Вешалка. Премия им. А. А. Блока

Константин Белый

«ВЕШАЛКА» – сборник избранных стихотворений, объединённых условными «театральными» сверхидеями. Многие произведения представляют собой эксперименты со словом, звуком, ритмом, размером, орфографией и пунктуацией, выражая концепцию автора, которая трактует стихотворение как эмоционально или интеллектуально выделенный текст, несущий авторскую идею, а формальные атрибуты стихосложения становятся инструментами оформления мысли или эмоции.

МУЗЫКАЛЬНЫЙ ТЕАТР

Каждый из нас — это музыка. Слушай!

Синее небо меня умывает,

целуя лучами.

Сердце мне дарит покой,

и пропадают печали.

Может, часы моей жизни

ударят последний раз скоро,

пусть, а пока я ласкаю крылами

заветные дали,

пусть, а пока я ласкаю земные просторы.

Мы — это мир безграничный,

бескрайний и руки любимой.

Мы — это сердце,

поющее жизни чудесные гимны.

Мы — это солнца восход

и слова, теребящие душу.

Каждый из нас — это музыка памяти

неповторимая.

Каждый из нас — это музыка.

Слушай!

~ * ~

Свет там за окном,

а я до нитки промок.

Моей сигареты погас

огонёк.

И дождь в темноте

мне пощёчину брызнет.

Дождь смоет следы,

омоет сердца.

Дождь — это начало

чьего-то конца.

Кому-то дождь — смерть,

кому-то дождь — жизнь.

И я не пойду

туда, где светло.

Меня не спасёт

бетон и стекло.

Моё место здесь,

твоё место — там.

Мне дождь — старший брат,

луна мне — сестра,

а жизни учил меня

дым от костра.

Живу, повинуясь я

только ветрам.

Увижу теперь я тебя

лишь во сне.

Твой образ вернётся

ко мне по весне,

а осенью снова

пронзит меня грусть.

Ты тянешь меня,

не выбора нет.

Мне путь освещает

лишь звёзд мёртвый свет.

Мне надо идти,

я уже не вернусь.

~ * ~

Запеленутый в серый кокон,

словно совсем слепой,

словно совсем без рук.

И только звуки, один звук,

не даёт обрести покой,

не даёт погрузиться в сон.

И бьёшься о скорлупу башкой,

пока не пробьёшь —

серое пятно мозгов на серой стене.

Всё! Тебя уже не купить по старой цене.

Ты пьёшь всё, чем живёшь,

совокупляясь с загробной доской.

Истекая из порванной пуповины,

ты видишь уже,

ты знаешь палитру.

И крови твоей пол-литра

в зачатой душе

хватит как раз на тень от картины.

~ * ~

Ветер куртку срывает,

бьёт в лицо снежной крошкой.

Снег всё валит и валит,

а замерз я до дрожи.

Солнца нет две недели.

Небо — будто бы ночью.

Только сосны и ели,

да сугробы и кочки.

Нет холмов — есть овраги,

нет озёр — есть болота.

и, качаясь, коряги

проповедуют что-то.

Человека и зверя

здесь вовек не бывало,

но я страхам не верю —

смерть сюда не ступала.

Я пройду лес, как прежде,

я прошел три пустыни,

хоть не греет одежда,

и хоть в жилах кровь стынет,

и мечты и тревоги

мучить не перестали.

Сотни стран мои ноги

не спеша пролистали —

и в снегу по колено

я пройду, не стеная.

Но я вырвусь из плена

в город вечного мая.

~ * ~

Я знаю, что где-нибудь встречу грусть

и день не в силах мне будет помочь.

К своей подруге я тогда постучусь,

девушке с именем Ночь.

Когда же стрелы большой любви

мне в сердце вонзятся точно,

я верю, скроет от глаз любых

девушка с именем Ночь.

А если любовь прольётся слезами,

иссохнет её источник,

омоет меня чудотворным бальзамом

девушка с именем Ночь.

Пусть даже властитель подземных долин

мне скорую гибель пророчит,

прикроет меня щитом своим

девушка с именем Ночь.

Но лестницы лет все ступеньки пройду,

она же не будет стареть.

Её конкурентка накинет узду

на желанья мои. Я к ногам упаду

старухи с именем Смерть.

~ * ~

Он солнцем был — светить его удел.

Тепло души своей не экономил.

Но страшный день пришел: он четко понял,

что всё совсем не так, как он хотел.

Что свет не пробивает сталь дверей —

за ними электричество в квартирах.

И что тепло в обледеневшем мире

сподручней получать от батарей.

И что смешно дарить,

и что смешно прощать.

Нет преданных друзей —

есть преданный друзьями.

И что любовь измерена деньгами —

её легко купить или продать.

Что заменяет уваженье страх,

а справедливость заменяет сила.

И то, что та, которая любила,

осталась только в воспаленных снах.

И осознав, что свет его не нужен на земле,

и лёд не растопить его душевным зноем,

он стал холодной белою луною,

и одинок навеки в чёрной мгле.

~ * ~

Мои друзья

не спят ночами.

Они настороже.

Их не заставят

спать печали

уже.

Они пьют кофе

с перерывом

на дым,

и в грязном небе

летят над миром

своим.

И на бумагу

ложатся краски

и чёрный стих.

Но будет грустным

конец у сказки

про них.

Они проснутся,

хотя не спали

и двух минут.

Они не спорят.

Они устали.

Они уйдут.

~ * ~

Мы не ждали побед,

но забыли про плен.

Мы поднялись с колен,

мы увидели свет.

Мы создали наш мир —

ваш нам не по нутру.

Мы живём под дождём,

мы стоим на ветру.

Что гроза, что мороз —

всё одно — ерунда.

В чёрном небе звезда

говорит: «Началось».

Говорит: «Надо петь».

Говорит: «Надо жить».

И за этой звездой

дальше путь наш лежит.

~ * ~

Когда друг умирает,

плачут долы и скалы,

океаны и звезды,

и весна снегом талым.

Воды стонут. Рыдает

ливнем с росами небо,

и не может поверить:

это быль или небыль.

А на красный глаз солнца

туч накатятся слёзы.

День за днём будут ветры,

день за днём будут грозы.

И, чтоб скрыть плач и горе,

отвернётся удача…

Только друг самый верный,

зубы сжав, не заплачет.

~ * ~

Наша жизнь — это вечный бой,

но в нём победитель — смерть.

Она унесёт с собой

всё то, что не смог ты спеть.

Значит, пой, мой приятель, пой.

Негде жить — просто с ветром иди.

А если устал — то стой,

а если нет сил — упади,

но пой.

~ * ~

Приятель, пора нам в дорогу —

стук сердца — он точно под шаг.

Послушай, приятель, ей-богу,

усталость — наш друг, лень — наш враг!