Детектив женского пола. Нераскрываемое дело №1

Исаак Вайнберг

Крайне абсурдный юмористический детектив, единственная цель которого: поднять вам настроение. Отлично подходит для людей, которые терпимо относятся к нецензурной брани и не имеют навязчивых предрассудков. Пол читателя не имеет значения – этот детектив придётся по вкусу всем. Приятного чтения и хорошего настроения :) Книга содержит нецензурную брань.

Глава первая. Детектив женского пола

Я — детектив женского пола. Ставлю акцент на том, что я женщина, и не называю своего имени, потому что это женский роман, а его автор — мужчина, и к тому же мудак! Кстати, первую причину я указала исключительно из-за второй.

Я стала детективом очень давно — ещё в пять лет. Моё первое дело окончилось разоблачением собственного отца: я узнала, что на самом деле он — Дед Мороз! Правда, на самом-самом деле он оказался наркоторговцем, но это я раскрыла гораздо позже.

В общем, я детектив. Я не работаю в органах, но они регулярно передают мне самые сложные дела. Почему? Не знаю. Никаких адекватных причин для этого нет.

Итак, в тот день я проснулась от звонка телефона. Было уже светло. Я посмотрела на часы — 14:30. Кто звонит в такую рань? Только больные!

— Кто здесь? — спрашиваю я, подняв трубку дискового телефона.

— Кларисса, тут всё плохо! — раздался голос Андрея. Это мой молодой человек и по совместительству — помощник. — Девчонка лопнула прямо в подъезде!

Да… я не называла своё имя ещё и поэтому — меня зовут Кларисса… Кларисса, блять! Мама хотела назвать меня Ларисой, но папка сказал, что не хочет, чтобы у его дочери было такое простое имя, поэтому решил добавить в него букву «К» и дополнительную «С». В принципе, мамуля уже тогда могла догадаться, что он большой любитель сильнодействующих запрещённых веществ, но она была слишком занята тем чтобы скрыть от него, что она любит запрещенные вещества ничуть не меньше.

— Прости, Андрюшка, я отвлеклась на воспоминания о своих родителях и их пизданутой идее назвать меня Клариссой. Так зачем ты мне звонишь? Я, вообще-то, сплю…

— Кларисса, тут всё плохо! Девчонка лопнула прямо в подъезде! (да, автор просто скопировал эту реплику, чтобы не писать снова и не придумывать альтернативную. Говорю же: мудак!)

— Сильно? — спрашиваю я взволнованно.

— Ну так, неслабо…

— «Неслабо» — это как? — нахмурилась я.

— Ну… Помнишь, мы играли с тобой в «Диабло» и там были такие жирные чуваки, которые взрывались? Из них ещё потом слизни расползались.

— А-а, помню.! Они нехило так взрывались…

— Ну вот, она примерно так же лопнула.

— Да ну?! Что ж ты сразу не сказал, дурак?! Выезжаю! Говори адрес! Срочно!

— Улица Гага…

— СРОЧНО, МАТЬ ТВОЮ! У НАС НЕТ ВРЕМЕНИ НА РАЗГОВОРЫ! ПОВОРКОВАТЬ МЫ МОЖЕМ И В ДРУГОЕ ВРЕМЯ! ЭТО ЖЕ УБИЙСТВО, А НЕ ШУТОЧКИ КАКИЕ-НИБУДЬ!

— О’кей… Улица Гагарина, восемь.

— Понятно! Скоро буду! Проследи, чтобы эти полицейские не затоптали все улики своими некомпетентными ногами!

Я быстро встаю с кровати и бегу на кухню. Выдвигаю полку кухонного гарнитура и судорожно копошусь в ней. Не то… Не то… Снова не то… Вот он — я сжимаю в руках белый листок бумаги, сложенный пополам, и бегу обратно в комнату. Сажусь у телефона, разворачиваю листок и накручиваю на диске телефона написанный на бумаге номер…

— Кто здесь? Да, я хотела бы сделать заказ. Большую пиццу «Делюкс». Да, на пышном тесте. Если можно — с сырными рантами. Ещё — литровую колу и салат с жареной свининой. И, пожалуйста, набор роллов XXL. И мисо-суп. Прибор на одного человека, пожалуйста. А как скоро привезёте? Да, через час устроит. Спасибо!

Я положила трубку и огляделась вокруг. Бледно-зелёные обои, светлый пол, побеленный потолок, два огромных окна… Из мебели — только раскладной кожаный диван, широкий письменный стол с компьютером и удобное кресло. Ну и шкаф с одеждой, разумеется. Я переехала сюда недавно — после того, как отцовскую квартиру отняли приставы. Квартира маленькая, однокомнатная, но зато моя… Хотя нет, что я несу? Она же съёмная! Блять, всё настроение испорчено! Я встала и грустно поползла в ванную.

Спустя час привезли еду. Я позавтракала, собралась и выбежала во двор. Так, где моя машина? А, вот она! Подбегаю к красивому внедорожнику и дёргаю за ручку. Дверь не поддалась. Что вообще происходит?

— А ну пошла на хуй, тварь! — раздался дикий вопль у меня за спиной.

Я резко оборачиваюсь — никого. Мистика! Оборачиваюсь в другую сторону. Источником крика оказался мужик, бегущий мне навстречу с арматурой в руках.

— Что происходит, мужчина? Вы что творите?!

— Уёбывай от моей машины!

Я выставила руку перед собой:

— Так! Стоп! Молодой человек, это моя машина! Агрессией вы ничего не добьётесь! Прошло то время, когда мужчины запугивали женщин! Я личность, я сильнее вас морально — у меня, блять, характер!

Спустя полчаса я вышла из автобуса на улице Гагарина. Ещё через десять минут была у дома номер восемь. Там уже стояли полицейская машина и карета скорой помощи.

Я быстро зашла в подъезд. Почти у самого входа лежало тело. Череп лопнул, мозг частично вылез из черепной коробки, повсюду валяются волосы вперемешку с кровью, босые ноги вывернуты под неестественным углом, рук не видно. Под телом растеклась огромная лужа крови.

— Наконец-то! Ты же сказала, что будешь через минуту!

Я подняла голову, оторвав взгляд от мёртвой девчонки, и увидела мерзкого толстого карлика (на самом деле его рост — сто пятьдесят два сантиметра) гомосексуальной наружности, тридцати лет от роду. Мой Андрюшка!

— Не нуди, я в пробке застряла! Что тут у нас?

— Девчонка лопнула… Я же говорил…

— Не особо-то она и лопнула — я думала, тут прямо «БДЫЩ!!!», а тут скорее «Пыщь!». Странно, что она вообще умерла от этого хлопка…

Я огляделась. Кроме нас с Андреем и трупа тут было ещё трое полицейских и двое медицинских работников. Они о чём-то разговаривали, стоя на лестнице, ведущей на второй этаж.

— Так, ты фотографии сделал?

— Ну разумеется.

Я достала свой телефон и передала Андрею:

— И мне одну сделай.

Я присела рядом с телом. Андрей поднялся на пару ступенек, попросил полицейских немного подвинуться и сделал фотографию.

— Супер! — воскликнула я, получив свой телефон назад и увидев снимок. Не теряя времени, выложила его в Инстаграм с текстом: «Сучка лайкнула фотографию моего парня. Ещё желающие есть?».

— Никак не могу понять: почему ты не сделаешь сим-карту, чтобы я мог позвонить тебе в любое время, а не только когда ты дома и можешь ответить по домашнему? — спросил Андрей. — Зачем держать смартфон, только чтобы в Интернете сидеть?

— Ой, там столько мороки — пока не до этого!

— Так если Интернет есть, значит, и симка есть, — включился в разговор один из полицейских. — Как без неё в Интернете сидеть там, где вай-фая-то нет? А тут его…

— Рот закрой! — оборвала козла я. — Спутниковый Интернет!

— А-а-а… Ну, тогда можно по вайберу созваниваться или по…

— Я сказала: пасть закрой, чмо мусорское! — снова оборвала я. Затем обратилась к Андрею: — Что эти козлы тут вообще делают? Мусорный бак во дворе — пусть у него тусуются. А ну пошли нахуй отсюда! — прокричала я, злобно посмотрев на полицейских. — Давайте-давайте! Гуськом выстроились и свалили, на хер, с глаз моих!

Через мгновение они послушно выбежали из подъезда вместе с врачами.

Я внимательно осмотрелась вокруг. Кроме мёртвого тела, тут не было ничего подозрительного.

— Ну, на первый взгляд всё очевидно, — резюмировала я. — Девушка спустилась по лестнице, сделала несколько шагов и лопнула.

— Браво! — восхищённо хлопнул в ладоши Андрей.

— Заткнись! Не нужно торопить события, — остудила его я. — Дело ещё не раскрыто. Есть несколько вопросов. Во-первых, я заметила, что у погибшей нет туфель. Это странно. Во-вторых, я не вижу её рук — где они? А где её сумочка? Какая девушка ходит без сумочки? Мне кажется, всё не так просто. Это не похоже на рядовое самоубийство. Нужно опросить соседей, понять, кто она и что тут делала. Также необходимо взять пробы крови на анализ — возможно, она была беременна, или пьяна, или под воздействием наркотиков. Также нужно исключить версию изнасилования.

Я достала блокнот и схематически нарисовала труп девчонки, затем отвела от него две стрелки под заголовком «Причина взрыва?». Под стрелками написала две основные версии: «какая-то непонятная мистическая хуйня» и «хуй его знает, теряюсь в догадках».

***

Мы сидим в офисе и устало едим пончики. Дело оказалось крайне непростым. Разговоры с соседями не принесли результатов: мы опросили жителей первого этажа — ни у кого не было девчонок в семье, и никто не ждал их в гости. Андрей предложил опросить жителей других этажей, но я объяснила этому кретину, что на более высоких этажах расспрашивать жильцов смысла нет, потому как девчонка лопнула на первом. Короче говоря, раз никто не знает лопнувшую девчонку — значит, она не жила в этом доме, и совсем непонятно, зачем она приходила. Всё это странно… Хотя, возможно, она просто ошиблась подъездом или хотела справить нужду в лифте. Но лифта в доме нет! Чёрт, как же в этом деле всё сложно!

Результаты анализов крови мы получим только завтра. Кроме этого, остались нерешёнными вопросы с пропавшими сумочкой, руками и туфлями. В ближайшее время нам должны позвонить из морга, где проводят вскрытие, и сказать, каким образом были оторваны руки.

И прямо в этот момент раздался звонок. Я быстро схватила трубку:

— Кто здесь? Да. Поняла. Даже так? Понятно. Ага. Спасибо за информацию. — Я повесила трубку и повернулась к Андрею. — Патологоанатомы звонили. Следов изнасилования не обнаружено, а вот руки нашлись. Они были снизу.

— Это как? — удивился Андрей.

— Ну она же лежала на животе. Так вот, руки были снизу.

— Ни хрена себе! А такое бывает?

— Какое?

— Ну, чтобы руки снизу…

— Что ты несёшь? Она на животе лежала! А руки просто снизу были.

— Типа в подвале?

— Ты идиот?

— Я просто такого не видел никогда…

— Ты идиот?

— Да что такое? Я что-то опять не так сказал? Ты будешь пончик доедать?

— Как же ты меня заебал…