Мы дети войны

Клара Скопина

Эта книга о нас, о войне, и о том, как мы пережили самые трудные годы начала войны. Как мы, десятилетние дети, ученики четвёртого класса, увидели в госпитале первых раненых, у которых из-под повязок, дай бог, можно было разглядеть глаза, полные слёз. Не от боли, как мы поняли со временем, научившись многое читать в глазах взрослых. Мы писали для раненых письма их родным, рассказывали о военных сводках. Мы были не чужие. Мы были свои. Понятие «свои» никогда ещё не было для нас таким полным.

Мимолётность. Родной Урал

На фото моя семья (слева направо): папа — Павел Григорьевич, мама — Галина Николаевна, я, дедушка — Николай Андреевич, бабушка — Александра Степановна.

22 июня 1941 года. Солнце во всё небо — редкостный для Урала день! Ни облачка, ни намёка на перемену погоды.

Мне 11 лет. Сегодня всей семьей — мама, папа, бабушка, дедушка, тётя Нина, я — ходили на кладбище, обошли всех близких и знакомых, в том числе прошли и на еврейское кладбище рядом, положили цветы, вспомнили всех, — не знаю, почему именно в этот день, но он запомнился… Вернулись к обеду, папа с дедушкой сели за шахматы, как всегда в воскресенье, кода мы все собирались у бабушки; женщины стали накрывать на стол, я выскочила к девчонкам во двор, они качались в гамаке… Было солнечно, шумно, весело…

И вдруг — громко, радио: война! Я бросилась в дом, крикнула: «Бабушка! Война!». Почему ей? А не всем? И бабушка схватилась за сердце. И почти прошептала: «Валечка…».

Младший сын, мой дядя, мамин брат, музыкант, последние 2 года служил в армии, в Эстонии… Оставалось служить ещё год, и снова музыка, преподавание или консерватория… Только что письмо от него было…

Вот с этой минуты и до последнего часа бабушка будет ждать Валечку. Верить и ждать…