«Мне кажется, я подберу слова…»
Мне кажется, я подберу слова,
Похожие на вашу первозданность.
А ошибусь, — мне это трын-трава
Я все равно с ошибкой не расстанусь.
Б. Пастернак «Анне Ахматовой»
Мне кажется, я подберу слова,
Хотя свою, тем обнаружу пошлость.
Всегда порок преследует молва,
И рифмы посвящать ему — оплошность.
Их подбирая, я — не ошибусь.
Возможно, буду чуточку не точен,
Но образ Ваш в душе рождает грусть,
Её мотив напрасен и бессрочен.
Дарить любовь за благо — ремесло.
И Вы, вполне «ремесленник» со стажем.
Быть может Вас случайно «занесло»
Ведь сам процесс — неотвратимо-важен.
А может быть лихие времена
Способности открыли в Вас иные,
И проросли Амура семена
В ростки разврата, пестрые такие.
Что привлекают трутней и шмелей,
И даже всех бескрылых насекомых,
Пить «не за даром» сладостный елей,
Давно не получая чувств искомых.
Цветок ваш сладок и не ядовит,
И позволяет в меру насладится.
Он слишком привлекателен на вид,
Но шарм его не долго будет длиться…
Так вижу я, но Вас я не виню!
И за собою в омут увлекаю.
К беспутно прожигаемому дню,
Вы мне нужны, напрасная такая.
09.07.2020
