Как я вез прах и что из этого получилось

Ироним Минори, 2023

Это рассказ, который, как кажется автору, и веселый, и печальный, и глупый, и умный одновременно. Нить повествования нанизана на путешествие, встречи с людьми, невероятные события. И сверху на все брошена завеса мистики. Ну и, конечно, неожиданный финал!

5

Первый пассажир попался мне к вечеру третьего дня. Поп в черной рясе стоял на обочине по колени в снегу. Одной рукой автостопщик держал посох, второй придерживал переброшенную через плечо котомку. Издали я подумал, что это столб — так он был неподвижен, а подъехав ближе даже глаза протер — мрачный истукан казался немыслимым на фоне белого снега, да еще в такой-то глуши. Останавливаюсь, проехав по инерции чуть дальше, а поп не идет. Гляжу в зеркало — как стоял он, так и стоит. «Примерз что ли?», — гадаю, включая заднюю передачу. Представляю, как беру его твердого словно бревно на плечо и кладу на заднее сиденье ногами вперед. Улыбаюсь своей шутке. Подъезжаю. Опускаю стекло справа и понимаю — что-то не так: глаза его открыты, телом качается он чуть вперед-назад, но стоит как вкопанный и молчит. «Э!», — хлопаю я его легонько по спине, подойдя. И он, словно наглухо застрявший, но выдернутый буксиром, вдруг делает мелкие шажки в направлении удара и валится на сиденье, уронив и посох, и котомку. «Черт, дед!», — вырывается у меня, так как не успей я открыть дверь, фейсом бы он точно приложился о машину.

Полчаса едем молча. Он реально все это время отмерзает. Скрюченные пальцы его начинают дергаться, с бороды течет, исчезая иней и весь он тихонько дрожит. Дефростация заканчивается спадением окаменелости (словно внутри него растаял шест) и, обмякнув, случайный попутчик откидывается в кресле. В машине пахнет спасением и хеппи-эндом.

«Промерз сильно», — вяло говорит он, не поворачивая головы. Сворачиваю к кафе. После еды и чаепития оживший называется монахом-отшельником.

— Можно я разуюсь? — спрашивает он у меня как у спасителя. Предвкушая, как сейчас завоняет, киваю, но морщусь. Он закрывает глаза, сучит под столом ногами и по лицу его расползается гримаса блаженства, словно он узрел Богородицу. Мельком и тайком заглядываю под стол. Отдельно валяются две калошины, а босые грязные ноги он поставил на перекладину стула.

— Зимние калоши-то? — спрашиваю: Утепленные? На меху?

Он вяло открывает глаза и только улыбается, давая понять, что распознал ёрничание.

— Зовут то тебя как, мил человек? — начинаю я, включая следователя Глеба Жеглова в версии Владимира Высоцкого.

— Отец Димитрий, — отвечает калошеносец.

— Э, нет: во-первых, ты мне не отец, а во-вторых, назовись по паспорту.

— По паспорту Митрий Андреевич я.

— Ну, Митяй, так Митяй, — констатирую и гляжу, как отреагирует на панибратство. Реагирует равнодушно. — Чего тебе, Митяй, дома-то не сидится в такую непогоду?

И рассказывает он, закусывая, что дома у него давно уже нет, и лет сорок он скитается по монастырям, храмам и церквям, где-то задерживаясь на месяц, где-то только на ночь. И заканчивает самопрезентацию словами: — А непогода что?! На все воля божья.

— И жизнь-то она вообще, как? — подвожу я его к главному вопросу. Тут он немного подзависает, словно в голове его кто-то побежал за ответом на околицу черепа и перевел Митяя в режим гибернации. Включившись, он сказал растерянно «Не знаю».

— А если тебе после смерти еще раз предложат жизнь прожить, согласишься?

— Кто предложит? — интересуется он подозрительно. — Диавол?

— Да хоть и дьявол. В чем собственно разница?

— Диавол хорошего не предложит. От него ничего не возьму!

— Можно подумать ты нынешнюю жизнь из рук белокурых ангелов получил!

— Всякая жизнь от Бога. — Заявил он настолько уверенно и безапелляционно, словно перед тем как родиться прочитал инструкцию как жить и там было написано made in она чья.

— Хорошо. Предположим, встречает тебя на небесах Бог и спрашивает: «Не надоело жить тебе, дружок?». Что ответишь?

— Отвечу, что нисколечко мне жить не надоело. И снова крест свой понесу.

— Зачем?

— Что зачем?

— Крест этот тебе еще раз нести зачем?

— Надо значит.

— Кому?

— Ему.

— А ты можешь ему сказать, что надоело тебе этот его чертов крест таскать?

— Не могу.

— Почему?

— Потому что ему видней.

— А если он пошутил. Если было у бога хорошее настроение — выпил он только что ароматного кофе, позавтракал хрустящим круассаном с мягчайшим сливочным маслом — а тут ты вваливаешься к нему весь в запахе земли и портишь утро. И он кричит кому-то нервно «Выпишите этому еще раз восемьдесят лет». И улетаешь ты обратно, даже не успев снять калош.

— Нехорошо так о боге.

— Почему? Если по образу и подобию его мы созданы, как гласит писание, то ничто человеческое ему не чуждо. Включая кофе и круассаны. Но не в этом дело. Я пытаюсь понять, зачем ты снова соглашаешься жить. В чем смысл? В чем ценность этой жизни для тебя? Или может ты чем-то ценен для жизни? Может я, увидев тебя и разнюхав, должен ужаснуться возможности попасть в твои калоши и скажу потом трижды твердое «нет» при следующей реинкарнации?

Он что-то хотел ответить, но так разволновался, что начал заикаться не в состоянии никак начать. Я воспользовался этим: — Это ты не можешь сказать или бог не дает тебе говорить? Возможно, он хочет, чтобы ты слушал меня, не перебивая. Не кажется? Полагаю, ты намереваешься поведать мне о глубокомысленности замысла, который сейчас нам не ведом, но откроется там — я поднял руку вверх — на небесах. Но отвечу тебе: «Человек может за одну жизнь десять замыслов десять раз осмыслить. И поднимется потом наверх сам понимая, что хорошо, что плохо. И не надо ему там никакого таинственного экзамена на зрелость. А если у кого с первого захода здесь понимание не получилось, то ему второй уже ни к чему — не поможет. Бессмысленное хождение по жизни, мудрости не приносит. Что не далось, то не возьмешь. И не важно какую жизнь человек прожил — слуги ли, хозяина — все напрасно. Знаешь, как понять, что жизнь прожита зря?».

Он замотал головой и замотал так отчаянно, будто хотел сказать, что не знает, и знать не хочет. Но я уже не мог остановиться: «Когда человек снова желает жизни — вот когда. Когда снова школа, университет, семья, работа, дети, старость. Если он этого хочет, то он все пропустил. Все потратил на семью, детей и работу».

— Поехали, — вдруг выпалил он и вскочил, и оказалось, что он уже в калошах.

Ехали молча. Я попытался о чем-то заговорить, но Митяй вдруг начал молиться. «Мы на юг едем. А разве молиться вечером надо не на запад солнце провожая?», — шучу, чувствуя, что складывается напряженная ситуация и понимаю, что ситуация стала еще более напряженной. А он все молится и молится, что-то тихонько бормоча себе под нос и мелко кладя крестные знаменья. Разбираю лишь «прости меня господи» и «бесовские промыслы это». Думаю в сердцах: «Да и бес с ним!». И, как и обещал, сворачиваю с трассы и через 10 километров упираюсь в ограду деревенской церквушки. Он чуть ли не падает в снег из машины, оступившись. Но тут же вскакивает, подхватывает котомку и палку-посох и быстро-быстро и мелко-мелко семенит к церкви, в окнах которой зажегся свет.

Я даже не стал выходить из машины. Потянулся и закрыл дверь. Посмотрел, как он бежит, смешно поскальзываясь на снегу, улыбнулся, и показалось мне что кто-то сидит на плечах Митяя. Кто-то такой же, как и он черный, но маленький. И маленький этот постоянно оглядывается и сверлит меня огненным взглядом. Перекрестившись, я разворачиваюсь и ударяюсь о что-то сзади. «Черт!», — вылетает непроизвольно. Но это был просто церковный сторож. Он объезжал машину, и я чуть сдвинул его сани по снегу, а лошадь тут же встала. Урона не было ни машине, ни саням, но тысячу рублей церковный привратник берет не споря и спрашивает, вглядываясь в удаляющегося Митяя: «Это чертушко что ли наш вернулся?». И рассказывает, что всякий раз что-то приключается, лишь этот путник у них появляется: то загорится чего, то пропадет кто, то кража, то убийство. «Совпадение», — успокаиваю я его, усмехаясь при этом. Он тоже кривит рот в улыбке, кивает, прощаясь и негромко кричит: «Пошла!», и лошадь, немного пробуксовывая, утягивает сани в сгущающуюся мглу. Возвращаюсь в машину, а она не заводится.