метро.

— Я что-то пока не очень хочу легендой становиться. Поясни.

— Это литературный конкурс. Я хочу туда рассказ написать.

— Да? — дядя Саша пожал плечами. — Молодец. Пиши, мешать не буду.

Он повернулся было, но девушка удержала его, поймав за рукав плаща.

— Подождите! Мне сюжет нужен.

— Сюжет!? Ну, я же там не сказочником работал! — ему явно не терпелось заняться лежавшей в пакете бутылкой. — Обычный инженер по охране труда. Давай я тебе лучше что-нибудь из милицейского опыта расскажу? Или про армию. Там я сюжетов много знаю. Не зря так рано на пенсию вышел.

— Конкурс-то не про армию, — Лена сделала обиженное личико. — Ну пожа-а-алуйста!

— Девочка, ну ты чего? Какие сюжеты? Как крыса в душе мастера смены за пипирку укусила?

— Про крыс — это было уже. Надо новое что-то. И не пошлое!

— До чего же ты приставучая… Ладно, пойдем на мою базу. Подумаю.

Базой он называл свою однокомнатную квартирку на первом этаже. Из мебели там были только диван, кресло, стол и большой стеллаж с книгами, да еще древний, советских времен, кухонный гарнитур. Перегородка между кухней и комнатой была убрана и усевшаяся на диван Лена прекрасно видела, как пенсионер не спеша выкладывает котлеты на сковородку.

— Будешь бутерброды с котлетами? Мне одному многовато. Все равно местным котам скормлю.

Конец ознакомительного фрагмента.